- Там же ещё немного оставалось. Завтра купим, - отзывается Джимена, активно с кем-то переписываясь в мессенджере.
- Я всё-таки схожу, пока ближайший не закрылся. Хочу прогуляться.
- Как знаешь.
Хватаю три евро и выхожу на улицу.
Мне не по себе.
Не знаю, как это объяснить.
Возможно, это тоска по дому - завтра суббота, а я не представляю, чем заняться в этом, по сути, чужом доме.
“Рассказывай кому-нибудь другому” - усмехается внутренний голос. - “Ты сохнешь по этому Ираклию и места себе не находишь, потому что он до сих пор не вернулся”.
Топаю ногой, чуть сильнее, чем следует для обычной ходьбы.
Стараюсь таким образом прогнать неприятные выводы, которые напрашиваются сами собой.
Нет!
Он - бабник и хам. Такие не в моём вкусе.
Мой парень будет… добрым и милым. Отзывчивым, заботливым. И никогда… никогда не будет ездить на мотоциклах.
Странно, но последний пункт у меня уже давно сформировался. И он, скорее стоит первым в списке требований к кандидату на моё сердце.
Вздрагиваю от громкого и тупого звука в переулке слева. Как будто кто-то со всего размаха ударил деревянной палкой по чему-то мягкому.
Рефлекторно замедляюсь, одновременно понимая, что лучше бы делать отсюда ноги. Но не успеваю ступить и шага, как на меня несётся огромный, дымчато-серый пит-буль.
Вскрикиваю, соображая, как защищаться. Порода настолько агрессивная, что просто… поджилки трясутся.
Группируюсь в полной уверенности, что пёс обязательно нападёт. Однако, он не нападает, а падает, жалобно заскулив.
- Господи…
Оглядываю животное, тело которого сплошь покрыто кровоподтёками и ранами. На передней лапе живого места нет.
- Что с тобой, дружище? - сажусь на корточки и прикладываю ладонь к велюровой голове. - Кто ж тебя так…
Пытаюсь хоть что-то разглядеть в мрачном переулке - никого нет.
Мне кажется, что пёс чуть дышит. На грани жизни и смерти, практически.
Глажу бедное животное по голове, и он немного приободряется. Даже пытается встать на лапы.
- Ладно. Давай я тебе помогу. Идём… Во-от так, - приподнимаю его за бока. - Идём со мной. Ну, же, дружок.
Не смогла я его оставить. Понимаю, что моим домашним это вряд ли понравится, но бросить бедное, израненное животное на верную смерть я не способна. Иначе буду себя винить всю жизнь.
Очень медленно, по полшага, практически добираемся до дома и обходим строение.
Нужно соорудить ему тёплое место на заднем дворе, а потом обработать раны.
- Смотри кого притащила эта чокнутая! - язвит за спиной противный голос Иветт.
Опять она здесь?
- Тише, ты чего разоралась? Тулур только уснул! - цыкает на неё Джимена. - Агата??? Ты чего? Что за…
Порывается подбежать ко мне, но на полпути останавливается.
- Ты зачем его сюда приволокла? Он же…
- Ири ненавидит собак, - кривит губы Иветт, давая всем своим видом понять “ну всё, ты попала, дура. Ираклий не задумываясь вышвырнет теперь и этого пса и тебя”.
- Знаю, - вру. На самом деле я совсем забыла о нелюбви хозяина дома к животным. - Может быть лучше его самого спросим? Собака на грани жизни и смерти.
- Спросим? Хм! Так его нет, - на лице Иветт столько превосходства. И самодовольства. Словно только что золотую медаль получила.
Точно. “Стерва года”.
- Помогает моему отцу с починкой крыши. Весь день у нас. Устал, бедный. А сейчас пьёт с ним пиво, - сама тоже делает глоток из тёмно-коричневой бутылки. - Так что не ждите сегодня Ири. Он ночует у меня. И, кстати, я пойду.
Пихает недопитое спиртное Джимене в руки.
- Он там, наверное, заждался… Ну, знаете как бывает - сначала ссоришься, а потом намириться не можешь. Вот и у нас сейчас так.