Я, погружаюсь глубже в подсознание,
Всё чаще прибывая в темноте.
И Ваше мне не нужно сострадание.
Зачем оно. И вы уже не те…
Той девочки уж нет. Она повенчана.
Так, что сейчас об этом говорить?
Подумаешь, душа вдруг покалечена!
И инвалидом тоже можно жить.
А наверху жизнь быстрая проносится,
Где солнце также светит и блестит.
И сердце ма́нит птиц разноголосица
И радуги чарующий магнит.
Алесь Богдан
ДЕВУШКА С ПОЮЩЕЮ ГИТАРОЙ
Трепетно, изящно и красиво
Высекаешь искру для пожара.
Стал талант кресалом и огнивом,
Светом от пылающей гитары.
Пальцами стираешь медь до блеска,
Ищешь суть в неведомом пределе,
Душу разрываешь боем резким,
Чтоб глаза счастливые горели!
Разбросала волосы на плечи,
Расплескалась огненною лавой,
Нежно манишь в ласковые встречи
И терзаешь сладкою отравой!
Девушка с поющею гитарой,
Может сон, а может быть виденье,
Может радость, может быть и кара,
Светом стала или, всё же, тенью?
Разрушаешь своды поднебесья,
Наполняя музыкой планету!
Девушка с гитарой, спой мне песню
Про любовь, которой больше нету!
Голоса чарующие звуки
Раненому сердцу станут парой.
Так сомкни аккордом свои руки,
Сделай меня звонкою гитарой!
Алесь Богдан
Рыжая девчонка
Рыжею девчонкой осень расцвета,
Красотой природа одарила.
Ярко-жёлтая волшебная пора
Пролилась дождём, как загрустила.
Как румянец на её щеках
Алая рябина вдруг зальётся.
Поцелуем нежным на губах
Яблок вкус и мёда остаётся.
Повзрослев чуть-чуть девчонка та
С ветром буйным вдруг роман закрутит.
Ещё с большей силой красота
В ней проснётся – волосы распустит —
На деревьях ветки оголит,
И в расцвете самом сил и жизни
Щедрыми плодами наградит
Став взрослей, смелей, чуть-чуть капризней.
И беспечно осень так кружит,
Будто бы девчонка молодая.
Не заметит, как покажет жизнь,
Что она почти уже седая.
На Покров метели заметут
Гроздья алые и клёны золотые.
Кудри рыжие её исчезнут тут,
Станут они более седые.
Первый лёд погубит красоту —
Порастрескавшись, морщинками он станет.
Ветер в поле унесёт мечту,
Как былую молодость поманит.
Отплясала рыжая девчонка.
Став старухой, осень отбыла
В ярко-жёлтую кленовую сторонку,
Где гуляла и резвилась до утра.
Время ход не медлит никогда,
И природа бдит за ним упрямо.
Осень – это чудная пора
Рыжей девочки и ветра хулигана.
Н. Липина
Родная деревня счетом в семь избушек
В родной деревне счётом в семь избушек
Остались детство, бабушка и кот,
И заяц плюшевый – любимый из игрушек —
Там тоже до сих пор ещё живёт.
И много так осталось дорогого
В избушке той, что крайнею была.
Там запах дома самого родного
И голос бабушки, к обеду что звала.
Пусть небогаты были те хоромы —
Всё было просто: печка, стол, кровать.
Но запах дома самого родного
Я не согласна с памяти стирать.
Ну как забыть ту печку, что топили,
Когда зима в морозы, веселясь,
Бураны снежные кружила и крутила,
И вьюга упивалась воем всласть?
И кот ленивый жил у этой печки,
А бабушка в ней пироги пекла.
Мы в детстве бегали так часто все на речку.
Вот только жаль, что та пора прошла…
А столик тот – стоял он посерёдке,
И в комнатушке был главней всего!
На нём картошка, огурцы, селёдка…
А больше и не надо ничего!
Кровать была с пружинным та матрасом,
А сверху – из соломы набивным,
С подзором вязаным вокруг всего каркаса,
И с тёплым одеялом пуховым.
И в час, когда метели завывали
Иль темнота спускалась на ночлег,
Бабуля бережно меня им укрывала,
Шепча молитву – лучший оберег.
Как сладко мне спалось ночами теми.
Как упоительно жилось мне днём.
Я не готова позабыть то время,
И самый лучший любимый дом.
И я всем сердцем так стремлюсь туда
Где я росла у бабушки – старушки,
Где счастье – жить, где горе – не беда,
В деревню родную, что счётом в семь избушек.