- Твоя душенька довольна? – он улыбается, и кажется очень милым. Но у меня заноза в груди. Торчит, мелкая, колет, и никак её не вырвать.

Я допускаю, что фраза о том, что он вынужден на мне жениться была реально сказана моему брату в шутку.

Ох уж эти мужчины! Как они любят шутить про своих женщин, девушек, девчонок! Причем в любом возрасте! И им кажется, что это очень смешно!

Вот нифига!

И я представляю, что стало бы с Егором, если бы он услышал мой разговор по телефону, в котором я говорила бы… ну, к примеру маме, или… Лике-клубнике, что я вынуждена выйти за Егора, потому что он меня невинности лишил!

Да это был бы просто треш! Он бы мне устроил…

Мои обиды показались бы просто детскими шалостями.

Но дело даже не в этом.

Дело в том, что в каждой шутке… да, да, как ни банально, но я каждой шутке есть доля горькой, отрезвляющей правды.

Егор вынужден на мне жениться.

Он просто сделал всё для того, чтобы избежать женитьбы было бы невозможно.

Даже если бы я была бы трижды не девственница! Без разницы!

Он же переспал со мной, так? Переспал с маленькой сестренкой лучшего друга. С дочкой любимой – я надеюсь – тётушки. Естественно, что единственный вариант теперь для него – свадьба.

Он всё шикарно просчитал.

Ему не уйти от ответственности. Он женится. Пути назад нет. Все решено.

Удобно, правда?

Очень удобно…

Меня коробит при мысли об этом. И еще больше коробит от того, что я вспоминаю – когда-то я сама хотела поймать Егора на этот крючок!

Дура…

-Варя, все хорошо?

- А? – его слова застают врасплох. Я сижу с бокалом грейпфрутового сока, вернее не совсем грейпфрутового, я добавила туда немного апельсинового фреша, я так люблю. Откуда Егор это знает? Интересно. Наверное, спросил у Алекса.

Сижу и смотрю на быстрые и острые язычки пламени.

- Варь…

Тепло окутывает внезапно. Егор садится сзади, обнимая меня осторожно одной рукой, прижимая к своей спине. У меня нет возможности избежать этих объятий. Да я, наверное, и не хочу.

Пусть обнимает. Пока.

Пока есть возможность. Может, скоро её уже не будет?

- Варя, прости меня…

Его нос утыкается в мою шею, проводит, вдыхая аромат, так чувственно, что у меня сразу по всему телу разливается теплое предвкушение.

Хорошо…

- За что ты просишь прощения?

- За всё… - мелкие, колкие поцелуи, дорожка от изгиба шеи до мочки уха, - сладкая моя девочка…

- За всё… это не ответ.

- Малыш, не начинай, давай потом…

- Давай…

Я тоже не хочу начинать. Смысл? Он скажет за что просит прощения, мы поругаемся, всё будет плохо. Я не хочу ругаться.

Я хочу его. Снова.

Потому что знаю, не так много времени у нас. Праздники быстро заканчиваются, а будни…

Я представляю, как нас накроют будни и все, карета превратится в тыкву.

Медленно отклоняюсь, чтобы поставить стакан с соком, потом поворачиваюсь к Егору. Он смотрит внимательно. Совсем не виновато. Ну и ладно. В этом ведь на самом деле нет его вины? В том, что он так и не смог меня по-настоящему полюбить, да?

- Варя…

Я просто опускаюсь на спину, распускаю пояс пушистого халата, который Егор принес мне еще ночью.

Под халатом нет ничего.

- Варя…

Глаза Егора блестят так ярко, и взгляд острый, пронизывающий. В нем столько страсти, желания.

Я плавлюсь, растекаюсь как шоколадная глазурь на свежеиспеченном бисквите.

И почти сразу закрываю глаза, выгибая спину, потому что Егор идет ва-банк! Набрасывается на меня, как на деликатес, просто пожирает буквально.

Мне немного щекотно, смешно, и дико приятно.

И горько, потому что я чувствую себя предательницей.

Предаю своё тело, обманываю сама себя.

Убеждаю, что я самая любимая, самая желанная, единственная для него. Пытаюсь представить, что все мои мечты сбылись. Что Егор на самом деле меня любит.