Поднимаюсь по широкой мраморной лестнице. Неуверенно открываю тяжелую дверь и оказываюсь в огромном, просторном, залитом искусственным светом вестибюле со стрельчатыми витражными окнами и люстрами, свисающими с потолка, словно мерцающие водопады.

– Здравствуйте, – читаю на бирке имя «Оксана» и продолжаю: – Здравствуйте, Оксана! У меня небольшая авария. Можно воспользоваться дамской комнатой? – выбрасываю перед ней свои грязные руки и показываю на платье.

Большая Оксана с добрыми глазами понимающе смотрит.

– Обрызгали что ли? М-да, в этом городе не странно. Идите, умойтесь, вверх по лестнице и налево. Только уложитесь в десять минут. Через десять минут, если не выйдете, я поднимусь. У нас вообще-то не положено.

Всё-таки метро спасительное место для таких ситуаций, как моя. Никому ни до кого нет дела. Уже бреду к дому. Приключений на сегодня хватит.

Мать Городов, какая ты разная! Если в моём Городе Маленьких Домов всё было едино: и по настроению, и по цвету, и по ритму, и по архитектуре, – то ты …Ты – город-диаграмма.

Сколько в тебе настроений!

Сверкающий, мощный, энергичный центр, где люди бегут-бегут-бегут, как реки, смотря себе под ноги, и только под ноги. И тихие старые окраины, внутри которых, как чужеродные организмы, существуют сами по себе микромиры со своими маргинальными обитателями, скучающими и жаждущими сплетен и событий.

Моя Мать Городов, какая ты необъятная. Чтобы добраться с места моих дневных приключений до нового пристанища, понадобилось сменить метро, автобус и ещё один автобус.

Два часа, и вот – знакомые тополя. Вот и улица Запущенская. Вот и дом с номером 14.

Тороплюсь к подъезду. Неплохо бы было поесть и умыться.

В свете вечерних фонарей у улицы совсем другое настроение.

Подъезд ярко освещён. Клацаю ключом в замочной скважине белой двери. Открываю. Только, пожалуйста, пусть будет свет. Щёлкаю по выключателю, и темноту рассеивает яркий луч.

Быстрый ужин, душ, и – по длинному странному коридору – в гостиную. Так много дверей в небольшой квартире я ещё не видела. Двери повсюду.

В халате, с ногами, размещаюсь на широком подоконнике и наблюдаю за вечерней жизнью двора. Всё любопытно. А вот и моя соседка. Сейчас, в полотенчатом тюрбане на голове, она больше похожа не на соседку, а на какую-то дальнюю родственницу. Она не видит меня и ныряет в подъезд.

Деревья, ветер, фонари, дворовые коты.

«Что ж, надо выспаться», – решаю я. И завтра на поиски работы.

Куда можно пойти на поиски работы? Пока не буду искать в интернете. Мне стало жутко интересна история с манекеном, и я подумала, что было бы неплохо вернуться и выяснить, что же всё-таки это было.

Укладываюсь, но что-то не даёт мне спать.

Это всё впечатления. Но еще и какие-то еле слышные, странные звуки. Прислушиваюсь, чтобы понять природу их происхождения. Они доносятся со стороны кухни. Встаю и направляюсь туда.

Включаю свет. Никого. Ничего. Окно плотно закрыто. Выглядываю за его стёкла и смутно вижу ускользающие тени…Что или кто их может отбрасывать? Теряюсь в догадках, но усталость дня наваливается с новой силой, и я возвращаюсь на разбитый, но уютный диван.

– Поняла, вы, видимо, насчёт работы, – уточняет улыбающаяся всем входящим милая девушка, с гладко зачесанными волосами и выразительным острым носиком. Он придаёт ей задорный вид даже при такой интеллигентно убранной головке.

– Насчёт работы? – похоже, что мысли здесь читают многие: я не произносила этой фразы, только очень громко подумала и придержала дальнейшие вопросы.

Работа мне сейчас совсем не помешает. Особенно, работа мечты. Хорошо, что оделась уместно. Как знала. В моём любимом итальянском плаще чувствую себя прекрасно. Год назад я в него влюбилась сразу, как только увидела на витрине. Тёмно-бежевый, приталенный, с кокеткой, клетчатый благородный подклад.