– В кармане, – нервно хлопаю себя по заднице, поворачиваясь к нему карманом.

– Телефон, планшет, ноутбук? – с последней надеждой уточняет мужчина.

Мотаю в ответ головой. Телефон был у меня в руках, когда я решила извиняться, ноут сдох за два дня до поездки, а планшетом я пользуюсь только на работе.

– Нет.

– Тогда забей. Оставишь заявление на сайте аэропорта, а сейчас нужно регистрироваться на рейс, пока это ещё возможно.

– Да у меня там, у меня там… всё!

– Косметичка, чистые трусы и пачка прокладок? Я видел твою сумку, вряд ли туда поместится что-то ещё. Или летим, или нет. Питер – не Артика, там есть магазины, купишь всё, что нужно в дороге, – его голос снова холодный и в нём чувствуется нарастающее раздражение.

Господи, я его ненавижу. Ну вот просто ненавижу. Такой спокойный, такой… уравновешенный. Словно у него никогда ничего не воровали и он не понимает как это. Это же словно кто-то засунул холодную руку тебе в трусы. Хотя, конечно, с его деньгами мир может выглядеть по-другому. Да и он, скорее всего, не против чужой руки у себя в трусах, как и все мужчины.

Я кусаю губу и пытаюсь не выглядеть полной идиоткой. Он же, в общем-то, прав. Там были сменные джинсы, бельё, пару футболок, несессер и средства гигиены. Но не признаваться же в этом! Видя, что я не возражаю и не спорю с ним, Стас снова идёт к справочной. Я плетусь за ним. Женщина за стойкой смотрит на меня, как на человека, который явно заслужил свою проблему.

– Здравствуйте, простите, мы пропустили уведомление о регистрации на наш рейс и не знаем, где наша стойка.

– Паспорта? – с фальшивой улыбкой спрашивает платиновая блондинка с прилично отросшими корнями.

– Минутку, – обаятельно улыбается Стас и требовательно протягивает мне открытую ладонь.

С трудом сдерживаю желание в неё плюнуть. Достаю паспорт из заднего кармана, отдаю мажору. Стас берёт мой документ, отдаёт женщине из справочной и наклоняется к стойке, небрежно облокотившись об опору. Конечно, вся эта ситуация его только забавляет. Уверена! Я же чувствую, что пол под ногами превратился в горячую лаву, от которой хочется отпрыгнуть. И дело не только в пропавшей сумке, но и в том, что утро вышло из-под контроля. Уже третий раз за час!

– Так, значит, двое на рейс до Санкт-Петербурга, верно? – уточняет блондинка, щёлкая по клавиатуре.

– Да, – отзывается Стас, нетерпеливо постукивая пальцами по стойке.

Я стою рядом, всё ещё кусая губу и пытаясь взять себя в руки. Нужно просто пережить этот день. Или хотя бы ближайшие пару часов, что будем в самолёте. А там можно будет закрыться в номере.

Регистраторша морщит лоб, всматривается в экран, а потом неожиданно хмыкает:

– Ну что же, поздравляю. Ваш рейс отменён.

На несколько секунд наступает тишина.

– Что? – я моргаю, не сразу осознав сказанное.

– Все внутренние рейсы отменены, – повторяет блондинка, не поднимая глаз от монитора.

– Как отменены? – в голосе Стаса снова звучит раздражение.

Он отрывается от стойки выпрямляясь.

– Забастовка пилотов, – девушка пожимает плечами. – Все внутренние рейсы отменены на неопределённый срок. Возврат билета можно оформить на сайте компании.

Словно услышав её слова, неподалёку висящее электронное табло с объявлениями о рейсах дёрнулось, и время прибытия и отправления рейсов сменилось на неопределённое «задерживается». Я цепляюсь за стойку пальцами. Отлично. Просто идеально. Как будто сегодняшний день не мог стать ещё хуже.

– Но нам надо в Питер? – взвизгиваю я из-за плеча Стаса.

– Извините, ничем помочь не могу, – с фальшивым сочувствием отвечает блондинка.

Я злюсь. На эту женщину, на эту забастовку, на этот идиотский день. На себя. Надо было просто дать мажору уйти, а не бежать за ним. Тогда это всё закончилось бы намного раньше.