Всю дорогу от бара мне не покидало ощущение, что за мной кто-то наблюдает. Может, это была паранойя? Или… он?

Я сбросила пальто на стул, прошла в гостиную и включила настольную лампу. Мягкий, тёплый свет разогнал тени, но тревога никуда не ушла.

Виски всё ещё согревал кровь, но в голове гуляли мысли, как беспокойный рой.

Я потянулась к телефону, но передумала. Кому я хотела позвонить?

В полицию? Сказать, что у меня… предчувствие? Что я увидела дух женщины с перерезанным горлом в баре?

Меня посчитают сумасшедшей.

Я закрыла глаза, проведя пальцами по вискам.

"Скай Вальмонт."

Я знала о нём всё, что знал город:

– Бизнесмен.

– Богат.

– Харизматичен.

– Женщины от него без ума.

– Безупречная репутация.

Но почему тогда внутри меня всё кричало, что он не тот, за кого себя выдаёт?

"Убийца и герой – одно и то же лицо."

Его слова отдавались эхом в голове.

Я сняла сапоги, прошла в кухню и налила себе воды. Стакан дрожал в руке.

– Тихо, спокойно… – пробормотала я себе под нос.

Но внутри всё бурлило.

Этот взгляд. Эта улыбка. То, как он произносил слова, будто проверяя, как я на них отреагирую.

Он что, играл со мной?

"А ты не задумывалась, что убийца и герой – это одно и то же лицо?"

Я сжала зубы и резко выпила воду, чувствуя, как по телу пробегает холод.

"Кто ты, Скай Вальмонт?"

Я включила ноутбук, открыла поисковик.

Биография.

Бизнес.

Светские рауты.

Безупречная репутация.

Слишком безупречная.

Я закрыла крышку ноутбука и провела пальцами по лицу.

"Уходи. Беги."

Голоса мёртвых редко ошибаются.

Я перевела взгляд на своё отражение в зеркале у стены.

– И что мне теперь делать? – спросила я себя шёпотом.

Но ответа не последовало.

Только стук сердца в груди и ощущение, что в квартире… я не одна.

Глава3. Следы, ведущие в темноту.

                                              1.

Я не спала.

Всю ночь мысли крутились в голове, как бешеный вихрь. Каждый раз, когда я закрывала глаза, передо мной всплывал тот взгляд – тёмный, насмешливый, пронизывающий насквозь.

"Кто ты, Скай Вальмонт?"

Я не доверяла ему.

Но ведь пока он не сделал ничего преступного.

Кроме… слов.

"Иногда зло – это не выбор, а необходимость."

                                         2.

Утренняя серость заполнила квартиру. Я выпила крепкий чёрный кофе и достала со стола фотографии с места еще одного убийства.

Жертва: Алекс Уитмор.

– 42 года, адвокат.

– Найден в своём доме с перерезанным горлом.

– Без следов борьбы.

– Дверь не взломана – значит, убийца либо вошёл по доброй воле, либо у него был ключ.

Я смотрела на фото его тела и понимала: это не случайное убийство.

Алекс Уитмор был далеко не невинным человеком. Он защищал тех, кого невозможно было защищать – крупных преступников, коррупционеров, торговцев людьми.

И теперь он мертв.

Я взяла телефон и набрала друга – Лиама, судебного эксперта.

– Ты ещё не устала везде совать нос? – вместо приветствия усмехнулся он.

– Просто скажи, нашли ли что-то интересное в деле Уитмора?

Лиам вздохнул.

– Нет ни следов, ни отпечатков. Кровь вытекла аккуратно, без брызг. Резкий точный разрез – почти хирургический.

– Почти?

– Ну… как будто у человека была практика, но не профессиональная.

Я задумалась.

– Что-то ещё?

– Да. – Голос Лиама стал серьёзнее. – Есть один странный момент.

– Какой?

– Уитмор перед смертью что-то держал в руке.

Я выпрямилась.

– Что именно?

– Лист бумаги. Он был сжат в кулак, будто пытался его спрятать.

– И что на нём?

– Адрес. Полустёртый, но мы восстановили.

Я быстро схватила блокнот.

– Говори.

Лиам продиктовал адрес – какой-то заброшенный переулок на окраине города.

– Мы проверяли – там ничего. Пустырь, старые гаражи.

Но у меня внутри что-то дрогнуло.