– Ни на ми­нуту у­еди­нить­ся нель­зя!

А даль­ше раз­го­вор сво­дит­ся к на­шей яко­бы все­лен­ской люб­ви.

– По­том по­гово­рим с ба­буль­ка­ми, – за­кон­чив раз­го­вор, всколь­зь бро­са­ет Рус­лан. Отод­ви­га­ет стул, ждет, по­ка я уся­дусь за бе­лый стол, на ко­тором уже тес­нятся блю­да, нак­ры­тые крыш­ка­ми. Ту­по пя­люсь на на­ряд­ные бе­лые та­рел­ки с зо­лоты­ми обод­ка­ми, хрус­таль­ную люс­тру с чер­ны­ми под­веска­ми. Да­же сал­фетки – и те ль­ня­ные, а не бу­маж­ные. Все, аб­со­лют­но все кри­чит о не­мыс­ли­мой рос­ко­ши.

Ку­да я по­пала? Мне здесь точ­но не мес­то. Нуж­но встать и уй­ти. Вспом­нить, на­конец, про гор­дость и чувс­тво собс­твен­но­го дос­то­инс­тва.

Но на крыль­це мо­его до­ма на­вер­ня­ка до сих пор си­дит ком­па­ния пре­дате­лей. А нап­ро­тив улы­ба­ет­ся Рус­лан, рас­смат­ри­вая пу­затую бу­тыл­ку с длин­ным гор­лышком.

– Су­дя по го­ду, неп­ло­хое Бур­гунд­ское. Да­вай, на­конец, выпь­ем за на­ше спа­сение.

Тем­но-крас­ная жид­кость ль­ет­ся в бо­калы. Еле­на Ро­манов­на тор­жес­твен­но вно­сит блю­до с за­печен­ным мя­сом.

Прос­той ужин бед­но­го оли­гар­ха.

– За нас! – пос­та­нов­ля­ет Рус­лан, под­хо­дя с бо­калом ко мне. Улы­ба­ет­ся, оча­ровы­вая. Ус­то­ять, на­вер­ное, мож­но. Вот толь­ко я не в сос­то­янии. Ес­ли это не гип­ноз, то что?

Как во сне, под­ни­ма­юсь навс­тре­чу хо­зя­ину до­ма. Кра­сивый черт!

 Пы­та­юсь отог­нать бе­зум­ное на­важ­де­ние. Но ру­ка уже тя­нет бо­кал к Рус­ла­ну. Лег­кое трень­канье хрус­та­ля от­зы­ва­ет­ся в мо­ей баш­ке на­батом.

Еще не поз­дно все ос­та­новить…

Но гу­бы Го­даро­ва вне­зап­но нак­ры­ва­ют мои. Вин­ный прив­кус прев­ра­ща­ет по­целуй в лег­кое бе­зумс­тво.

– Ты та­кая слад­кая, ма­лень­кая, – шеп­чет Рус­лан, от­став­ляя бо­кал в сто­рону. За­воро­жен­но ве­дет боль­шим паль­цем по мо­им чуть сад­ня­щим гу­бам. – Я прос­то ду­рею.

– Рус­лан, – си­люсь про­тивос­то­ять на­пору.

– Мол­чи, – хрип­ло шеп­чет он, при­тяги­вая ме­ня к се­бе. – Окол­до­вала ме­ня, и в кус­ты? Я не поз­во­лю.

8. Глава 7

Глава 7

Свет­ла­на

Сза­ди раз­да­ет­ся по­каш­ли­вание. Еле­на Ро­манов­на вно­сит под­нос с за­печен­ной ры­бой. Рус­лан не­хотя вы­пус­ка­ет ме­ня из объ­ятий и, нах­му­рив­шись, ки­ва­ет на свою та­рел­ку.

– Мне там не­удоб­но си­деть, Ле­на. Пе­рес­тавь, по­жалуй­ста.

Еле­на быс­тро под­ви­га­ет при­боры поб­ли­же к мо­им и без лиш­них на­поми­наний уда­ля­ет­ся из ком­на­ты.

– Да­вай хоть по­едим, – взды­ха­ет Рус­лан, уса­жива­ясь ря­дом.

Нак­ла­дыва­ет мне в та­рел­ку паш­тет и са­лат, тя­нет­ся за на­рез­кой.

– Я столь­ко не съ­ем, – вскри­киваю ис­пу­ган­но.

– Фи­гуру бе­режешь? – спра­шива­ет Рус­лан, сно­ва под­ли­вая ви­на, и до­бав­ля­ет с ве­селым уко­ром. – И пь­ешь ма­ло… Не­бось и го­лова не бо­лит.

– Ред­ко, – от­ве­чаю на ав­то­мате и тут же по­нимаю, что по­пала в ло­вуш­ку.

– От­лично! Из те­бя по­лучит­ся обал­денная же­на.

– Рус­лан, – про­шу. – Да­вай­те по­гово­рим серь­ез­но. Я не хо­чу за­муж.

Го­даров пе­рес­та­ет же­вать. Спо­кой­но кла­дет вил­ку на край та­рел­ки. От­ки­дыва­ет­ся на спин­ку сту­ла.

– По­чему? – спра­шива­ет снис­хо­дитель­но. Смот­рит учас­тли­во.

А я как ду­ра ли­хора­доч­но по­дыс­ки­ваю нуж­ные сло­ва. Но все мои ар­гу­мен­ты раз­би­ва­ют­ся об улы­боч­ку Го­даро­ва.

– Мож­но по­думать, я те­бя на пла­ху приг­ла­шаю, а не в ЗАГС. И мне не нра­вит­ся, Све­та, твое по­веде­ние. Ты то сог­ла­ша­ешь­ся, то сно­ва да­ешь об­ратный ход. Оп­ре­делись уже. Да­вай. И боль­ше мы к это­му воп­ро­су воз­вра­щать­ся не бу­дем. По­ка едим, по­думай. Поз­во­ним ол­дам и ска­жем, что ты пе­реду­мала. А по­том сно­ва сог­ла­силась.