Когда прошлое возвращается… Наталья Калашник

Вся прелесть прошлого в том, что оно – прошлое.

Оскар Уайльд, «Портрет Дориана Грея»

Он ненавидел холодные осенние вечера в Березовке – небольшом поселке Харьковской области, где он провел свое детство и куда спустя столько лет необдуманно нагрянул в гости.

Мысленно сосчитав до десяти, Никита Лопахин двинулся вперед через улицу. Быть может, он помнил, как несмело целовалась Марианна Макарова на выпускном вечере в честь окончания средней школы, но не имел ни малейшего желания здороваться с ней и рассказывать, как у него дела. За последние несколько дней, когда не удавалось прикинуться дурачком и вовремя улизнуть от очередного «старого приятеля», ему приходилось отвечать на один и тот же вопрос: как у него дела. Впрочем, Никите Лопахину было плевать, что местные жители затаили обиду на своего «Звездного Мальчика», который носит темные очки за пару сотен долларов и делает вид, будто никого здесь не знает. Злой гений Оскара Уайльда будто потешался над ним все эти годы: «Звездного Мальчика» давно не существовало, но в Березовке это никого не волновало.

Никита отвык от холода. В это время года он обычно нежился на одном из теплых курортов в обнимку с очередной подружкой, готовой до умопомрачения пересказывать тексты его старых песен. Подняв воротник темно-коричневой замшевой куртки, Никита опустил козырек бейсболки и скрылся в ближайшем переулке, откуда, как он помнил, можно было пройти к старому дому Лопахиных. Хорошо, что журналисты еще не спохватились, где его искать. Но это ненадолго, подозревал мужчина. Может, еще несколько дней, и поселок закишит желающими отгрызть от него смачный кусок. К сожалению, каждый свято верил, будто имеет на это полное право.

Боковым зрением Никита заметил, что Марианна увязалась за ним следом: глупая девчонка с глупым именем. Она здорово изменилась, невольно отметил он, подумав о том, как порой жестоко время обходится с красивыми женщинами: пятнадцать лет назад она выглядела по-другому. Ускорив шаг, Никита вскоре заметил, что она свернула в другую сторону и скрылась в небольшом магазине с яркой неоновой вывеской «Супер-Фуд». Маленькая, подурневшая Марианна Макарова… Значит, не только с ним судьба обошлась так сурово.

В голове непроизвольно возникли слова одной из его первых песен: «Эй, приятель, ты утратил вкус к жизни. Ты готов прокатиться на этой крутой тачке?…»

Он любил эту песню, наверное, больше остальных своих слащавых, пропитанных фальшью песенок, от которых девочки сходили с ума на переполненных стадионах, скандируя: «Никита, мы любим тебя!». Десять лет назад было забавной штукой рисовать автографы на плоских девичьих животах и утаскивать наиболее хорошеньких к себе в гримерную. Последняя из наиболее страстных фанаток, так и не сумев попасть к нему в номер отеля, сделала откровенное заявление в прессу, в котором обозвала его музыку «жалкой туфтой». Поклонницы по-прежнему не могли свыкнуться с мыслью, что «Звездный Мальчик» давно вырос и больше не верит во всю ту «туфту», которой было окружено его имя на протяжении многих лет.

В Березовке существовало одно негласное правило: если ты не хочешь помочь своему родному поселку, тогда проваливай. Никита ни разу не потрудился заглянуть сюда с тех пор, как уехал, и был категорически против заезжать с гастролями в родные края, как бы ни настаивала на этом Алина Шмелева, его бывший личный секретарь и агент. Его выворачивало наизнанку от мерзких воспоминаний прошлого: Никита Лопахин был гадким мальчишкой, и кому как не Марианне было об этом знать.

– Здравствуй, Никита, – окликнул его кто-то из-за спины.

Никита сделал вид, что не слышит. Ему даже удалось пройти еще пару метров, мечтая о том, чтобы в данный момент оказаться за рулем «Феррари» где-то на границе Харьковской области. Березовка – проклятое место. Никита всегда помнил об этом, даже если обходил поселок стороной.

Он остановился в нетерпении, чтобы преследователь подошел ближе.

– Это и впрямь ты, – растягивая слова, произнес мужчина крепкого телосложения, чья болоньевая куртка, местами затертая, мешкообразно висела на высоком теле. Кое-где тронутые сединой темно-русые волосы, морщины, прорезавшие уголки серых глаз, почти таких же, как и у него, Никиты. Он всегда знал, что глаза ему достались от папаши, – это было единственное, что связывало его с Олегом Фомичевым, если не считать пары детских воспоминаний о том, как горе-папаша, будучи в стельку пьяным, наведывался на Садовый переулок, добиваясь встреч с матерью. Никита считал огромным везеньем, что носил другую фамилию, и никто не знал правды.

Фомичев какое-то время присматривался к нему, будто прикидывая, мог ли этот высокий красивый мужчина быть его сыном. На днях он слышал о том, что Никиту видели в закусочной «Вкусно!», и считал огромным везеньем, что встретил его. В дом номер три на переулке Садовом Олег не сунулся бы, опасаясь призраков прошлого. Впрочем, он не знал, с чего начать разговор. Долгие годы должны были стереть дурные воспоминания, но сын явно не обрадовался этой встрече: суровое выражение загорелого лица Никиты и презрительный взгляд не могли скрыть даже темные стекла очков. Невольно Олег подумал о том, что семейная традиция ненавидеть его передалась всем Лопахиным без исключения.

– Не ожидал, что ты однажды вернешься домой, – сказал наконец Фомичев, откашлявшись. В холодное время года он всегда болел: о себе давали знать слабые легкие, уничтоженные никотином во времена бурной молодости.

Никита по-прежнему не отвечал. Его откровенно взбесило, что Фомичев лезет с вопросами: старик ни разу не проявил интереса к нему, когда он рос, но решил, что имеет право морочить голову никому не нужной болтовней теперь, когда Никита вырос и понимает, почему он – сирота. Мать как-то призналась, что Олег Фомичев стал самой большой ошибкой в ее жизни; она очень надеялась, что Никита не пойдет в папашу. Что же… Никита оказался еще хуже, и кое-кто в Березовке помнит об этом.

– Говорят, будто для тебя настали не самые лучшие времена, – продолжал Фомичев.

– Зато здесь ничего не изменилось, – выдавил из себя Никита, – я все еще единственный объект для сплетен.

– У Лопахиной по-прежнему собирается компания, чтобы послушать твои песни за чашкой чая. Я туда не ногой, но знаю об этом не понаслышке. Ты ведь здесь из-за нее, не так ли? Но знаешь, что я думаю? Вера Лопахина переживет любого в Березовке! – с горькой усмешкой прибавил мужчина, засунув руки в карманы куртки. Он никогда не забывал, что Вера Андреевна Лопахина – первая в списке тех, кто проклинает его; именно она когда-то давно не позволила своей дочери, Инне, выйти за него, а потом отняла единственного сына…

Никита терял остатки терпения.

– Что бы ни привело меня сюда, – это не твое дело, Фомичев, – бросил он жестко, собираясь продолжить свой путь.

– А как насчет роковых проклятий и всей той чуши, о которой она говорит? Лопахина ни разу не усомнилась, чьи гены унаследовал ее дорогой внук.

Горько усмехнувшись, Никита едва заметно кивнул и пошел дальше, обходя лужи. Фомичев, должно быть, еще долго смотрел ему вслед: он ощущал на себе его пристальный взгляд. Олег Фомичев, указывающий на его грехи. Это немыслимо, если вспомнить, что представлял собой папаша: заядлый пьяница и дебошир, у которого не было собственной крыши над головой, но при этом он обожал выпендриваться и сочинять россказни о том, как однажды уедет за границу, чтобы разбогатеть и утереть нос Вере Лопахиной. Никита давно вычеркнул этого человека из своей жизни и привык думать, что у него вообще никогда не было отца; журналистам безумно нравилась душераздирающая история о детстве Никиты, росшего вместе с одинокой матерью.

Олег Фомичев – ничтожество. И все же он невольно напомнил ему о матери… Никита снова поежился от холода; к горлу подступил неприятный комок, так что казалось, будто мерзкий ужин из местной забегаловки окажется сейчас на асфальте.

Его мать, Инна Лопахина, была самой красивой женщиной в Березовке. Как бы он ни пытался, Никита ни за что не смог бы забыть ее пушистые черные локоны и лучащиеся жизнью зелено-карие глаза…

В небольшом доме, огражденном тонким проволочным забором, мимо которого он проходил, горел свет. Раньше здесь жила Марианна Макарова. Никите было неинтересно, живет ли она здесь до сих пор, и все же далекое воспоминание, как он приезжал сюда, чтобы забрать ее на школьный бал, возникло будто ниоткуда. Может, это потому, что он увидел ее мельком сегодня, он не знал. Впрочем, это одинокое воспоминание быстро исчезло, оставив в сознании привычную пустоту.

На другом конце улицы Никиту ждала его бабка. Она знала, что он приехал больше двух дней назад. Он же тянул до последнего, провел две ночи в тесном номере гостиницы, пустым взглядом смотрел в экран телевизора и пытался заставить себя пойти к переулку Садовому.

Бабушка утверждала, будто он спятил, покончив с карьерой в прошлом году. Она продолжала регулярно названивать ему на мобильный и твердить об этом, поэтому Никита первым делом собирался разбить ее телефон к чертовой матери, чтобы старуха оставила его в покое. Она слишком тряслась над ним, хотя и называла отцовским выродком. Впрочем, Никита любил бабулю, несмотря на то что она оставалась единственным человеком, связывающим его с прошлым, с этим унылым поселком. А вскоре ее не станет. Странно и грустно.