Похоже, не один я решил ремонтом заняться. Стоянка была забита машинами, у некоторых покупатели грузили в багажники банки краски, мешки с цементом, рулоны обоев и ещё много всякой мелочи, которая в этих делах может пригодиться. Поставив машину на свободное место, я направился к входу, когда мне дорогу заступили два ППС-ника. Обычные такие парни в сером городском камуфляже, мятых кепках, с рациями на поясе и укоротами на плече. Всё в порядке, если бы не какое-то фото в руке одного из них, сержанта, на которое он быстро глянул и перевёл взгляд на меня.

– Одну минуточку, уважаемый! – козырнул сержант.

– Да, – остановился я. – Что случилось.

– Предъявите документы.

– Пожалуйста, – я достал из кармана удостоверение личности офицера.

– Буров Глеб Сергеевич? – уточнил ППС-ник.

– Там написано.

– А, вот, грубить не стоит. Мы при исполнении, между прочим. Пройдёмте.

– Куда?

– В опорный пункт. Тут недалеко.

– С какой стати?

– Да не волнуйтесь вы так. Обычная формальность.

Ага, формальность. То-то сигнал тревоги где-то в районе мозжечка орёт, как заводская сирена.

– Ну, пошли, коли так.

То, как они встали по бокам, недвусмысленно передвинув автоматы на грудь, подтвердило мои опасения. А, когда сержант буркнул в пластиковую коробочку рации что-то вроде: «Мы взяли его», я полностью убедился, что всё это не простая формальность. Поэтому, когда мы зашли в опорный пункт, я, уже, был готов ко всему. Проще, конечно, было бы, сейчас, уложить этих двоих на травке и уйти, но вступать в конфликт с полицией не хотелось. Это не бандиты, которым морду набить, вроде, как, не особо большое правонарушение.

– Присаживайтесь, – показал мне на стул старший лейтенант, что-то писавший за обшарпанным столом. – Где его документы?

– Вот, – протянул ему моё удостоверение сержант.

– Капитан? Интересно. Войсковая часть не местная. Какими ветрами в нашем городе?

– В отпуске.

– И отпускной билет есть?

– Есть. Вот.

– Отметка о прибытии стоит. Это хорошо. Всё по закону.

Создавалось впечатление, что старлей время тянет и ждёт чего-то. Вон, мои документы листает. То в одну сторону, то в другую. Отпускной мой, только, что, на вкус не попробовал.

За окном послышался шорох шин подъехавшей машины, и старлей оживился. Похоже, по мою душу приехали, а мент этот, просто, исполнитель. Ему приказали меня взять, он и постарался. Словно, в подтверждение моих мыслей, в кабинет вошли двое, полковник полиции и крепкий парень в строгом костюме. Интересно, Солома сам их не путает? Они же друг на друга похожи, как близнецы. Все шкафоподобные, с тупым выражением лица и полным самодовольства и превосходства взглядом.

– Этот? – некультурно показал на меня пальцем полковник.

– Он, – согласно кивнул его спутник.

– Забирай.

– А, что, наряд не дашь в усиление?

– Совсем обнаглел? Хватит того, что мы тебе его взяли. Сам вези.

– Хотя бы наручники на него пусть оденут.

– Одень, – кивнул полковник сержанту.

– Руки! – сержант направил на меня автомат.

Понимая, что попал, я вытянул руки вперёд, лихорадочно соображая, что делать дальше. На запястьях защёлкнулись браслеты, и парень грубо дёрнул меня за плечо.

– Всё. Пошли быстрее. А то, заждались тебя, уже.

Я поднялся и пошёл на выход. Драться в полицейском опорном пункте мне, как-то, не улыбалось. Вот, отъедем – там и побрыкаться можно. Хорошо, ещё, руки сковали не за спиной, а спереди. Но, это я сам постарался. Ментам, вижу, всё равно. Они номер отбывали. Как руки подставил, так и заковали. Вот, если бы их инициатива была, тогда, да, подошли бы с выдумкой и фантазией.

– Пусть, потом, наручники вернут, – робко попросил сержант.