И происходит, практически чудо. Тулур поворачивается в нашу сторону.

- Твоё плечо! Остановись, пока не наделал глупостей!

Мои слова тонут в рёве толпы. Брат складывает кулаки вместе, пытаясь уверить нас с Килом, что у него всё под контролем.

Не хрена подобного!

Перевожу взгляд на бугая - соперника Тулура. Он хоть на полголовы ниже, но зато мышечной массы у него на порядок больше.

Сложно представить, что брат с ним справится.

- Тулур!!! - мы с Килом продолжаем рвать глотки. До тех пор, пока “боксёры” не занимают свои позиции на ринге.

Звучит оглушительный гонг и двое парней на ярко-красном мате начинают сближаться.

Первым удар наносит Тулур. Куда-то в зону печени противника.

Реакции почти нет. Как будто он его пощекотал, а не ударил.

Толпа взрывается негодованием.

Неужели тут все за этого Сантуса?

Что же ты творишь, брат?

- Давай! Преврати его в отбивную! - входит в азарт кто-то на трибуне справа.

Мартинес делает отвлекающий манёвр правой рукой и тут же бьёт Тулура левым коленом в низ живота.

- Вот чёрт! - скалит зубы Кил.

- Это же запре… - но я осекаюсь. Я никогда не был на таких схватках. Это же не простой бокс, которым Тулур занимался раньше. Это бои без правил!

Тут можно всё. Ударить как угодно и куда угодно.

И даже если одного из противников конкретно покалечат, никто не остановит бой, пока не выйдет время.

Сантус снова наносит удар, теперь по ногам брата и тот валится на четвереньки.

- Тулур! - взвизгивает миниатюрная девчонка у самой сетки, которой ограждён ринг.

А это ещё кто такая?

Оглядываю эту тихоню - на вид хорошо, если восемнадцать есть. Сама невинность и простота в легком платье в мелкий цветок. Ревёт, как будто не в себе.

Снова звучит гонг и участники схватки расходятся по разным углам клетки.

Пробиваюсь вперёд, расталкивая зевак локтями.

- Тулур, какого хрена ты творишь, засранец??? - хватаюсь пальцами за звенья клетки.

Я готов собственноручно навалять этому кретину.

- Не лезь, Ираклий!

- Останови бой! Куда ты полез со свои плечом? Он же на тебе живого места не оставит!

- Не вмешивайся не в своё дело, говорю! Я должен! Дело чести! - рычит на меня, не сводя взгляда с русой зарёванной милахи.

Всё ясно. Понятно теперь, кто причина этой драки.

Гонг снова бьёт по мозгам, так и не дав мне ответить.

Да что толку сотрясать воздух словами? Если Тулур что-то решил - хрен переубедишь.

Упрямство и сила воли - два самых развитых его качества.

Отхожу на шаг назад и, скрепя сердце, продолжаю наблюдать, как двое, я так понимаю соперников, мутузят друг друга всё изощрённей и изощрённей.

- Стоп! - орёт ринг-анонсер спустя, кажется, целую вечность.

Замираем с Килом в ожидании вердикта.

Оба соперника еле стоят на ногах. У Тулура левый глаз почти полностью заплыл, губа разбита вхлам.

Но, как мне кажется, брат лидирует по количеству ударов.

Хотя, возможно, мне просто так хочется.

- Победитель - Тулур Вальенте!!! - разносится эхом по трибунам.

Микрофон скрипит от… перегрева эмоций, наверное.

- Быстро забираем его и в больницу, - вместо радости произношу я.

- Французский вокзал, - хрипит сквозь плотно сжатые от волнения челюсти Кил.

- В смысле?

Ударяет указательным пальцем в экран своих часов.

- Половина четвёртого, Ири! Она уезжает с Французского вокзала через полчаса.

Друг самодовольно ухмыляется, глядя на выражение моего лица. Словно только что выиграл у меня какой-то важный спор.

Морда довольная, как у обласканного домашнего кота.

- Я сам позабочусь о твоём брате. А у тебя, кажется, есть дело поважнее.

14. Глава 14

Стискиваю челюсти, чтобы не нагрубить лучшему другу.

Хочет чтобы я поскакал на всех парах за этой девчонкой? Серьёзно думает, что я буду умолять её остаться?