Когда игра заканчивается Есения Ушакова

Собственно, с чего бы начать?

Начну с того, что это роман в письмах. Обычных, электронных, и в сообщениях одной из популярных соцсетей. Он сложен, соткан, как мозаика, из маленьких кусочков, которые в итоге создают объемное, многослойное, красочное полотно. Нужно просто внимательно всмотреться и довериться своим ощущениям.

Это история двух людей, рассказанная третьему. О том, что значит быть по разные стороны баррикад, но при этом тянуться друг к другу. Бояться быть отвергнутым. Настолько погрузиться в свои переживания, что… А впрочем, это нужно читать. Если я раскрою все секреты сразу, будет же неинтересно, правда?

– Почему у главных героев нет имен?

– Потому что я хочу, чтобы каждый дал имена героям сам. Так правильнее. Чтобы понять эту книгу, нужно вложить в нее что-то свое, дать ей имя через героев.

– Это реальная история?

– Это правда, тесно переплетенная с вымыслом. Где правда, а где фантазия – решать только вам.

– Кому посвящен роман?

– Всем моим Принцам, бывшим и настоящим. Точнее, одному. Настоящему. Благодаря ему, и только при его живом участии, появился этот роман.

– Почему конец такой? Почему не сделать хеппи-энд, где все поженились и жили счастливо?

– По той же причине, по которой Пушкин оборвал «Онегина» на самом интересном месте. Какая романтика, когда начинают описывать быт?

– Что бы вы хотели пожелать читателям?

– Слушать свое сердце. Именно сердце. Иногда посылайте разум… лесом. Он вам только мешает.

…Мне часто снится один и тот же сон. Я стою на пляже, вокруг туман и безлюдное пространство. Никого и ничего – только серое равнодушное море, наполовину смятая машина за спиной и окровавленное тело, распластавшееся на песке.

Я стою рядом, не отбрасывая тени.

Ничего не вспоминается. Только серый песок… и кувырки летящей с обрыва машины.

Бесконечность серого цвета вдруг исчезает, оставляя меня наедине с изуродованным телом.

Кто это? Подойти, что ли, посмотреть? Лицо несчастного напоминает маску из красного гипса, залитого кровью. Сильный удар головой… обо что? Ничего не понятно. Я наклоняюсь ближе и неожиданно чувствую, как меня выключает…

Глаза открылись в палате реанимации. Ослепительно белый свет, писк каких-то медицинских приборов, приглушенные голоса.

– Будет жить, – вердикт врача успокаивает. Я глубоко вздыхаю, с трудом пропуская воздух в измученные легкие, и вновь теряю сознание…

…Пока тело медленно восстанавливается под капельницами, сознание блуждает в темных туннелях. Иногда возвращается в реальный мир, подглядывает за ничего не подозревающими людьми. Темная тень на стене никого не пугает, и я блуждаю, наслаждаясь свободой и безнаказанностью.

Безответственностью.

Покоем.

Возвращаться не хочется, но я понимаю, что меня ждут. Кто-то ждет. И уходить нельзя.

Кто? Зачем? Ответов нет. Только ясное осознание: моя миссия еще не завершена.

…А ты когда-нибудь рвался на части, понимая, что тебе хочется, но никак невозможно – быть с НИМ? С тем самым, конкретным, чьи карие глаза свели тебя с ума внезапно и страшно?

Вот скажи – ты это чувствовал? Нет?! Ах, у вас, мальчиков, всё по-другому? Ну ладно, я расскажу. Пусть вашему тайному братству станет хоть немного стыдно.

…Ты сидишь на скамейке, слушаешь музыку в телефоне, носком модного ботинка пинаешь забытый кем-то пивной бутылёк. Весь в себе. Никого вокруг не замечаешь.

И тут я – "гламурная чика" на каблуках, одетая явно не по погоде.

Цок-цок, цок-цок – шпильки стучат по асфальту.

Ты мельком смотришь на задумчивого брюнета в коротком осеннем пальто.

"Ничего особенного. Расселся тут… Не пройти, не проехать!"

Брюнет вдруг поднимает глаза.

И ты проваливаешься в эти чёртовы омуты. Бездонные колодцы, где в глубине прячутся адский огонь и тщательно скрываемое самолюбование.

Оп-оп-оп… Вспышка сверхновой или что-то похожее. Тёплые, карие глаза в обрамлении длинных пушистых ресниц.

Ещё одна вспышка…

Это тебя я так долго искала…

…И сразу так легко. Словно на дне, задыхаясь от нахлынувшей в легкие воды, вырываясь из пут, которые тянут вниз…

А тут раз – и выплыл.

Сразу легко. Очень легко.

Избавься от лишнего, ненужного, наносного.

Ты говоришь, что я умру, и обо мне никто не заплачет?

Все умирают в одиночестве. Запомни, крошка. Всегда только так.

Я там уже был. Один. Рядом лежала догорающая машина. Теперь мне не больно и не страшно.

Скорее бы… но что-то Косая за мной не торопится.

Наверное, в разбитую голову ещё не успела забежать какая-то важная, кому-то нужная мысль…

…Странное и пугающее чувство. Осознание того, что выбор у тебя есть, а тебе уже просто не хочется выбирать. Ты не можешь. Или не считаешь нужным.

Смотришь на фото красивых девушек – а внутри всё спокойно. Сердце бьётся ровно, без суеты.

Просто они стали тебе безразличны. Вдруг.

Отпала необходимость искать.

Ты уже занят. Странное чувство.

Она ещё не подозревает. У неё своя жизнь, свои планы.

А ты? Ты уже готов. Ты уже её.

И по-другому ты уже не можешь.

Ты стал чьим-то продолжением.

Она сидит в кафе, пьет латте и смеётся, обсуждая дела с подругой.

А ты, находясь за десятки километров, чувствуешь на своей шее её дыхание. Слышишь стук сердца.

Так, будто ты – это она, а она – это ты.

Вы стали единым целым.

Может, это и есть то, что называют любовью?

…Среди белых простыней спит маленькое, безмятежное существо. Растрепавшиеся рыжие волосы падают мне на грудь. От неё пахнет розами, мылом, чем-то свежим.

Чьим-то своим. Правильным. И уже безумно родным.

…Я сдался. Ты победила. А я пал к твоим ногам, посрамленный. Пусть всего на одну ночь… но я запомню её надолго. Если не навсегда.

Играет тихая мелодия, не вызывающая (как обычно) никаких эмоций.

Твоё сердце бьётся в такт с моим.

По всей комнате витает аромат двух сплетенных тел и запах твоих духов. Вся моя постель пропитана твоим ароматом.

Утром ты смущённо улыбнёшься и уйдёшь, сославшись на учёбу, работу или десять заболевших подруг разом.

Что ж, вполне ожидаемо. Мне даже почти не больно. Хотя кого я обманываю? Больно. Очень. Но к этой боли я готовился. Долго. И винить в ней буду только себя.

Спи, девочка… Спи, странный, невесть кем посланный мне Ангел…

А я буду молиться своим богам и мечтать о том, чтобы утро не наступило.

Никогда.

Никогда.

…В целом или в частности? Быть или не быть? По отдельности или с кем-то? Как лучше?

Дождь. Скамейка. Сырые окурки. Рядом проходят симпатичные девушки. Кожей чувствую их интерес, похоть – чуть ли не спинным мозгом.

Обостренное чутье… Заглохни. Хоть ненадолго.

По отдельности – я за.

Мне хорошо в своём привычном, годами выстроенном мире. Свои порядки. Свои законы. Даже озвучивать ничего не надо – всё идёт по давно отработанному плану.

Ты мне мешаешь, детка.

Точнее, будешь мешать.

Одни и те же мысли. Точнее – одна.

Ты. Ты. Ты.

Хватит. С этим пора завязывать. Вредные привычки я позволяю себе осознанно.

Но ты не из тех привычек, которые я могу себе позволить.

Ты слишком многое во мне меняешь.

Sorry.

…Немного странно. Совсем не спокойно. Внешне отрешен, но внутри – буря. Громы, молнии, шторм. Мыслей и чувств – слишком много. Невысказанные слова, идеи, обрывки фраз.

Сижу на подоконнике, задумчиво болтаю ногой, пуская в форточку колечки дыма. В комнате темно. Немного холодно. Ежусь от ветра, пробирающегося под футболку.

Странно.

Она обычная. Таких было сотни. До неё.

Честно? Даже смотреть особо не на что.

Но почему именно она?

Именно сейчас?

Именно эти глаза, меняющие цвет от светло-зелёных до бордово-карих. От чего зависит эта смена? Не угадать.

Именно этот голос – то нежный и певучий, то резкий, холодный, с циничными, несвойственными девочкам её возраста интонациями.

То, как она варит кофе. Добавляет каплю имбиря, сосредоточенно следит, чтобы коричневая пена не сбежала из турки.

Именно её музыка. От глупой попсы до тяжелого рока. Каждая песня что-то значит. Каждая – вспоминание.

Меня бесит, что в этих воспоминаниях нет меня.

Кто ты?

Ангел, посланный мне с небес?

Или демон, явившийся забрать мою душу?

Кто ты?!

Почему – ТЫ?!

…Странно осознавать, что человек, который тебе нужен как воздух, живёт какой-то своей, отдельной жизнью.

А ты лежишь в постели, не желая даже шевелиться. Просто молча и тупо смотришь на телефон, который уже который час молчит.

И ты ждёшь.

Где она? С кем она? Почему я не там?

Почему я ей не нужен?

Это похоже на тихое помешательство. Хотя скорее, уже полноценное.

Пора ехать и сдаваться врачам, пара недель шоковой терапии… хотя вряд ли поможет.

Даже под током, даже если мир вокруг начнет рушиться, ты всё равно будешь тянуться. Искать её. И тянуться.

Тебе нужна именно Она.

Рядом. Плечо к плечу. Щека к щеке. Ладонь в ладони.