Актерский талант и общаться, и жить,

Привыкнув держать наши души в покое,

Давно разучились мы знать и любить.

Мы – рябь на реке повседневных скитаний,

Привычно слепы, холодны и чужды.

В нас будней усталость весь вкус отбивает

К прочтению чьей-то души и судьбы.

Да, люди – как книги, но мы разучились

Читать эти книги, их смыслами жить.

«Невежества» стены и рвы погубили

Надежду для нас обрести, полюбить.

Да, люди как книги – кого-то поставим

На главное место, для вида и блеска,

Кого-то в прихожей у стойки оставим —

От скуки одной лишь, не из интереса.

Кого-то за первые книги заставим,

Не выкинем – может, когда пригодится,

Тут главное – вовремя с чем-то поздравить,

Чтоб «томик» от времени не запылился.

Кого-то откроем – ну очень уж модно,

Прочтем восхищаясь, конечно, притворно —

Ах, что же за чудо, уж верно он гений!

И так изойдемся, что в это поверим…

Вот книжечек старых, потрепанных стопка

Держать ее дома – как-то неудобно…

И пахнут, и место зазря занимают,

Есть склад, говорят, их туда принимают.

Бывает, что книга – вселенная смысла,

Кому-то же – чтиво, от скуки забава,

Бывает – за книги воюют и гибнут,

Бывает, что ими столы подпирают.

Бывает такое, что ищешь ты книгу,

Чтоб в смыслах ее заблуждать, утонуть….

Тебе же на выбор – дешевое чтиво,

В котором ищи – не отыщешь ты суть.

Да, люди как книги, и часто их судьбы —

Как судьбы тех книг у них дома на полках,

Что многие годы пылятся, не нужны,

Прочтенными быть ожидая… и только!

«Прочесть» человека – священна работа,

Как будто проникнуть, как будто познать,

Как будто бы стать сопричастным кому-то,

Частицу себя – но не будто! – отдать.

Читайте ж друг друга, как книги читайте,

Как в мир углубляйтесь друг в друга, любя!

Читайте запоем и не забывайте —

Как вдох эта жизнь коротка, коротка…

Деревенька, деревенька —

Куст ленивый лижет тенью,

Звон церковный под горой,

И блаженнейший покой.

Нет ни спешки, ни движенья —

Лишь прозрачнейшее мленье

Далей сизо-голубых.

Ветер, да и тот затих.

Нет терзаний. Нет тревоги.

Старцы древние, как боги —

Величавы и дремны

На отрогах Тишины.

Разливаясь между веток

Будто робкий малолеток

Вечер начал наступать.

Миг как Вечность. Благодать.

Пятачок Пелопоннеса —

Склоны скал прибрались лесом,

Гребни снежны, между них

Тайны мира лик приник.

Тут истоки: каждый камень —

Как вопросник на экзамен,

Вид – легенда, высей сфера —

Словно строки из Гомера…

Что ни имя – как сказанье,

Что ни выступ – указанье

На историю веков…

Взгляд касается основ…

Перешейк Пелопоннеса…

Древней Аттики предместье

И истории пролог,

Что написан между строк

Горной сини, капителий,

Бёмы Павла, элевтерий,

Цельнотесанных колонн,

Где всевластный Аполлон

Блики солнца как дыханье

Тайн предвечных мирозданья

Щедрой чашею разлил…

Мрамор нам их сохранил.

Край земли… Пелопонесье…

Центр Вселенной… словно место

Где начало и конец,

И гармонии венец.

Тут и время, и пространство

Пораженные убранством

Моря, гор, небесной сини

Утомились и застыли…

Тут остаться б и забыться,

Пантеистом стать и слиться

С совершенством бытия…

Вдруг не хочешь никуда,

Понимаешь, что добрался,

Все нашел, что обыскался…

Тут покой, венец пути,

Больше некуда идти.

Пятачок Пелопоннеса…

Раствориться б здесь безвестно,

Тут причалить бы на век,

Взять какой-нибудь обет,

Позабыть тоску и горе…

Сыр, искрящийся как море…

Кровь крепящее вино…

И желанье лишь одно —

Что бы миг блаженства этот

И покой вечерних веток,

Сладость солнца, синь горы

Не кончались… но увы —

Лишь иллюзия забвенья.

Жизнь – движенье, времененье,

К смерти каждый миг ведет…

Как не хочется вперед.

Прекрасная осенняя погода…

Пусть тучи тяжелеют надо мной,

Пусть капли с ленью томной, понемногу