А всё-таки хорошо, что я ни с кем не встречаюсь... вдруг он серьёзно. Ну, там, например, обиделся на мой отказ и просто из ущемлённого самолюбия хочет сделать кому-нибудь больно. Мол, не мне - так никому!

Да, отлично мозг умеет заплетать косички из противоречивых фактов. Просто блестяще. Мне ещё папа об этом рассказывал, а сам у Курпатова* читал. Возможности человеческого сознания в этом плане почти безграничны!

Следом в мою покачивающуюся от тряски в троллейбусе голову пришла странная мысль про поцелуй Данила. Мерзкая, наверное, штука. То есть, процесс. Там же будут Гаршинские губы, слюни и (о, боже!) язык..! Правда, моё отвращение было скорее умственным... даже похоже на то, как будто я сама себя стараюсь уверить, что это неприятно. А когда Даня нависает надо мной со своим демоническим тёмным взглядом и прихватывает руками... ну не чувствую я отвращения в этот момент. Страх, волнение - да, но не отвращение. Он слишком... не знаю, как это описать... ну вроде того: слишком уверен в себе - тем, кто рядом, очень трудно не проникнуться этой уверенностью, что с ним всё в порядке и даже более чем. И от Дани всегда очень приятно пахнет. Даже вчера на физ-ре, когда он был весь мокрый от пота, этим потом от него веяло лишь слегка, а в основном - каким-то мужским парфюмерным ароматом, таким терпким и пряным... Я не очень-то в них разбираюсь, но мне нравится... Ох, о чём я думаю! Ничего мне не должно нравиться в Дане Гаршине! Он же шут и остолоп! И я его ненавижу... понятия не имею, отчего в последние пару дней эта ненависть качается и трещит по швам. Мы с ним так долго и упорно возводили её кирпичик за кирпичиком...

6. Глава 6. Притвориться артисткой

Алина

Из размышлений меня вырвал звонок телефона. Семён. Взяла, не раздумывая.

- Алина, ты не поверишь! Он согласен! - без приветствия с места в кювет свалился мой товарищ по театралке.

- Твой папа? - уточнила я.

- Ну да! Мы договорились, что если я выступлю на публику и она будет в восторге, то он... Ты где сейчас?

- В троллейбусе.

- Домой едешь?

- Угу.

- Слушай, ну нам бы увидеться... мозговой штурм, там, и всё такое... Давай я тебя подхвачу где-нибудь и... ты не занята?

Вообще-то у меня домашнее задание и ужин папе, и вечерняя тренировка с ним... но у человека решается вопрос призвания - как тут откажешь?

Я вышла на одной из промежуточных остановок, а Семён подобрал меня на машине и повёз в кафе мороженое. Место и время для демонстрации своих талантов он уже выбрал - университетский конкурс "Студенческая весна", который традиционно проходил в конце марта. До него оставалась примерно пара месяцев, а до отбора - и того меньше. Мы решили для начала накидать варианты, а потом уж посоветоваться с Анатолием Ивановичем.

- Ты ведь в театральное собираешься поступать, - логично заметила я. - Нужна, наверное, сценка какая-то. Смешная, лучше всего.

- Как вариант, - кивнул Семён. - Скетч... или, может, что-то вроде стендапа?

- А ты сможешь написать достаточно смешной текст? Это непросто, как мне кажется. А если своровать у кого-то, то есть вариант провалиться, так как многие в зале могут знать эти шутки.

- Ты права, - он сокрушённо покачал головой. - Я не писатель от слова совсем, и шутник так себе. Мне нужно что-то готовое, только исполнить, а уж я постараюсь быть артистичным.

- А ты умеешь петь? Танцевать? Я слышала, что у актёров это всё обязательно...

- Всего понемножку... даже на гитаре чуть-чуть могу, точнее, могу разучить несложную песню по аккордам. Ну и спеть. Не то чтоб роскошно, но вроде не фальшивлю...

Я усмехнулась про себя, зачем-то воображая на его месте Гаршина. Вот он бы не постеснялся сказать, что совершенен во всём, а Семён почему-то скромничает.