Наверное, уже завтра его отпустит…

А я просто должна поддержать Димку, как поддерживала всегда.

– Верю, – обманываю, опуская взгляд. – Конечно же, верю.

Но саму меня сковывает страх.

***

Дима не работал почти две недели. Сначала я не обращала на это особого внимания. Человек отдыхает, как-никак первый отпуск за долгое время. Пусть расслабится.

Но потом его «отпуск» начал меня раздражать. Муж вставал к обеду, весь день сидел за компьютером и ложился за полночь, мешая мне спать, потому что то шуршал пачками чипсов, то включал кино, то музыку слушал. Он, конечно, извинялся и старался быть тише, но это всё равно, что просить слона в посудной лавке меньше шуметь. Бессмысленное мероприятие.

Димка по природе громкий и неуклюжий.

В итоге я не высыпалась, ходила дерганная и нервная, что не добавляло ничего хорошего моему настроению.

Но окончательно я разозлилась, когда пришла домой после двенадцатичасового рабочего дня уставшая, вымотанная очередными планерками (кстати, нового руководителя я пока больше не видела, все встречи проводил Васильевич), а на кухне были навалены тарелки в раковину. С горой. Они аж вываливались наружу. В самой верхней сиротливо плавал чайный пакетик.

Помидоры Дима порезал прямо на столешнице и всю её заляпал соком. Со сковородки доел котлеты, но оставил ту на плите.

Я как будто опять попала на студенческую кухню в общежитии. Грязно, противно, какие-то разводы на полу (видимо, муж пролил чай). Спасибо, хоть тараканов нет. Хотя думаю, до них недолго осталось.

– Ты за целый день не мог помыть посуду? – любопытствую я, не скрывая недовольства.

Может быть, звучит склочно, но это же такая мелочь – протереть губку десяток тарелок!

– Лен, не имей мне мозги, – отмахивается муж, играющий в какую-то компьютерную игрушку. – Мне не до этого, ты же знаешь. Возьми и сама помой, если тебя что-то не устраивает.

– Не до этого? Ты весь день сидишь дома.

– Я проснулся только три часа назад, – спорит муж так, будто это всё объясняет.

У меня аж рот открывается от праведного возмущения.

– И что?!

– Да ничего. Лен, не пили меня, ладно? У меня проблем по горло, а ты донимаешь какой-то фигней.

На мои плечи наваливается какое-то бесконечное отчаяние. Я словно вижу себя со стороны. Измученную, уставшую, приехавшую после долгого рабочего дня домой, чтобы опять работать. Готовить ужин, завтрак, обед. Мыть полы. Пылесосить. До бесконечности.

Какой-то замкнутый круг.

Теперь я гляжу и на мужа иначе. Вижу его футболку в пятнах кетчупа. Щетину недельную. Общую помятость. Не удивлюсь, если он проснулся и сразу же дернул бутылочку пива. Те мелочи, на которые я раньше не реагировала, вдруг высветились словно под прожектором.

У него проблем по горло, ну-ну. Сидит дома, стреляет из игрушечного автомата по игрушечным врагам, на улице неделю не был.

Что ж, ему не нужен порядок? Мне – тоже.

Я ужинаю бананом и ухожу в ванну, отмокать после тяжелого дня. Наливаю пены, включаю на телефоне сериал и собираюсь проваляться так до ночи. Давно не уделяла время самой себе. Лицо с утра умоешь – уже хорошо.

Но минут тридцать спустя в дверь стучит Дима, причем достаточно назойливо. Когда я не отвечаю, он заглядывает внутрь (эх, надо было закрыться на защелку).

– Лен, а есть чего поесть?

– Наверное, нет, – спокойно отвечаю я.

– Как? – удивляется. – Совсем?

– Ну, я не готовила. Если хочешь – свари пельмени.

– Да я бы нормального чего сожрал. Может, организуешь пюрешку по-быстрому?

– Не-а, я устала.

Если честно, сначала этот мой заготовленный ответ – а я обдумывала его всё время, что нежилась в ванной – казался мне ужасной дерзостью, почти оскорблением. Я не привыкла пререкаться с мужем. Родители учили меня быть послушной, хозяйственной – короче говоря, женой с большой буквы «ж». А правильные жены не хамят и не отказывают мужьям в ужине, когда те их просят.