— Но вам только стало лучше. Мы не можем говорить, что будет, если вы уйдёте из-под нашего наблюдения.

— Мне уже лучше, — повторяю я.

— Ваш муж оплатил ещё две недели, мы планировали обследовать вас, и…

— Он мне не муж, — отвечаю я ровно. Слава богу, голос больше не срывается. — По какому праву вы меня здесь держите?

— Не муж, значит? — в палату уверенным шагом заходит Игнат. — Что вы с ней говорите? Она явно не в порядке — до сих пор бредит.

3. Глава 3

У меня начинает дрожать нижняя губа. Я вмиг становлюсь меньше, вмиг теряюсь.

На самом деле, просто потому что не могу поверить в происходящее.

Вот тот человек, с которым я планировала строить семью, которому хотела угождать, ради которого голову ломала — как мне, деревенской дуре, компенсировать ему, такому мужчине, свои пробелы в образовании, отсутствие обеспеченной семьи и всего такого.

Этот человек без стеснения брал мою подругу прямо на нашей свадьбе.

С таким видом, будто бы он хотел, чтобы я застукала их.

Будто хотел меня растоптать.

Но что я ему сделала?

За что? За что он так меня ненавидит?

Тот человек, которого я знала, был понимающим, добрым, ласковым. Да, в некоторых моментах жёстким, но за все эти месяцы я не заметила подлости.

Не было ничего, что могло бы дать мне подсказку.

Может быть, я думала о нём слишком хорошо и за этим не замечала…

Но тот, кого я знаю, кого я люблю, разве же он может вот так по-хозяйски входить в палату? Будто здесь всё его. Включая меня.

Разве может так жёстко смотреть, говорить такие вещи?

После того, что было?

Чёрная рубашка, тёмные короткие волосы, тот самый взгляд, который говорит, что компромиссов не будет.

Он не похож на того, кто хоть каплю раскаивается.

Неужели и на ребёнка ему плевать?

Неужели все эти разговоры — лишь пыль в глаза? У меня не осталось больше предположений — он врал мне в каждом слове.

Всё было притворством.

Но зачем?

— Это не бред, — отвечаю, не глядя ни на кого. На самом деле изо всех сил стараясь не разрыдаться. — Мы разводимся.

Муж… То есть Игнат. Просто Игнат. Он хмыкает.

Даже знаю, с каким выражением лица.

Я знаю каждую его ужимку, каждый тон голоса, каждый взгляд.

Я любила его так сильно…

Я так сильно ошибалась, мамочка…

— Доктор, — тянет Игнат, — вы говорили, что ей лучше.

— Это исключительный случай, — отзывается мужчина, молоденький врач, который, скорее всего, если бы даже было что возразить — побоялся, — обычно после такого мы выписываем на следующий день, но ваша жена…

— Заткнитесь, — обрываю я его. Терпеть это больше нет сил. Я здесь! Вообще-то я всё ещё здесь!

Игнат в ответ на это заходится смехом.

Я вздрагиваю.

— Оставьте нас, — наконец… нет, не просит, приказывает он.

— Но… — доктор мнётся.

Игнат выгибает бровь, окидывая его взглядом.

Я знаю, что это значит.

У него есть связи. Такие, что лучше не спорить. Представляю, как обидно выучиться на врача, сколько сил и нервов нужно для этого, а потом не попасть на хорошее место просто потому что кто-то легко и без задней мысли занёс тебя в чёрный список…

Ожидаемо, доктор уходит, оставляя нас вдвоём.

Игнат ещё и провожает его до двери, которую потом замыкает.

На миг проскакивает мысль — а что если сейчас он скажет, что ничего не было?

Что мне привиделось, как он… трахал, да, я больше не буду подбирать выражения, именно трахал Алину на нашей свадьбе.

Даже не удосужившись запереться.

Я сижу на кровати, оперевшись о матрас, в белой больничной сорочке, бледная и очень худая. Выгляжу, наверное, ужасно. Несмотря ни на что в груди шевелится надежда — что если это и вправду так?

Боже, лучше пусть я сошла с ума.

Пусть.

Но я не была пьяна и никогда раньше со мной ничего подобного не происходило.