— Погуляй со мной по ночному городу. Я никогда ещё этого не делала.

Брови парня взмывают вверх, к взъерошенным волосам.

— Ладно. Пойдём, — протягивает ладонь.

Я смело вкладываю пальцы в его руку. Чувствую какую-то защищённость и спокойствие.

— Как тебя зовут? — спрашиваю, взирая на профиль парня в свете фонарей.

— Дима. Ты, как понимаю, Галя? — подмигивает серым глазом.

— Да. Галя. Да, — заторможено отвечаю я.

Парень выводит меня в парк. Я носом втягиваю прохладный воздух. Как спокойно. Тихо. И никуда не хочется торопиться. Никто не будет выносить мозги за то, что я опоздала домой. Устраивать сцен ревности. Заставлять чувствовать вину.

— Есть хочешь? — спрашивает Дима, когда мы проходим мимо чебуречной.

Я втягиваю запахи. И сглатываю, неожиданно осознав, что безумно голодна. Что не ела с утра. Киваю и робко улыбаюсь.

— Только у меня совсем нет денег. Ни единого рубля.

— Думаешь, я не заплачу за грустную принцессу? — широко и обаятельно улыбается Дима. — Пойдём.

В чебуречной жарко и пахнет так, что живот начинает урчать от голода. Дима покупает четыре чебурека, лимонад и мороженое. Ставит передо мной два жареных пирожка. И не заморачиваясь, начинает есть руками. Я смотрю некоторое время на то, с каким аппетитом ест парень. неожиданно для себя залипаю на то, как он жуёт. У меня мизофония. Но, что странно, Дима не раздражает ни капельки. Напротив. Даже нравится.

А потом присоединяюсь к нему. Я выгляжу сейчас странно. В вечернем платье, парике, с красивым макияжем. И в чебуречной. Неуместно и смешно. Чуждо для такого заведения. Но мне почему-то плевать.

Я следую примеру парня. Начинаю есть руками, не заморачиваясь правилами приличия. Забыв о вилке и ноже.

— Боже, как вкусно! — с губ срывается стон. — Ничего вкуснее не ела.

Ловлю серый взгляд на своих губах. Дима улыбается. Я неловко растягиваю губы в улыбке и опускаю взгляд в тарелку, продолжаю есть свой чебурек. После, вытерев руки влажной салфеткой, которая нашлась в рюкзаке парня.

Он удивительный.

Совершенно не похожий на всех моих знакомых. Всех тех, кого я встречала.

Спокойный, улыбчивый и какой-то уютный.

Я точно робкий котёнок, принюхиваюсь к нему. Очень боюсь, что он меня обидит. Съедаю мороженое. Выпиваю имбирный чай, который купил мне Дима.

Всё это время я молчу. И стесняюсь.

Я не привыкла общаться с парнями. Я никогда на свидания не ходила. С Артуром всё вышло само собой.

— Мне кажется, что тот урод староват для тебя, — Дима склоняет голову к плечу.

— А мне кажется, что ты лезешь не в своё дело, — грубо отвечаю я, отставляя стакан в сторону. — Моё дело — с кем, где и когда!

— Грубишь?

— Суёшь нос не в своё дело. Ты мне помог. В душу лезть не нужно, — я подскакиваю, собираюсь уйти.

Тонкие сильные пальцы смыкаются на моём запястье.

— Ладно. Я не прав. Пойдём к морю.

В первый момент хочу отказаться. Хочу уйти. Заползти в свою нору, зализать раны. Но одёргиваю себя.

Что я буду делать дома? Снова жалеть себя? Приедет Артур. Вновь заставит меня чувствовать себя никчемной дурой. Тварью бессердечной. Убийцей.

Я мотаю головой.

Понимаю, что вновь погружаюсь в состояние отчаяния. Нет. Не сегодня.

— Пойдём, — слабо и натянуто улыбаюсь.

Дима поднимается из-за стола, расплачивается, берёт меня за руку, осторожно интересуется:

— Ты ведь не против?

Я сначала не понимаю, про что он спрашивает. Потом опускаю взгляд на свою руку, сжатую в его ладони. Теперь широко и немного шокировано улыбаюсь, отрицательно мотая головой.

Меня поражает то, что он интересуется. То, что не берёт силой.

Мы медленно направляемся в сторону набережной. Я, в которой всё ещё плещется коктейль, решаю рассказать ему о прошлом: