Я стою, всё ещё не соображая, что произошло, как шофёр выскакивает из этого гигантского лимузина. Подбегает ко мне, и, видимо поняв, что он был на волосок от лишения прав, и возможно, и всего остального в своей жизни, начинает меня поливать отборным трёхэтажным матом.

Я стою, рассматривая его, как безмолвный китайский болванчик, и не понимаю ровно половину из того, что он мне говорит. Какой же всё-таки богатый русский язык! Я даже и не подозревала о существовании таких слов!

– Ты меня слышишь вообще?! – ещё раз переспрашивает он, и я наконец-то прихожу в себя.

– Да, слышу, – отвечаю я, понимая, что мне надо бежать.

Прямо как Золушке на бал. Тыква не ждёт. Или он сейчас будет вызывать гаишников? Что вообще люди делают в таких случаях?

Но вот дверь лимузина открывается, и из него выходит небесный красавец, от одного вида которого мне кажется, что я умерла, и он – мой светлый ангел.

Или тёмный. Это смотря с какой стороны посмотреть: на благородном хищном лице сверкают, как два ярких изумруда, его глаза, а породистый аристократичный рот кривится в презрительной усмешке. Чёрные густые волосы со стильной небрежной стрижкой, нос с горбинкой и густые ресницы. Которые не делают, однако, его лицо приветливее и добрее.

Он скользит по мне взглядом, как по булыжной мостовой, видимо, не найдя во мне ничего примечательного, за что можно было бы зацепиться.

Хотя правда, что есть, то есть, точнее совсем нет: ни модельного роста, ни роскошной груди пятого размера. Тем более сейчас я одета в толстовку, джинсы, кроссовки и бейсболку. Которые мне поскорее надо переодеть перед важным совещанием!

– Всё в порядке? – даже не глядя на меня, бросает он шофёру. – Если надо, решите вопрос, – и я улавливаю странный акцент. Наверняка итальянец. Или француз. Одним словом, какой-то заморский принц.

Потому что кто ещё будет ехать в грёбаном лимузине в девять утра?! Наверное, тоже опаздывает, только на собственный самолёт куда-нибудь в Монте-Карло. Или Монако. Или в Дубай, вспоминаю я песню Араша.

– Я в порядке, если вы это имели в виду, – подаю я голос, и судя по взгляду, который на меня бросает этот жгучий брюнет в дорогущем костюме, это последнее, что его волнует. – Ну я пошла? – ещё спрашиваю у них разрешения, как будто это я и виновата в том, что задерживаю королевский кортеж.

И припускаю с места происшествия, опасаясь, что они сейчас передумают и вернут меня. Чтобы отвезти в больницу. Или дать денег. Или вызвать полицию.

Но зная свое обычное везение, я понимаю, что даже здесь гаишники могут встать на их сторону и оштрафовать меня: нечего путаться под колёсами царственных автомобилей в час пик!

– Кира, вы что, в таком виде собрались идти на совещание?! – встречает меня моя начальница – Виолетта, заглядывая в мою скромную коморку за перегородкой.

Ей всего двадцать восемь, а она уже руководит отделом маркетинга одной из крупнейших корпораций на рынке. Как всегда безупречно одета, с идеальным макияжем и маникюром, она для меня – сплошное воплощение офисной мудрости и успешного успеха. Я бы просто мечтала через пять лет достичь таких же высот, как и она, а пока я совершаю ошибку за ошибкой.

И пока именно Виолетта Ивановна поправляет на себе костюм стоимостью в две мои скромные зарплаты младшего маркетолога. И для начала мне необходимо стать хотя бы ведущим специалистом. А потом посмотрим!

– Прошу прощения, Виолетта Ивановна, – лепечу я заученные стандартные фразы.

И почему я вечно обязана извиняться в этой жизни?! За свою одежду, за то, что метро работало с задержкой, потому что кто-то именно сегодня решил броситься под поезд. Хотя, вполне возможно, что это был какой-нибудь сорокапятилетний младший специалист отдела маркетинга.