- Что там у них? - наконец, прихожу в себя я.

- Твой брат, мать его! Тулур снова собрался выйти на ринг!

Вскакиваю на свою “Хонду”, практически на лету.

Чокнутый Тулур!

Я думал, что он остепенился. После операции на плече брата прошло всего три месяца. Этот ненормальный увлёкся уличными боями в знак протеста отцу, определившему Тулура в юридический колледж.

Дядя Северино довольно строг в плане образования двойняшек. А Тулур… мне кажется, что его переходный возраст слишком затянулся.

Парню уже девятнадцать, но он всё ещё творит глупости, лишь бы позлить отца.

Пролетаю на красный, слышу, мотор Кила, ревущий в нескольких метрах позади.

Хотя, мы сами - Киллиан и я - чем лучше в свои двадцать четыре?

Всё такие же отвязные и постоянно ищущие неприятностей молодые мужчины. Ведущие себя порой так, словно нам по пятнадцать.

Давлю на газ, ускоряясь до предела, когда впереди показываются сине-белые башни арены “Монументаль”. Даже с этого расстояния слышны бодрые выкрики ранг-анонсера.

Небо разрезают десятки прожекторов, танцующих над ареной.

Только бы успеть и вправить мозги этому бестолковому юнцу, пока он не вышел на ринг.

13. Глава 13

У главного входа толпится народ. Большинством своим молодые парни и девушки. Двое охранников стоят у дверей плечом к плечу. Что-то по типу живой стены.

- Все билеты проданы! - гремит один из них в сторону экстравагантной пары бритоголовых… даже сразу не соображу какого они пола.

Я в курсе, что администрация “Монументаля” процентов девяносто билетов продаёт “своим”. А если быть точнее тем, кто финансово пригоден для того, чтобы делать приличные ставки на бойцов, а не просто ротозейничать.

Оставшиеся десять процентов, обычно, расходятся тем, кто каким-то боком связан с сотрудниками арены.

А простым смертным вроде этих ребят остаются жалкие крохи.

Чёрт! Наши шансы попасть внутрь явно близки к нулю.

С обеих сторон от охранников трутся размалёванные девицы в юбках короче, чем трусы и с яркими боа на шеях.

- Ваши билеты, - томно тянет блондинка, грациозно выгибаясь около меня.

Отодвигаю её в сторону, намереваясь вступить в непростой диалог с охраной.

Даже не представляю с чего начать. Но, я должен попытаться. Иначе… не прощу себе, если с Тулуром что-то случится.

- Всё на мази, малышка, - неожиданно подключается Киллиан и суёт в карман охраннику пару бумажек и две купюры по сто евро.

- Добро пожаловать, господа, - быстро отзывается верзила и немного отходит в сторону.

- Кил??? - вопросительно прищуриваюсь, глядя на друга.

- Потом, Ири. Всё объясню потом.

Арена гудит, как улей. От волнения, восторга и ожидания кровавого представления.

Мне кажется, что сам воздух вибрирует от напряжения.

Даже сменившаяся на более спокойную музыка не в силах удержать в узде эмоции публики.

- Идём! Нам туда! - пихает меня в спину Киллиан, указывая кивком на широкие металлические двери в северном углу арены. -Успеем!

- Да-амы и господа-а! - певуче выкрикивает с центра арены ринг-анонсер. - Первая пара бойцов!

Продираемся сквозь плотную толпу зрителей. До двери, ведущей в раздевалки боксёров осталось несколько шагов.

- Сантус Мартинес и-и-и…

Трибуны затихают.

Двери в углу распахиваются изнутри и в сторону ринга выходят двое мужчин в халатах.

- И-и-и… Тулур Вальенте!

Блядь!

Я понял, что в синем капюшоне мой брат ещё до того, как ринг-анонсер его объявил. Этого двухметрового парня и его специфичный широкий шаг трудно с кем-то спутать.

- Тулур!!! Тулур!!! Не делай этого! - кричу в его сторону, стараясь заглушить мозгодробительные звуки тяжёлого рока.

- Тулур! Откажись, друг! - присоединяется ко мне Кил.