Запись дневника 3: Взаимосвязь с призраками.

«Кажется, моё творчество оживает. Я чувствую интерес. Я придумал название книге, которая никак не хочет складываться целиком из существующих набросков: «Дверь в моей голове». Скоро я пойду навещать призраков. Пока сходил только в библиотеку посмотреть старые подборки газет о моем доме. Нашел странные заметки о пропавших людях. Интересна заметка о молнии. Это похоже на мое настоящее переживание. Что бы это значило? Что я тоже пропаду?

Хм… вот это уже не просто моё воображение, это реальное историческое преступление, притом нераскрытое. Несколько бесследно пропавших людей. Сведений о розыске нет. А что, если их убили в нашем доме и трупы там спрятали? Жутковатая картинка.

Логично, что если обстоятельства заводят меня туда, в башню, за грань знакомого мне мира, значит, мне предназначено их увидеть, прикоснуться к тайне исчезнувших личностей. Только зачем?

Кстати, я попросил своего знакомого в архиве города найти документы на этот дом, хотел познакомиться с историческим хозяином, но… документов нет. Тёмная история. Не то выкрали, не то они сами случайно сгорели в пожаре после бомбёжки, в общем, здесь мне со сведениями не повезло».

Вечер. Над городом догорает закат. Игорь задумчиво пошел домой.

Его нелепая угловатая фигура отбрасывала на асфальте косые геометрические тени, а мысли в голове плясали вокруг собственной жизни. Скоро юбилей, тридцать лет. Он сменил пять работ, его единственная невеста от него ушла, не вынеся тяжести быта и его фантазий, мечты принести людям вдохновляющую идею своим творчеством отодвигаются всё дальше. Похоже, его надежда устала надеяться.

– Здравствуй, Игорь, – старушечий голос остановил его во дворе дома.

– Добрый вечер, – ответил он пожилой соседке, которая, как он слышал, знает все тайны округа.

– А что это ты интересное припас? – она повела длинным носом в сторону ключа. Писатель так и продолжал крутить его бесцельно на пальце, беспрестанно думая про этот секрет.

– Ключ нашёл, не знаете от чего? Может владельца видели.

Теперь соседка разглядела находку. Лицо ее вытянулось, побледнело, а вытянутый палец затрясся.

– Слышала я про такой ключ. Вы не должны открывать эту дверь, – сказала она с дрожью в голосе. – Много лет назад, когда я была молодой, здесь происходили странные вещи. Люди, вошедшие в башню, пропадали, а те, кто возвращались, были совсем не теми, кем были прежде. И городские власти глаза закрывали на это. Каждый раз, когда кто-то обращал на факт пропажи внимание властей, те оказывались сильно занятыми и не шли проверять. Те заявления потом терялись в потоке информации, оставшись непрочитанными.

Она рассказала о том, как однажды её подруга, полная надежд, исчезла, когда решила исследовать ту дверь. Она была легкомысленная, веселая, всё мечтала найти свою «Шамбалу», с духами заигрывала. Зашла туда. Несколько дней спустя вернулась, но была безмолвной, как призрак, и так никогда больше не заговорила, изменилась до неузнаваемости.

– А другие знают про это?

– Каждый сосед у нас про ключ слышал, и все бегут от этой темы, молчат, хотят, чтобы судьба избранника их минула. И ты берегись. Ты дверь и не открыл еще, а она уже тебя затягивает, потом заманит внутрь и пиши – пропало, неизвестно, вернешься ли, и что тебя там за ужас ждёт.

Они распрощались, и писатель пошел домой, решив, что должен узнать больше. Несмотря на её предостережения, любопытство его усилилось. Игорь понял, что эта дверь может стать его единственным шансом на настоящую интересную жизнь, о которой не стыдно рассказать всем.