И вдруг из ничего на телевизоре появилось странно одетое существо с всклоченными волосами. «Батюшки, да это же Домовой!» – ахнула я, вдруг поняв, что его действительно не было в Альманахе.

Нужно было срочно что-то придумать, пока бедняга совсем не раскис.

«Послушай, – осторожно начала я, – послушай, но ведь ты Домовой, верно?»

«Да!» – отвечает он мне.

«Ну вот, а Домовые должны быть дома, а не сидеть в книжках. Наверное, в книжках есть свои, книжные Домовые (или как их называть?). Зачем же ты будешь внедряться на чужую территорию?»

Домовой задумался, а я никак не могла сообразить: сморозив такое, достойно ли я поступила в отношении бедолаги? Но мне очень не хотелось, чтобы Домовой поссорился с моей подругой, хоть он жил и не в ее доме.

К счастью, он не мог проверить правдивость моих рассуждений: ведь его не было в книге. А в утешение я добавила, что «его» квартира, описанная в Альманахе, выглядит ничуть не хуже, чем на страницах электронной книги. Кажется, это сработало, потому что я вдруг снова оказалась на тротуаре лично мне незнакомого города, но с ощущением, что мы уже встречались с ним.

Следуя Олиным описаниям, я иду по проложенному в рассказе ее рукой маршруту. И останавливаюсь возле арки. Что-то манит меня, я вхожу в ее прохладу.

…И оказываюсь в каком-то другом месте, и даже как будто в другом времени. Среди незнакомых мне людей разных возрастов. Я вглядываюсь в их лица, пытаясь понять, кто это, как я оказалась среди них. Оглядываюсь и вдруг понимаю (не знаю, как), что я в Москве, вот только где? Какой-то большой зал, большое мероприятие…

Люди подходят друг к другу, знакомятся, обмениваются контактами. Что-то обсуждают, что-то планируют. Я вижу их, они не видят меня. Потому что меня нет в их реальности, а они в моей – есть. И вдруг я четко понимаю: это авторы тех рассказов, что опубликованы в Альманахе, который сейчас лежит возле меня в моей квартире. Я смотрю на них, стараясь понять, кто из них – кто. Ведь мне еще только предстоит прочесть их произведения. А еще хочу понять: зачем я тут?

…И слышу скрипучий смешок старого купеческого Дома из Олиного рассказа (город продолжает играть со мной в свои игры. Но это не страшно, просто неожиданно и непонятно).

«А тебе и не нужно понимать, – проскрипел Дом, – ты пиши, пиши. Дело-то не в том, кто и что написал, а в том, как они все оказались в одном сборнике».

«Ну, и как?» – я продолжаю быстро записывать, надеясь потом хоть в чем-то разобраться.

«Хе-хе… это через мои старые двери, – и Дом для убедительности поскрипел створками, – их рассказы ВОШЛИ в Альманах.»

«А… а Оля?»

«А Оля, которая не поняла, зачем приезжала сюда, сделала это в том числе для того, чтобы написать обо мне, тем самым открыв эти двери», – засмеялся Дом…

от автора: Такой Альманах «Национальная литературная премия Писатель года 2017» действительно существует. Моя подруга действительно подарила мне один экземпляр. И факт то, что я не могла уснуть, пока не села писать этот рассказ. Все остальное… имело место в моей реальности. Хотите – верьте, хотите – нет.

p.s. рассказ Ольги Толопило, о котором идет речь, можно прочесть на страницах Проза.ру https://proza.ru/2017/06/26/2106 – вот здесь.