Новые преподы?

Блин.

- Прокурор - это Штерн что ли? - ахает зафкафедрой. Чешет большую родинку на щеке. - Это его сын к нам преподавателем? Да чему этот мажор студентов научит? Как в клубах таблетки глотать?

- Штерн и Воронцов ещё приедут, - продолжает ректор, не обращая внимания на шушуканье. - И проконтролируют нашу работу. И как тут сыновей приняли, как мальчики справляются.

Мальчики! Отлично они справляются, с кустиками вон живо разобрались.

- А что, нас надо контролировать? - наш любимый препод по философии, раскачанный брутал с бритой головой даже сейчас достоинства не теряет, неодобрительно морщится, - мы-то, вроде, не маленькие.

- Максим, есть люди, с которыми надо дружить, - устало поясняет ректор. - Штерн и Воронцов как раз под категорию "друзей" попадают. Пусть проверяют, нам не жалко. Главное с сыновьями их контакт найти. Надолго ребята вряд ли у нас задержатся, так что...

- Что там такое интересное? - в ухо забирается насмешливый шепот.

Отскакиваю от двери, налетаю на чью-то крепкую грудь в светлой футболке. Кофе в стаканчике, который мужчина перед собой держит плещется - украшает белоснежную ткань коричневым, и, похоже, горячим пятном.

- Ну ё-маё, - цедит он сквозь зубы. - Позавтракал, - косится на меня, усмехается, - чего застыла? Пошли в туалет, стирать будешь.

Смотрю на него - и внутри все переворачивается.

Я его знаю.

Это он.

Он, он.

Здесь.

Не может быть.

- Где тут у вас ректорат, мне сказали, что на втором этаже, - он крутит головой.

Завороженно слежу за ним, в себя прийти не могу.

Перед глазами оживает ночь, этот мужчина, его светловолосая макушка между моих ног, пальцы покалывает, до сих пор помню, как цеплялась в его волосы, мягкие, короткие.

Он сменил прическу, на лоб падает растрёпанная челка.

- Или все-таки в туалет с тобой пойдем? - он оттягивает футболку, мокрой тряпкой обтягивающую рельефную грудь. - Я Сергей.

Я в курсе.

И уже готова шлепнуться в обморок.

Как же так, откуда он тут взялся?

Рванувшись мимо него, налетаю на стену, журнал падает, по полу рассыпаются справки.

- А с тобой лучше не сталкиваться, одни аварии, - оценивает Сергей мою координацию. Трётся рядом, с треском мнет в руках стаканчик из-под кофе. - Эй, ты немая что ли? - он наклоняется и перехватывает мою руку. - Я с кем разговариваю?

Вздрагиваю, кожа под его пальцами горит.

Смотрю ему в глаза, я этот взгляд из памяти стереть до сих пор не могу. Такие глаза только у него - светло-карие золотистые, в глубине словно вспыхивают искорки.

Я помню.

А он меня забыл, кажется.

- Здравствуйте, Сергей, - за моей спиной радуется ректор. - Отец на счёт вас как раз звонил. Приехали уже? - отмечает он очевидное. - Проходите скорее. Ева, а ты зайди минут через пятнадцать, у нас собрание.

- Ева, значит, - повторяет Сергей. - Немая?

- Кто? Нет, - отмахивается ректор. - Проходите.

Быстро отворачиваюсь, молча сгребаю справки. Смотрю на ноги Сергея в зауженных темных брюках, на коричневые лоферы с кисточками и краснею - до меня медленно доходит суть.

Сегодня его ждали - он наш новый препод.

Но на парковке было две машины. Испортили газон, бордюры, саженцы.

То есть...

...они оба здесь.

Сын прокурора. И сын главы автоинспекции.

В нашем университете.

Эти циники, эти лжецы.

Мои первые мужчины.

Мое стыдное прошлое. 

7. ГЛАВА 7

СЕРГЕЙ

Утро добрым не бывает, особенно в последнее время. Какой-то дятел настойчиво звонит в дверь, а у меня похмелье.

Впрочем, как обычно и бывает в последнее время.

- Котик, может, откроешь? – писклявый голос девицы раздражает.

Как и смятое белье, и ее размазанный по лицу макияж. И глупые глаза, с напускным обожанием уставившиеся на меня. Как там ее?