Через несколько минут приходит оповещение о том, что машина приехала. В этот момент я замечаю подъезжающее такси и, не посмотрев на номер, спешу к нему.

— Здравствуйте. — Я открываю дверцу и сажусь внутрь. — Вы до Кузнецкого моста?

— Добрый день! Всё верно! Вы будете одна? — галантно интересуется водитель. Он в чёрном костюме и выглядит как джентльмен. Я теряю дар речи на несколько секунд. Ничего себе сервис в эконом сегменте. В нашем городе таксисты так не выглядят и не столь учтивы. Пора, видимо, привыкать к другому уровню. Москва всё-таки.

— Да, — отвечаю я, предвкушая своё появление в модном журнале. Стараюсь отгонять негативные мысли о своём возможном фиаско и полном провале.

Водитель уже собирается трогаться, как распахивается дверь. Я вижу делового мужчину в солнцезащитных очках. Он опускает их и с интересом смотрит на меня.

— Давно ли к такси прилагается красивая девушка? — спрашивает мужчина и бесцеремонно усаживаясь рядом со мной. Я теряю дар речи. К нам поворачивается водитель и непонимающе смотрит.

— До Кузнецкого моста и быстрее. У меня нет времени на немые сцены, — ледяным голосом произносит мужчина.

В этот момент моё сердце падает в пятки от осознания, что я села не в своё такси. В машине кожаные сидения, приятный запах, вежливый водитель… Вряд ли это такси эконом-класса. А я ведь даже не сверила номер…

— Номер вашей машины три пять девять? — тоненьким голосом спрашиваю я.

— Нет. Девятьсот девяносто девять, — отвечает водитель, видимо, быстрее меня поняв что к чему. Он уже включает поворотник, чтобы выехать на дорогу.

Мужчина хмыкает.

— Стойте. Я перепутала машину. Простите, — от неловкости и осознания своей глупости хочется провалиться сквозь землю.

Мужчина касается моей руки. Я поворачиваю голову в его сторону.

— До Кузнецкого?

Киваю в ответ.

— Поехали, — настойчиво произносит мужчина водителю.

Тот кивает и трогается с места. Мои щёки горят, поэтому я стараюсь полностью развернуться к окну.

— Спасибо вам… я просто всего второй день в Москве и ещё не очень хорошо ориентируюсь.

— Что? — переспрашивает мужчина.

Я повторяю.

— Не разобрал ни слова.

Я снова поворачиваю голову к мужчине.

— Когда видишь лицо собеседника, намного приятней разговаривать, правда? — улыбаясь, говорит он. У него мягкий тембр с нотками металла.

Я опускаю глаза, улыбнувшись. Мне сложно выдержать изучающий взгляд мужчины.

— Второй день?

— Да, — кашлянув, отвечаю я.

— Ну и как?

— Ещё не поняла…

— Зачем приехала в Москву? — серьёзно спрашивает мужчина.

Я отвечаю не сразу. Его вопрос сбивает меня с толку, словно мне и незачем было приезжать, если я даже могу без проблем вызвать такси.

— Исполнить свою мечту, — отвечаю я, набираюсь смелости и смотрю в глаза мужчины. В глубине карих глаз замечаю искренний интерес, а играющая на губах полуулыбка заставляет моё сердце колотиться как ненормальное.

Мужчина продолжает изучать меня. Меня спасает звонок телефона. Его телефона.

— Да? — он берёт трубку и отводит взгляд.

Я могу вдохнуть полной грудью. Пользуясь случаем, я начинаю рассматривать незнакомца. На вид ему, думаю, около тридцати пяти. У него тёмные волосы, лёгкая щетина, чёрный костюм, белая рубашка и властный голос, от которого моё тело покрывается мурашками.

— Ты издеваешься? Раньше не могла предупредить? Что значит спонтанное? Я решаю, что и когда будет происходить, — мужчина не кричит, но в его голосе сталь. — Хорошо. Сейчас приеду.

Через несколько минут машина останавливается. Я выглядываю в окно и вижу красивое многоэтажное здание, в больших окнах которого отражается солнце. Крупная, блестящая вывеска «Style Agent» подтверждает, что мы на месте.