Я посмотрела на часы. Суббота, 11:30. До "Лабиринта" минут сорок на метро.

– Ты сошла с ума, – сказала я своему отражению в мониторе. – Полностью и бесповоротно.

Но в 12:15 я уже стояла в отделе современной прозы, делая вид, что очень интересуюсь новым романом Пелевина. А в 12:43…

– Какое неожиданное совпадение.

Я вздрогнула. Этот голос я теперь могла узнать из тысячи.

– Преследуете меня? – Артём улыбнулся, и я почувствовала, как предательски подкашиваются колени.

– Вообще-то это вы меня преследуете, – парировала я. – Я здесь работаю.

"Гениально, Алина. Теперь ты ещё и патологическая врунья."

– Правда? – он приподнял бровь. – А разве не пишете кулинарную книгу?

– Э-э-э… подрабатываю. Писательство нынче не очень прибыльное дело.

– А как продвигается книга? – он взял с полки какой-то томик. – Надеюсь, мой кофейный террористический акт не слишком повредил работе?

– Ну, знаете… – я сделала загадочное лицо. – Некоторые писатели для вдохновения пьют кофе, а на меня, видимо, лучше действует, когда им поливают технику.

Он рассмеялся. У него оказался красивый смех – глубокий, искренний. Я такой даже не придумывала.

– Тогда позвольте загладить вину, – он протянул мне книгу. – "Как написать бестселлер и не сойти с ума". Думаю, вам пригодится.

Я взглянула на обложку и поперхнулась воздухом. Потому что именно эту книгу я "случайно" уронила в своём романе, когда герои встречались в книжном.

– А вы… что вы здесь искали? – спросила я, пытаясь унять дрожь в голосе.

– Бизнес-справочник, – он пожал плечами. – "Стратегии успешных переговоров". Но, кажется, нашёл кое-что поинтереснее.

Он посмотрел на меня так, что мои щёки вспыхнули. Я же не писала такого взгляда! Или писала? Чёрт, я уже сама не помню, что написала, а что нет.

– Позвольте угостить вас кофе? – предложил он. – Обещаю на этот раз не проливать его на электронику.

– Я… – начала я, судорожно вспоминая, что написала дальше в романе.

И тут до меня дошло – дальше я ничего не написала. История оборвалась на моменте с книгой. Я была в свободном полёте.

– С удовольствием, – услышала я свой голос.

Выходя из магазина, я думала о двух вещах. Первая – я каким-то образом научилась управлять реальностью через свои тексты. Вторая – я понятия не имею, что будет дальше. И это, пожалуй, пугало больше всего.

А ещё я думала о том, что если это всё-таки окажется биполярочкой, то Маринин психотерапевт определённо заработает на новую машину. И, возможно, на домик в Испании.

Любой, кто хоть раз пытался написать роман, сталкивался с этим: персонажи живут своей жизнью. Иногда они не слушаются, делают что вздумается, выкидывают такие фортели, что хочется удалить весь файл и начать заново. Но то, что происходило со мной, выходило за рамки обычного творческого безумия.

После встречи в книжном мы с Артёмом встретились ещё дважды. Как в моём романе, так и в реальности. И каждый раз события развивались именно так, как я их описывала. До мельчайших деталей.

– Писать роман – это как собирать пазл в темноте, – объясняла я Марине за бокалом вина. – Ты знаешь, какую картинку хочешь получить, но половина деталей потерялась под диваном, а остальные будто из другой коробки.

– А у тебя, похоже, коробка из параллельной вселенной, – хмыкнула подруга.

Она была права. Я сидела перед ноутбуком ночами, создавая новые сцены, а потом наблюдала, как они разворачиваются в реальности. Это пьянило сильнее, чем три шота эспрессо натощак (любимый завтрак писателя на дедлайне).

"Артём предпочитал матча-латте. Каждое утро он заказывал этот модный японский напиток в небольшой кофейне напротив офиса…"