– Одевайся, несчастье… Простудишься, умрёшь… Что потом твоей жене рассказывать?

– Нет у меня жены, – целюсь ногой в штанину джинсов, попадаю с третьего раза.

– Без разницы, родакам, значит.

– И родаков нет, – подбираю куртку, протягиваю девушке свою шапку, – возьми, серёжки в отмороженных ушах не смотрятся.

Она нехотя натягивает шапку. Я разворачиваюсь, иду к берегу. Девушка плетётся за мной.

Сквозняка больше нет – первый порог пройден. Пока опасность миновала. В такие моменты я чувствую, будто беру человека за руку, помогаю сделать шаг и закрыть за спиной дверь в прошлое. Впереди тёмные коридоры – это путь к новой двери. А я тот, кто умеет видеть в сумерках чужих жизней. Связывать конец и начало истории в одну нить.

– Зачем ты это сделал?

Игнорирую вопрос.

– Познакомимся? Я – Денис. А ты… Кристина, Диана, Снежана… – Пристально смотрю в светлоголубые глаза, опускаю взгляд ниже. – Всё, я понял!

Моника Беллу…

– Вера, – тихо отвечает девушка.

Обиделась. Ладно, сейчас успокоим.

– А давай, Вера, чего-нибудь выпьем в тёплом тихом месте, и ты мне всё расскажешь?

Девушка всхлипывает, трёт глаза, немилосердно размазывая тушь.

Обнимаю её за плечи, веду в сторону набережной к одинокому кафе.

– Знаешь, это даже хорошо, что ты Вера. Спорю на десерт, Люба с Надей нас уже разыскивают. Как же мне их не хватает сейчас…

***

Руки греет бокал глинтвейна, за окном затянутое льдом море обманчиво кажется укрощённым. Как и моя скованная молчанием любовь к Тине. Письмо было не от неё – обычный спам с предложением дешёвых туров в Египет. Смешно получать такое человеку, который никогда не сунет нос за границу провинциального городка.

Вера долго не появляется, но девушка не сбежит – мобильник остался на столе. Я даже успел просмотреть последние вызовы – вдруг пригодится? Сквозняк в голове затих – знак, что она не наглоталась в туалете всякой дряни и не попыталась вскрыть вены маникюрными ножницами.

Что будет, если однажды я перестану ощущать сквозняк, если чувство подведёт и человек сорвётся, потеряется в тёмных коридорах? Стараюсь об этом не думать. От нечего делать в сотый раз изучаю визитку Кирилла. Тогда всё получилось и сейчас получится. За двадцать девять лет я научился справляться со своим даром. Или проклятием?

Родители погибли в железнодорожной катастрофе, когда мне было шесть. Всё время я проводил с дедом, известным в Севастополе художником-портретистом. Иногда он наотрез отказывал посетителям – говорил, что те слишком долго простояли на пороге и сквозняк сдул их истинное лицо. Над дедом посмеивались, а я знал, что он прав – ведь сам чувствовал сквозняки, видел пороги и открытые двери. Дед был отличным учителем, но портреты мне не давались. Зато росли пачки карандашных набросков мостов, дорог, улиц и поверх них – связанная узлом нить. Сперва я верил, что так верну родителей – соединю их оборванную жизнь со своей. Потом научился различать, откуда дует сквозняк, и бежать туда, где мог ещё что-то исправить…

– Чего вытаращился, Нео?

– Это у меня взгляд такой. Привыкай.

Веру не узнать – смыв макияж, она стала казаться разумнее и симпатичнее.

А на Киану Ривза я действительно похож. Только само по себе это героем не делает.

Придвигаю к Вере блюдечко с тирамису, наливаю чай из заварника. Девушка даже не смотрит на десерт. Сидит, опустив голову, соскабливает с ногтей красный лак.

– Ты же не собираешься меня жалеть?

– Да это меня пожалеть надо! Искупаться ты не дала, крем для загара – тоже!

– Давай так, – Вера упрямо поджимает губы, – откровенность за откровенность. Выкладываем грязные истории по очереди.