Словом, там было много всевозможного барахла, которое вряд ли уже пригодится, но рука не поднимается выкинуть.

Вот только нужную вещь, а именно птичью клетку, Марк найти никак не мог. Он отчётливо представлял, как эта клетка выглядит, значит, однажды её уже встречал. Но, где именно, напрочь забыл. Единственное, что было совершенно точно известно, что клетка была на чердаке.

Марк подошёл к окну, глубоко вдохнул чистый свежий воздух и посмотрел на рядом стоящий узкий комод. На его изрядно потёртой поверхности лежала стопка открыток. Взяв одну из них, Марк развернул её и присел на краю окна.

Внутри было несколько традиционных строк с пожеланием, сделанных острым, небрежным почерком. И скромная подпись в самом низу – «Папа».

Марк уже видел её и неоднократно читал. Он всегда так делал, когда папа присылал открытки к значимым датам и событиям, вроде Дня рождения или Рождества. Сначала он хранил их у себя, в комнате, периодически открывая и прочитывая, словно не знал каждую строку и выведенную букву наизусть… А потом уже решил, что будет лучше спрятать их куда-нибудь подальше, чтобы не травили душу в лишний раз, когда вновь на них натыкался. Ну а может ли быть что-то лучше для таких целей, нежели огромный чердак в старинном доме? Ну, разве только подвал, где хранилось не меньше всевозможных диковинных вещиц и «богатств».

Марк грустно вздохнул и положил открытку обратно в стопку. Открытки он периодически получал ото всех. Даже от Виктора, хотя это было всего пару раз на его памяти. Их не было только от мамы, которую Марк никогда не видел.

Подумать только, – мальчик даже не представлял, как она выглядит! Лишь описание благодаря воспоминаниям бабушки могли дать хоть какое-то смутное представление о ней.

Так сложилось, что мамы Марка не стало во время его рождения. Никаких фотографий и портретов, которые могли бы остаться, тоже не было. Она не очень любила быть запечатлённой и не считала себя привлекательной. Хотя, по уверениям бабушки и дедушки, была просто красавицей. С густыми чёрными волосами и острыми скулами, которые достались Марку. Смугловатая, слегка оливковая кожа, как он всегда подозревал, тоже унаследовалась – ведь отец был светлым шатеном.

Небольшое устное описание и имя Катарина – вот и всё, что было известно Марку. Конечно, этого было недостаточно.

Марк надеялся, что когда папа приедет, он сможет расспросить его и узнать какие-то подробности или даже истории из жизни, связанные с ними обоими. Ведь больше спрашивать было некого – мама была круглой сиротой. Однако папа уже много лет не появлялся и Марка это уже даже злило. Ведь он их единственный ребёнок и можно было бы найти время, чтобы повидаться с ним хотя бы несколько дней в году. Но, видимо, у отца были дела поважнее, чем какой-то там всего лишь родной сын.

Разозлившись от собственных мыслей, Марк с силой ударил кулаком по комоду. Костяшки мгновенно покраснели, боль подступила к пальцам. Но эта боль была куда меньшей, чем та, что годами пронзала самую душу, периодически напоминая о себе в самые неожиданные и неподходящие моменты.

– Эй, Мракович! – послышался выкрик с улицы.

Марк прекрасно знал, кому принадлежит этот голос. Резко обернувшись, он увидел Артура Задерея, местную знаменитость… Тощий юноша с копной рыжих волнистых волос, стоял на новеньком скейтборде посреди дороги и ухмылялся.

Семья Задерея, особенно его дед Якоб, невероятно гордились тем, что они жили в Карпатвиле с самого его основания. Понять, что в этом было особенного, Марку было довольно непросто. Он прекрасно знал, что по линии бабушки его родственники тоже жили здесь издавна и ничего необычного в этом не видел. Но для деда Артура это было крайне важно. Он с гордостью блистал прикреплённой на лацкане пиджака брошью Почётного Жителя Карпатвиля и в каждом движении демонстративно проявлял свои аристократические манеры. Скорее даже манерную аристократию! Уж для кого, а для него точно было припасено самое лучшее местечко на главном кладбище города. За небывалые заслуги, которые он не гнушался нескромно упоминать при любом удобном или неуместном случае.