Наконец, автобус тронулся и подкатил к входу в аэропорт Мадрида. Не зная, куда мне идти точно, я пошел за всей толпой пассажиров. Толпа вынесла меня к стойкам прохождения контроля. Чувствуя, что это не мой вариант, и что транзитные пассажиры должны идти в каком-то другом направлении, я обратился к ближайшим людям, стоящим рядом со мной в очереди.

– Простите, я лечу в Аргентину в Буэнос-Айрес, вот мои билеты, вы не подскажете, куда мне идти? – сказал я.

На что услышал немецкую речь с вопросительными нотками.

Тогда я повернулся к другим соседям по очереди и повторил свой вопрос, но ответ был также не на русском, а на английском. Как же так, в самолете одни русские летели, а тут кругом иностранцы оказались?! Тут до меня дошло: к этому выходу стекались потоки и с других рейсов! Пытаясь собрать хоть какую-то, приблизительно отвечавшую моему запросу, фразу на английском, я повторил свой вопрос английскими словами:

– Флай Трнзит Буэнос Айрес!

Пассажиры указали мне на стойку регистрации. Пробираясь через толпу впереди стоящих, я посмотрел на часы – осталось семь минут до взлета!

– Сэр, ай нид хелп!

На меня обратил внимание человек в форме и с пистолетом.

– What’s happened?

– АйгоуинБуэносАйрес. Ай транзит пассажир! – собралось воедино в моей голове.

Дальше человек в форме перешел на английский с примесью испанского. Он что-то показывал на моем билете. Но с каждым его словом мне становилось чертовски горестно от того, что я ни чего не понимаю, а время уходит с каждой секундой!

Я решил взять ситуацию в свои руки. Показав пальцем на билет в Буэнос-Айрес, я показал три направления движения: вперед, на левую лестницу от себя и на правую.

Сотрудник в форме показал в сторону правой лестницы.

– Ну хоть так! – взмолился я.

Поблагодарив, я развернулся и, снова протиснувшись между стоявшими за мной пассажирами, рванул к правой лестнице. Я буквально взлетел по ней и оказался в длинном коридоре с боковыми ответвлениями влево и вправо. И что теперь?! Тут-то такого полицейского нет. Спросить некого! В коридоре вообще никого не было. Слушая интуицию, я побежал вправо. Пробежав метров тридцать, справа от себя, я обнаружил проход с двумя досмотрщиками и «барокамерой», в которой, видимо, проверяют на наличие оружия. Я показал свой билет и время на часах, до взлета оставалось пять минут.

Досмотрщики, как будто между делом, проверили мою сумку и, объяснив, как мне встать в барокамере, продолжили разговор между собой.

У меня на кону стоит все, а они так вот мило беседуют! В голову закралась пугающая мысль: «А вдруг не туда бегу!». Но крутить педали назад было уже поздно, и я решил довериться удаче. Ну, выносите, залетные!

Схватив сумку с ленты досмотра, я помчался дальше. Выбежав в коридор с терминалами, я подбежал к доске регистрации. Жадно всматриваясь в надписи на английском, я нашел нужную: Буэнос-Айрес, терминал номер двадцать семь. Часы на терминале показывали, что у меня осталось три минуты. Задачи на сообразительность продолжались: а где же теперь этот терминал номер двадцать семь?

Я посмотрел налево – ага, терминал номер двадцать шесть, значит, мне сюда! Затем я увидел надпись: «терминал тридцать».

Что за ерунда: двадцать шесть и сразу тридцать! Развернувшись, стал всматриваться в таблички слева, увидел терминал двадцать девять. Потихоньку приближаясь к двадцать девятому, я заметил нужный мне двадцать седьмой терминал, и что было сил побежал к нему.

Слева и справа пестрели вывесками и витринами маленькие бутики, но я видел только заветную цифру двадцать семь. Свернув к терминалу, я увидел, как последние пассажиры проходят на посадку. Подбежав к столику регистрации, я протянул свой билет и паспорт.