Ну всё! Достало!

За сутки эта компания настолько втянула меня в свои грязные интриги, что…

Хватит уже, в общем. Достало терпеть унижения и обидные прозвища!

Решительно разворачиваюсь и шагаю в сторону виднеющейся вдалеке автобусной остановки.

В такой час вряд ли получится уехать на общественном транспорте, а на такси у меня явно не хватит.

Но, сейчас меня это слабо волнует. Возмущение бьёт все рекорды и перекрывает остальные эмоции. И заодно здравый смысл.

- Ну, и куда ты намылилась, курносая? Я же сказал ждать возле машины, - тормозит меня неодобрительный тон Ираклия.

Хочется выкрикнуть ему в лицо “домой” и убежать подальше.

Но, снова приходится смириться и придержать свою гордость. ведь дома-то у меня теперь нет.

- Погнали. Наш заезд через пять минут, - притягивает поближе к себе, и мои щёки загораются, словно я провела целый день на палящем солнце.

Тело трепещет от его близости. Хочется прижаться ещё теснее.

Вот же наказание!

- Главное - слушайся меня и не дергайся, как будто у тебя нервный тик. Там есть особые правила, но всё просто. Скоро поймёшь.

- Мы… мы на мотоцикле поедем? - я не запомнила ни слова из того, что он сказал выше. Сейчас моя головная боль - вид транспортного средства на котором мы будем гонять.

- На “порше”, вообще-то, - Ираклий кивает на приземистого зелёного красавца, на котором вчера меня чуть не сбила Джимена.

- Та это тоже твоя?

- Да. А что, проблемы?

Отрицательно качаю головой и дёргаю ручку двери на себя.

Уже лучше. С этим можно жить. Главное - не на двух колёсах.

- Не торопись, курносая! - Ираклий в считанные доли секунды оказывается около меня. Снова цепляет за талию.

- Др-р-р-узья! Прошу, как следует поприветствовать победителя прошлых двух сезонов! Непревзойденного и бесстрашного пилота Ираклия Феррер! - орёт поставленный мужской голос из динамиков.

Стадион взрывается гулом сотен голосов. Ведущий ещё что-то скандирует, но слов я уже не слышу - губы Ираклия впиваются в мои с властностью собственника.

Рука парня ныряет в волосы у меня на затылке и мне кажется, что всё вокруг растворяется и затихает.

9. Глава 9

Не успеваю ничего понять, как Ираклий отрывается от моих губ и поворачивается к трибунам.

Стыдно даже самой себе признаться - я разочарована, что наш поцелуй оказался таким коротким.

Ужас! Как так можно, Агата?

Ведь понятно же, что это игра, показуха. И вовсе не перед публикой. Перед ней - Иветт, которая в данный момент прислонилась к стене несколькими рядами ниже и мечет взглядом молнии. Не в него, в меня, естественно.

- Моя новая партнёрша! - самодовольно выкрикивает в толпу Ираклий. И, в отличие от ведущего, он совершенно не нуждается в микрофоне. Оратор, блин. - Агата!

Толпа взрывается аплодисментами, кто-то из парней даже одобрительно присвистывает.

Переминаюсь с ноги на ногу, не зная куда деть глаза и трясущиеся руки.

“Агата”. Надо же, как официально!

Спасибо, что не “курносая”, - мысленно иронизирую ему в спину.

Подожди у меня.

Я обязательно поквитаюсь с тобой за то, что так грязно использовал меня, чтобы вызвать ревность своей расписной куклы.

Не знаю пока как, но поквитаюсь!

Бросаю на Иветт взгляд ещё раз - девушка поднимается в нашу сторону, не совсем успешно пробираясь через толпу.

- Идём! Пора на старт, - Ираклий хватает меня за руку и ведёт через ряд кресел к противоположной от Иветт лестнице.

- Больше так не делай! - проталкивая с недовольством сквозь зубы.

- Как так?

Смеётся что ли?

Нахал!

- Я про поцелуй!

- Я уже говорил тебе, курносая: ты не в том положении, чтобы мне указывать. Так что извини, но придётся тебе терпеть.

- Терпеть?