Но эти ребята не обладали ни таким обаянием, ни артистизмом, как их коллега на варшавской дороге. Один хлопец сразу потащил ко мне на капот куртки с криком «Valentino!» и радостно добавил: «Перестройка – Горбачев». Какая перестройка, какой Горбачев, это уже девяностые, парень, ты дебил?
– Не, Чипполино, – сказал я по-русски, – дорогу покажу. А ваш Валентин мне еще в прошлый раз не понравился!
МЭР ТОЛКИТНЫ
– Здравствуйте, а можно губернатора увидеть?
– А что ему здесь делать? У нас маленький город.
– Да? И кто у вас здесь главный?
– Вам, наверное, мэр нужен?
– О, точно! А мэра можно увидеть?
– Нет его.
– Как нет? Сегодня же понедельник. Или мы слишком рано?
– Почему рано? Просто нет его сейчас. Может, дела у него какие. А может, просто погулять вышел.
– Погулять?! Понимаете, мы из России…
– И, что, вам было назначено?!
– Нет. А нужно записаться?
– Нет, записываться не нужно. Хотите – ждите. Но без гарантий.
– Ну а если дождусь? Можно там с ним сфотографироваться, например. Или потрогать?
– А трогать его зачем?! У вас в России так принято? Вы своего мэра (или кто там у вас?) трогаете?
– А зачем мне нашего трогать? У нас с ним разные политические взгляды, мне с ним не о чем говорить.
– Вам не кажется это странным? С вашим мэром у вас политические разногласия, а трогать хотите нашего, который вообще вне политики?!
– Знаете, я его, наверное, не дождусь. Могу я ему оставить что-нибудь?
– Ну, купите вот этих консервов. Он их любит.
– Тогда передайте это ему от миролюбивых россиян. Скажите, что мы за мир и дружбу. И все такое.
– Знаете, ему все равно. Он ведь кот!
На обратном пути мы сделали большой крюк, чтобы все-таки навестить мэра Толкитны. Но нам опять не повезло, на месте его не оказалось. А пару лет назад прочитал заметку, что умер он. Так и не свиделись. Не судьба!
МАСАИ
В Танзании народ одевается так же, как в Европе или Америке. Поэтому масаев видно сразу: они ходят только в своей национальной одежде, которую называют «шука». Она чем-то напоминает римскую тогу. У каждого с собой всегда большой широкий нож, небольшая дубинка за поясом и тонкая палка. У нас в отеле они работали охранниками. Но пообщаться с ними получилось не сразу: по-английски они не говорят.
Впрочем, я познакомился с одним весьма колоритным пареньком лет пятнадцати с длинными дредами, он по-английски говорил достаточно бойко. Вот только работал он в другом отеле, так что обменялись телефонами, договорились встретиться. Звали его Пeтро.
В назначенное время Петро позвонил мне со входа на территорию и попросил засвидетельствовать, что он мой друг. А в чем проблема?
Как я говорил, он с другого отеля, и у нас оказался на представлении для туристов, где развлекали своими танцами: все хлопают в ладоши, один выходит в центр и прыгает на прямых ногах. Потом его сменяет другой. Вот для массовки его к нам и позвали. Ладно, не проблема: я тут же подтвердил, что мы с Петро друзья и пришел он по моему приглашению.
Но и это не помогло. У наших масаев был старший и его возмутил этот нахал не пойми откуда. Ну, типа, «это наша корова и мы ее будем доить!», все по классике.
Петро позвонил и пригласил меня на пляж: он обошел пост охраны по морю.
Когда я вышел, там действительно стоял Петро с двумя другими масаями абсолютно бандитского вида. Эти ребята на внешность особо не заморачивались и под шукой у них виднелись обычные шорты. Волосы коротко подстрижены. Соответственно, их статус выше: Петро воин, а они уже младшие вожди.
– Привет, ребята, – поздоровался я с ними.
Но младшие вожди глупо заржали и что-то весело стали друг другу рассказывать.