Сколько раз ему хотелось сорваться, сколько раз хотелось наплевать на все и всех, забрать ее и увезти к чертовой матери. Даже если бы она сама не захотела, даже если бы сопротивлялась. Забрать и не отпускать. Никогда.

А потом он отбрасывал эти мысли и шел под холодный душ, давая себе возможность остыть от эмоций, прочистить голову. Он ведь не жил даже, существовал просто. Каждый новый день был похож на прежней.

Жизнь какая-то однообразная.

И от того ещё сильнее он сейчас реагировал. Мозгом понимал, что она выросла.

Даря и раньше была красивая до невозможности. Маленькая, тоненькая, словно березка, густые рыжие волосы, в которые хотелось зарыться ладонью, пропустить их через пальцы, огромные голубые глаза, маленькие пухленькие губки, бесконечно милые веснушки.

Он помнил в ней все. Каждую черточку, каждую линию.

Смотрел на фотографии порой и с ума сходил. Дарька выросла и стала еще прекраснее.

А Демьян кулаки в кровь сбивал, выпуская ярость в спортзале. Хоть так, хоть как-то унять эту ноющую боль, заполнить дыру в сердце.

И сейчас, видя ее в объятиях другого, Демьяну дико хотелось выйти из машины, схватить этого бессмертного и объяснить, что к чему, чтобы забыл о существовании Дарины. А если не поймет с первого раза, то Демьян повторит.

Но вот незадача, нельзя так, нельзя появляться спустя три с половиной года и бросаться на каждого, кто посмотрит в сторону его девочки. А она его. Это без вариантов. Правда, она еще не знает, Демьян и сам не был уверен в своем решении, пока не оказался в незнакомом дворе. Пока ее не увидел.

— В руках себя держи, — словно читая мысли брата, предупредил Марк.

Демьян только глянул на него недовольно.

— Что за персонаж? — спросил он после некоторой паузы.

— Так парень ее, — пожал плечами Марк, а Демьяну в очередной раз пришлось давить в себе приступ накатившей на него ярости.

Парень, значит.

Ничего, никаких парней теперь не будет. Дёма позаботится. Он не понимал, как до сих пор держался, потому что Дарька вообще не его полета птица. Она же сестра ему, не кровная, но сестра.

А он гребаный извращенец, ублюдок, больной на всю голову, потому что никто в целом мире ему кроме нее не был нужен. Только она. Днем и ночью перед глазами. Как он до сих пор крышей не поехал? А может, и поехал. В тот день, когда понял, что чувства его вообще не братские ни разу. И проклинал гребаные обстоятельства, судьбу, Вселенную за то, что его девочка так близко и одновременно так далеко от него.

Смотрел в ее глаза, на губки ее розовые и едва себя сдерживал, чтобы не впиться в них так, как хотелось.

Нет, он бы ни за что себе не позволил. Тогда не позволил бы. А сейчас… Он и сам не знал, что изменилось, просто переклинило, не мог он больше, не мог не видеть ее, не слышать. Это было выше его сил. Демьяна тянуло обратно. Волком был готов выть. Подыхал вдали от нее. Так не бывает просто.

После отъезда его на части рвало, так хотелось плюнуть и вернуться. Рядом с ней быть, мучиться, подыхать, но рядом с ней. Чтобы улыбалась, чтобы смотрела на него как раньше, и каждый раз Демьян запрещал себе даже думать об этом.

Он знал, как ей было больно, знал о ней все, от Марка получал информацию. И как она из дома выходить отказывалась, и как ревела в подушку днями напролет. У Демьяна сердце кровью обливалось, но он знал, что рано или поздно она успокоится, переболеет и отпустит.

И она успокоилась. Вычеркнула Демьяна из своей жизни и теперь обнималась с непонятным персонажем.

А Демьян смотрел и ничего не делал. Пока не делал. Потому что знал, что ненадолго этот клоун в ее жизни задержится.