Что я должен тут сделать… пыль вытереть… нет, не то, здесь ни пылинки, как нарочно… Рассортировать книги… а вот, рассортировать, в алфавит… а я вообще алфавит знаю? Я вообще читать умею? Холодок по спине, бросаюсь к первой попавшейся книжке, читаю название – град Градск, ну-ну… Смотрю на следующий корешок, град Градск… черт… пробегаю глазами по корешкам книг, быть того не может… еще не верю себе, что вся эта исполинская библиотека, у которой, кажется, вообще нет границ, состоит из одной-единственной книги…
И что мне прикажете с ней делать… перевести… с какого на какой язык, если я, похоже, только один знаю? Прочитать? А вот, ну хотя бы это я могу сделать, прочитать… терпеливо открываю Градск, а это еще что такое… чер-р-р-т…
Почему-то мне всегда больно смотреть на такие вещи, очень больно – когда вижу книгу с вырванными страницами, а тут не просто страницы вырваны, тут вообще осталось полторы странички на всю книгу, и переплет…
Дрожащими руками открываю вторую книгу, третью, четвертую – все то же самое, вот ведь черт, снова кусочки страниц – и все…
Спохватываюсь, хлопаю себя по лбу, ну конечно же, меня сюда привели собрать книгу, а я-то еще стою, что-то там думаю…
Хватаю корешок за корешком, осторожно отделяю страницы, вспоминаю свои навыки переплетчика, которых никогда не было, склеиваю шуршащие листы, ищу нумерацию, нумерации нет, приходится складывать из обрывков фраз, «в четвертый де…» «…нь восьмой луны я…», – склеиваю, перехожу к следующей странице…
Мало-помалу город собирается по кусочкам – истории тех, кто умел летать, и тех, кто умел видеть звезды, истории тех, кто умел поворачивать вспять время и тех, кто никак не мог выбрать свою реальность…
Книга складывается – она кажется огромной, но и город-то немаленький. Сам не замечаю, как стемнело, интересно, когда здесь темнеет, и как быстро…
Снова распахивается дверь так, что едва не разваливаются стены.
– Вы… что вы сделали?
– Ага, хозяин, оказывается, говорить умеет…
– Я собрал книгу…
– Вы…
– Я собрал…
– Вы… вы что? Рвите! Немедленно! Рвите!
– Но…
– Я сказал…
Он не договаривает, я не договариваю, – книга вспыхивает ослепительным пламенем, рассыпается пеплом.
– Они же… они же все… вековая вражда… я же специально разделял город, чтобы…
– Я… я не знал…
– Не знал он! А подумать-то можно было? Вот черт, понаберут не пойми кого…
Не договаривает, бросается на меня с чем-то колюще-режущим, висящим на стене – мир вокруг меня меркнет, проваливается сам в себя, снова оказываюсь на пустоши, судьи смотрят на меня, холодно, отстраненно…
– Вы свободны.
– Но…
– …ваш хозяин нарушил договор, он не вправе был убивать вас…
Даже не успеваю ответить – этот мир тоже проваливается сам в себя, наконец-то я в своей вселенной, осторожно вытаскиваю из-за пазухи пожелтевшие страницы своего мира, своей истории, еще не верю себе, что получилось, что из всего города остались только мы…
Человечник
– …ну и как это понимать вообще? Вы врываетесь в челохранилище, швыряете мне на пол это… я даже не осмелюсь назвать человеком, и требуете, чтобы я сей же час выдал вам другого?
– И не сей же час, а сию же секунду! Вы понимаете, что в интересах Консорции…
– В ВАШИХ интересах, вы хотите сказать, в ВАШИХ интересах… И не надо приплетать сюда интересы своей драгоценной персоны… И в каком вы состоянии возвращаете человека?
– Да поскорее же…
Чувствую, что умираю, безнадежно, стремительно, счет идет на секунды…
– Скорее… да скорее же…
– Что скорее?
– Че… ло… ве…
– …где я вам человека возьму, где, спрашивается?
– — Да… вай… те… хоть какого-нибудь…
Какого – какого-нибудь? – человечник хмурится, у человечника человек добротный, я бы даже сказал – матерый, даже начинаю подумывать, а не забрать ли этот экземпляр, отдав человечнику то, что осталось от моего человека, которого уже и человеком назвать нельзя. На мое счастье человечник находит мне что-то молодое, нескладное, мосластое, черт, вот только подростков мне еще не хватало…