Есть и Подгоренский район!

***

Наверное, людей в России много,

Ругал кто власть, что многое не так.

Не только пресловутые дороги,

А что вообще в стране такой бардак.

И там не так, и там ни то, ни это,

А виноват, конечно, президент.

Но ведь Россия – шестая часть планеты,

И не построить всё за один день.

Но ладно, недовольства есть и будут,

Тут главное всегда совсем в другом:

В России лучшие на свете люди,

Никто не любит Родины так дом.

Тут если приближается вражина,

Становится Россия как бетон,

Стальная как могучая пружина,

И забывается и это всё, и то.

Но есть и те, кто даже без стесненья,

Забыв своих и дедов, и отцов,

За всякие печеньки и варенья

Бегут как трусы в стойло подлецов.

Но Русь была всегда сильна народом,

Где широки так реки и поля.

Бог сотворил особую породу

Ту, на которой держится Земля.

***

Каждый в мире хочет счастья,

Где его найти?

И проходишь расстоянья —

И конец пути.

Улыбнёшься грустной думой,

Что давно отцвёл.

Что не сшил себе костюма,

Голенький прошёл.

А ведь рядом оно было,

Не могло не быть.

Те глаза, что так любили,

Не могли забыть.

Через годы, может раньше,

Через сто кривизн,

Только чем уходишь дальше,

Понимаешь жизнь.

Когда видишь счастье рядом,

Так тепло в душе,

Что теперь любым утратам

Не болеть уже.

Будешь, приближаясь к дому,

Рок благодарить.

Счастье в том, чтоб смог другому

Счастье подарить.

***

Талант… ну что, стихи прочёл,

И если хмыкнул, снова в строки.

Потом вдруг лучшие нашёл,

Отсюда начались истоки.

И сам вдруг взялся сочинять,

Но что-то всё так неуклюже.

И почему-то не понять,

Что твой талант нигде не нужен.

Но вот стишок в газете твой,

Какое счастье, трепетанье.

И что, поэт? Почти любой

Так сможет в радужном мечтанье.

Не выстроить полка всего,

И Клюев, Вяземский, Асеев…

Мы знаем их лишь оттого,

Что знал их Пушкин и Есенин.

Один лишь только есть талант —

Упорство, труд без всякой лени.

И только он тому гарант,

Что это будет новый гений.

***

Ну кто-то скажет: повезло,

Кого-то зависть мучит.

Но только дар – не ремесло,

Он ничему не учит.

Как дождь над высохшим прудом,

Как молнии и грозы.

Но бескорыстным он трудом

Растёт в песках как розы.

Святым становятся тогда,

Когда уходят в келью.

И, может быть, через года

Им запоют свирелью.

Поэта дар – как то вино,

В бокале что играет.

Но рано, поздно, всё – равно,

В поэте умирает.

И вспыхнувший на время свет,

Как золото рассвета.

Верёвка или пистолет

Закончат жизнь поэта.

***

Вот бы повернулось время вспять —

В юность, молодость, любые дни рожденья,

Чтобы повторилось всё опять,

Даже если были невезенья.

Невезенья можно б обойти,

И с бедой бы избежали повстречаться.

Как легко могло быть на пути

Если заново могла бы жизнь начаться.

Только если с этой головой,

Но тогда и в садик бы не взяли,

Посчитали б что-то не того,

Впрочем, воспитались бы и сами.

Э, да что, да что там говорить,

Начудили б может ещё больше.

Просто хочется остановить ту нить,

Что становится всё тоньше, тоньше.

Время так и катится вперёд,

Всё торопится, куда-то всё стремится,

А за поворотом лишь и ждёт

Та, с косой… и не остановиться.

***

Люди стоят на коленях и молятся.

Я сзади них, моя совесть чиста.

Вдруг я опешил, стало так боязно:

Вижу в сторонке Иисуса Христа.

Он так спокойно смотрел на молящихся,

Взгляд его остановился на мне.

И он спросил:

– От кого же ты прячешься?

Я и скажи, что все беды в вине.

Но он смотрел на меня таким взглядом,

Полным тепла, доброты и любви,

Что хотя пот и бежал с меня градом,

Понял: он друг, только лишь позови.

– Да, это так, – сказал он с улыбкой.

– С учениками ты пил ведь вино!

Он улыбался:

– Пил я не шибко! Кружку одну и не больше того.

Он обращался ко мне, словно к другу:

В взгляде такая была теплота,