– Э-э-э… это, простите, что? – посмотрел я прямо в глаза юному созданию.

– Ваша текила, парни.

– Э-э… а где соль, лайм?

– У нас текилу пьют именно так.

– Детка, я не знаю, как ее пьют у вас, но мы хотим пить так, как привыкли. Повтори-ка теперь в маленькие рюмочки и дай нам соль и лайм, – попросил Дима.

– О'кей, ребята.

Текила, опять текила, двойная текила, текила-бум, опять двойная и снова…

– Guys, are you crazy? – глаза девчонки округлились от созерцания этой нашей алкогольной вакханалии.

Я посмотрел на ее грудь, к тому моменту в моих глазах прибавившую размера два, и заплетающимся языком ответил:

– No, we're Russian…

– Эй, Серега, просыпайся. Четырнадцать часов не вставая, – кто-то отчаянно будил меня. – Уже утро, скоро следаки и адвокаты начнут приходить. Приснилось что? Ты улыбался во сне.

Приснилось… Железное небо мне приснилось… и камеры вместо хижин…

– Вставай, щас чифирнем – быстро раскумаришься.

Приснилось… FlashBack… как же переводится слово «флешбэк»?.. А, обратный кадр. Иллюстрация, прерывающая повествование, чтобы вернуться к прошлому… Из головы все не выходили слова Сапрыкина: никаких личных встреч и пьянок с клиентами и партнерами по грязному бизнесу… С партнерами-то еще куда ни шло (Сапрыкин ведь и сам наш партнер), а вот с клиентами… Неужели все-таки прав Ильюха, и меня сдал кто-то из тех, с кем мы встречались в Испании?.. В это было трудно поверить. Black Monarch… этот отпадает сразу. Это благодаря ему я в последние полгода заколачивал по сто штук в месяц. Тем более что мы крепко повязаны – утону я, потонет и он. И наоборот. Кто еще? Junkers, Sebi, xalexx – они румыны, а румыны вообще мутные все до одного… Был еще и eNdi – тоже румын, обналичивал мне дампы с «пинами», но с ним мы не увиделись. Кстати, а почему мы не увиделись?! – страшная догадка вонзилась в мое сознание. А, точно – он же уехал из Испании… И как раз в день нашего прилета. На автобусе, в свою Румынию. Семью, мол, проведать, давно не видел. Странное совпадение. Все четверо знакомы друг с другом – прямо мафиозная семья какая-то. Впрочем, неудивительно – это как в анекдоте про Чапаева: глянул я на карту – сколько там той Румынии… Наверное, кто-то из них меня и сдал.

Чифирь оказался о-о-очень крепко заваренным черным чаем. Пили – по старой арестантской традиции – из одной кружки, по два глотка. Каждый глоток хоть и давался мне с трудом – всыпь на 200 мл воды 40–50 г мелколистового черного чая, тогда поймешь, – но давал такую бодрость, что через десять минут у меня даже волосы на руках зашевелились.

– Ждешь кого сегодня? – поинтересовался у меня Игорь, с которым я делил шконку.

– Адвокат обещала прийти, правда, не знаю во сколько. Хотел что?

– Я тебе телефон жены своей напишу. Пусть брякнет ей, скажет, чтобы передачу мне привезла.

– Давай, без проблем.

Через час меня выдернули на кабинеты. Галина Аркадьевна благоухала каким-то дорогим, но слегка старомодным французским парфюмом, чем-то очень знакомым, не то «Фиджами», не то «Пуазоном».