– Ксюха, ты простая такая. У меня работы нет, а мне ещё за машину кредит платить. И зная моё финансовое положение, ты предлагаешь прокутить, как минимум, полштуки.

– ВЕРЮ ТЕБЕ! Я ВЕРЮ ТЕБЕ!

Я отошел подальше от орущего и упавшего в сугроб Романа.

– У меня есть деньги.

– Просто замечательно. А мне масло в машине менять надо. И я всю зиму на лысой резине езжу.

– У тебя же отобрали права…

Меня убивает её наивность. Я сделал ещё пару глотков.

Права на вождение меня лишили ещё в сентябре. Влетел по пьяни. И выходит так, что когда её надо встретить вечером с завода и я подъезжаю на автомашине – это всё нормально. А когда необходимы вложения в «десяточку» – то, оказывается, тебе не зачем ездить и у тебя отобрали права!

– Ты ходил на биржу? – на том конце Ксения задала очередной вопрос.

– Нет.

– Максим, я слышала, что воины жизни платят деньги за пикетирование у дома мэра. Сто рублей в час. Быть может, сходишь?

– Хорошо. Схожу. Ксюх, извини, но у меня уже рука замёрзла разговаривать с тобой. Дома поговорим.

Я сбросил вызов и спрятал ладонь с телефоном в карман.

Роман уже залез в мою машину. Завёл мотор.

Как же всё достало. Надо что-то менять.

Буду ли я с Ксюхой всю свою жизнь? Однозначно «нет».

Почему мы с ней живём до сих пор? Привычка. Доступность секса. Отсутствие альтернативы.

Я подошёл к снежной насыпи у края дороги и воткнул бутылку пивасика в сугроб. Встал на колени и окунулся лицом в рыхлый снег. Замер. Терпеливо ждал пока морозная корочка не покроет всю мою морду.

Затем я встал, не вытирая снег, наполнил рот холодным пивом. Пошел к своей машине.

– Ты тут не припух на водительском сидении?

– Макс, не заямывай. Тока вроде пригрелся.

– А кто тебе разрешал в моей планшетке шариться?

– Я знаю, это ты всех мертвецов достал, что они из могил повылазили. – Роман, чертыхаясь, полез на пассажирское кресло. Вместе со своей бутылкой и моей «галакси».

Я уселся. Привычно пододвинул кресло ближе – Роман выше меня и постоянно отгонял его вглубь салона.

– Что ты там нашёл?

– Видюху смотрю.

– Щёлкни в папке «мертвецы». Сегодня скинул «зомби против зомби-ящика».

Я достал пачку сигарет. Осталось лишь три штучки. Закурил.

Роман пальцем активировал файл.

На экране планшетки восставший мертвец стоял перед выключенным стареньким, наверняка чёрно-белым, «горизонтом». Мужику, перед тем как сдохнуть, было не более пятидесяти лет. Как и на многих мертвяках, на нём был драный костюм с галстуком. Не обязательно интеллигент, просто в гроб положили в хорошем.

Вот телек включился, и замелькали узнаваемые герои «прожекторперисхилтон». Мертвец тут же набросился на изображение людей и ударил кинескоп головой. Откуда у них столько силы? Вакуумная стеклянная трубка лопнула, осыпав живого покойника стеклом.

– Ха-ха! – заржал Роман. – Стоит, емлом щёлкает! Обломался с питанием!

Видеоролик закончился.

Роман хлебнул из бутылки и протянул руку к моей сигарете.

– Блин, Ромыч, я думал, у тебя есть. У меня только две штучки осталось. – Я протянул на половину выкуренную сигарету.

– Говорят, что за пикетирование дома мэра воины жизни платят деньги. Сто рублей в час. – Я убавил мощность печки. Бензина и так меньше половины бака, а на заправку денег нет.

– Пойдём поддерживать америкосов?

– В смысле?

– Поговаривают. Воины жизни сейчас по всей стране в городах власть захватывают. Откуда у них деньги? От америкосов.

– Вообще-то я слышал, что Соединённые Штаты и весь североамериканский материк до Мексиканского залива сейчас превратили в пустыню. В борьбе с зомби выжгли напалмом всю землю до глины.

– Пиндёшь. Плюс ко всему у них военные базы по всему миру. Они ещё восстановятся, как тараканы, суки. – Роман выбросил бычок в щёлку окна и быстро поднял стекло назад.