Интернационального Союза писателей: http://inwriter.ru

e-mail: moskva@inwriter.ru

тел.:8-999-601-35-47

Валентин взял её руку в свою и начал:

Поэма была посвящена ей! Она была тронута до глубины души и слушала с восхищением.

Принесли кофе. Валентин, вдохновлённый своей новой музой, продолжил:

Поэма оказалась ещё длиннее, чем прежняя. Дама спросила: – Вот вы мне писали, что поэт. А где вы работаете? Он ответил:

Валентин читал и читал очередной свой шедевр, а ей хотелось есть, в туалет и курить.

– А давайте закажем что-нибудь из еды, – сказала она.

Он ответил:

Ей хотелось завыть. Она сказала:

– Ой, я совсем забыла, мне срочно нужно уйти.

Он снова взял её руку в свою и начал:

Она сама не поняла, как это произошло, но стоявшая на столе массивная солонка опустилась на голову Валентина. Лёжа на полу он держался за голову, из под пальцев струилась кровь, а он почти шептал:

Она закричала:

– Заткнись! – и пнув его ногой, выбежала вон из кафе.

Бывшая девушка – как пистолет, спрятанный у тебя глубоко внутри. Он больше не заряжен, поэтому при виде неё раздается только глухой щелчок, может быть, слабое эхо, воспоминание о выстреле… С этими словами писателя Джонатана Троппера, недавно прочитанными в Инстаграме книжного блогера, спорить бесполезно. Особенно тогда, когда человек, с которым я впервые почувствовала себя шестнадцатилетней девушкой, смотрел на меня тёплыми глазами, проходя мимо библиотеки со своей новой подружкой, которую даже учителя в шутку называют царицей. Вдруг Вася и Лена поцеловались. Заметив мой взгляд, Елена Прокофьева, подмигнула. Я прикусила губу и вошла в библиотеку, услышав в коридоре звонкий смех своей одноклассницы и просьбы бывшего вести себя поприличнее.

– В книгах ты, Анна, намного лучше разбираешься, – неожиданно из – за стеллажа вышел худой, слегка сутулящийся темноволосый парень в поношенной одежде и в нелепых больших очках, превращающих его в старика. – Василий своим примером прекрасно подтверждает, что спортсмены бездарны в точных дисциплинах.

– Аркадий Антонович, вы меня напугали!

– Прости, – библиотекарь виновато улыбнулся. – О, ты уже прочитала сборник Гоголя, – он взял книгу, которую я прижимала к груди. – Поделишься своими впечатлениями?

– Да, конечно.

– Если ты не спешишь, мы можем поговорить за чашечкой чая.

Ароматы мая, песня птиц, вкус крепкого чёрного чая, голос школьного библиотекаря, ставшего за несколько недель хорошим другом, и книги… Это всё настолько меня увлекло, что я забыла обо всём и вернулась в реальность, когда случайно уронила чашку. Кровавые лучи заходящего солнца меняли привычную библиотеку до неузнаваемости. Несмотря на то, что я не раз задерживалась в школе, я не переставала удивляться такому преображению. Во время заката ужасно утомительная школа становилась загадочной, привлекательной и даже пугающей. Немного обидно, что многие знают только её рабочую сторону.

– …Прости. Я тебя задержал, – Аркадий Антонович как – то зловеще усмехнулся. – В наши дни редко можно встретить заинтересованную в книгах девушку с чистыми идеалами. Я видел многих людей. Лишь единицы были подобны тебе.