С самого утра баба Нюра хлопотала возле печи. Столько нужно приготовить к новогоднему столу!

Тесто поставила на опаре, долго старательно вымешивала, поправляя сползающий с головы платок. Холодец был сварен ещё с вечера и застывал в сенях, подёрнувшись тоненькой корочкой жира. Оливье настрогала маленькими кусочками, как любил её сынок.

Огурцы и колбасу вчера привёз по её просьбе сосед Максим. Хоть и непутёвый мужик, пьющий, а сердце доброе. Никогда ей не отказывал в её просьбе.

Мандарины были навалены горкой в большую миску, доставшуюся ей по наследству ещё от матери. Опять Димка ругаться будет: «Что опять старьё на стол поставила? Или мало у тебя посуды?»

Не понимает ещё, как дороги воспоминания, связанные с матерью.

Ну, вот, вроде всё готово, ничего не забыла. Старушка устало вздохнула – годы дают о себе знать. Надо бы ещё дорожку от калитки поправить. Утром чистила, а уж опять занесло. Вон снег как метёт! Да и хорошо. Самая что ни на есть новогодняя погода.

Баба Нюра любила такой снежок. Тишина. Снежинки падают на землю, как будто танцуют медленный танец. Тонким слюдяным покрывалом засыпают сугробы, оседают на ветках елей, блестят в морозных лучах солнца. Красота!

Вот только Димке тяжело будет добираться по снегу в такую даль.

Баба Нюра представила, как от калитки к ней идёт её сын со снохой, а впереди бегут двое внучат. Эх, мечты, мечты…