– Мое. Потому что я хоть и фиктивный, но муж… И когда-то обещал твоему покойному отцу присматривать за тобой. И за фирмой…

– Не смеши меня, Богданов! – неожиданно громко говорит Ева. Тетенька с кислым лицом за соседним столиком вздрагивает и шумно возвращает чашку на блюдце. – Ты не спрашивал обо мне четыре года. И от управления фирмой отказался, передав дела мне. В письме, конечно, – снисходительно добавляет она.

– Ева, я жил в Европе, а мои полномочия закончились со смертью твоего папы. Единоличной хозяйкой стала по завещанию ты. Какие ко мне претензии? Из-за этого ты… такая? Или, может, твой… гусь плохо согревает тебя по ночам?

– Хам!

– Позерка!

Ева вскакивает с места, собираясь убраться куда подальше, делает шаг к выходу и замирает… Благостную тишину заведения нарушает внезапно ввалившаяся в зал толпа репортеров. Черт! Неужели, по нашу душу?

– Ева Андреевна, это правда, что вы замужем за кандидатом в сенаторы от законодательной власти Ильей Богдановым? – возле лица Евы вырастает лес микрофонов. Странно, чей это может быть заказ?

– Я… Э…

– Правда, – выручаю «супругу» я. Уверенно беру Еву под локоть и тяну к выходу.

– Почему вы никогда не рассказывали о своем муже? Почему вы нигде не появляетесь вместе?

Че-ерт… Вопросы сыплются в спину, как дротики. Журналюги толпятся, растворяя вкусную атмосферу ресторана запахами пота и дешевого парфюма, пластика и… Пожалуй, самый сильный здесь запах скандала.

– Идем, Ева. Не отвечай, я потом с этим разберусь, – сжимаю ее ледяную хрупкую ладошку и уверенно шагаю на улицу.

Слышу, как за нами кто-то бежит… Оборачиваюсь, желая двинуть преследователя по морде и врастаю в землю, как долбанный двухметровый кол, не в силах уразуметь услышанное…

– Ваш сын Александр носит фамилию Аксёнов, почему? Ева, почему вы не отвечаете? Ваш ребенок от Богданова? Он не признает отцовство?

Сосновская, собственной персоной… И ее длинный остренький носик, падший до чужих секретов. Кажется, у нее сейчас слюна потечет по подбородку от предвкушения.

– Идем, – едва сдерживая эмоции, произношу я, встречая перепуганный взгляд Евы. – Я отвезу тебя домой.

– Я за рулем, – успевает буркнуть она, взмахнув рукой в сторону парковки. На ней темнеет изуродованный автомобиль с разбитыми стеклами и красноречивыми надписями на кузове…

3. Глава 3.

Илья.

Подбородок Евы начинает мелко подрагивать, губы белеют, а из горла вырываются нечленораздельные звуки. Она тычет наманикюренным пальчиком в сторону машины и бормочет:

– За… За что, Илья… Владимирович?

В машине выбиты стекла. Капот облит белой краской, а на дверях «красуется» надпись: «Сдохни, продажная тварь!»

– Ева, не подходи к машине, – шиплю и цепко сжимаю пальцы на ее плече.

– Я никуда с вами не поеду, – фыркает она, пытаясь увернуться.

– Очевидно, ты хочешь, чтобы репортеры запечатлели тебя возле машины, так?

Не знаю, что действует на нее больше: мой строгий взгляд или толпа жаждущих сенсации журналюг, бегущих прямо к нам. Они выкрикивают дебильные вопросы, на бегу выставляя перед собой микрофоны. Наивные… Неужели, кто-то из них думает, что Ева станет разговаривать? Мило улыбаться и держать спину, словно в нее вогнали спицу? Прямо как на сегодняшнем утреннем интервью?

– Не… хочу, – сникает она. – Подвезешь меня?

– Спрашиваешь! Бежим к моей, она с другой стороны здания.

Ева доверчиво вкладывает холодную руку в мою крепкую ладонь и послушно семенит следом. Стук ее тонких каблучков отражается от высоких стен офисного здания. Ни одного слова… И больше никакой холодности, один лишь неприкрытый, почти животный страх…

Щелкаю брелоком, легонько подталкивая Еву к стоящему возле входа джипу.