Измена. Верну тебя, милая Зоя Астэр

1. 1

Иногда достаточно случайной мелочи, не укладывающейся в привычную картину мира, чтобы понять, что муж изменяет.

В этом мало логики, на самом деле. Скорее срабатывает чутьё.

Вот так я однажды села к мужу в машину и почуяла, что в салоне пахнет цветами. Этот тонкий аромат роз знаком каждой женщине.

Я удивилась, улыбнулась любимому и оглянулась назад в поисках букета. На заднем сидении было пусто.

Я растерянно повернулась обратно и снова улыбнулась Серёже. Подумала, что цветы лежат в багажнике, и он подарит их мне потом, когда подъедем к дому.

Но он так ничего и не подарил. Багажник оказался пуст. Цветов не было.

А запах был.

«Ну подумаешь, запах» - сказал бы посторонний человек. И я попыталась отнестись к этому ничего, в общем-то, незначащему факту спокойнее. Не накручивать.

Придумала невинные объяснения. Муж мог припарковаться рядом с цветочным и постоять с открытым окном. Или, быть может, он дарил в этот день букет какой-нибудь сотруднице на день рождения, подвозил кого-нибудь с цветами…

Вот только интуиция не успокаивалась. В голове зазвенел и никак не хотел стихать тревожный колокольчик.

Это был не просто запах. И муж не просто так месяц назад сменил пароль на телефоне.

Сердце не хочет верить подозрениям. Это ведь не про нас. Мы с Сергеем из тех, кто держится друг за друга.

Мы вместе десять лет. Уже вросли в друг друга. Нас столько связывает: дом, который мы строили вместе, чудесный девятилетний сын, планы на будущее. Мы пережили много взлётов и падений.

За плечами банкротство его первой фирмы, создание и рост новой. Общая боль, перевернувшая жизнь нашей семьи чуть больше года назад. Глеб, наш сын, неудачно упал на одной из тренировок по футболу и получил травму позвоночника. До сих бросает в холодный пот, когда вспоминаю тот страшный день. Ведь мы не знали даже, сможет ли наш малыш ходить. Месяцы ушли на лечение и реабилитацию, и до сих пор мы не прошли этот путь до конца.

Мы справились со всем вместе. Неужели какая-то чужая женщина способна перевесить это?

Не хочу верить в подобное, поэтому уговариваю себя не доверять разыгравшемуся воображению.

Ведь в крепком браке обязательно должно быть доверие. Я не стану обижать мужа беспочвенными подозрениями.

Лучше займусь тем, чем должна, - позабочусь о любимом. Муж совсем заработался в последнее время. А значит, я, как жена, должна его поддержать. Помочь ему отдохнуть.

Скоро у Сергея будет юбилей – сорок лет. Отличный повод устроить ему вечеринку-сюрприз.

Втайне от мужа я снимаю банкетный зал, нанимаю ведущего и приглашаю гостей. Готовлю всё тщательно и предвкушаю приятный семейный праздник.

- Зачем это, Алиса? – холодно спрашивает муж, когда я хитростью привожу его на торжество в день рождения. – Я ведь сказал тебе, что не хочу отмечать.

Гости только что прокричали «Ура! С Днём Рождения!». Снова заиграла музыка, и пользуясь тем, что она заглушает тихие слова, муж решил на ухо высказать мне своё мнение.

- С Днём Рождения, Серёжа, - разочарованно тяну я.

Обидно, честно говоря. Я ведь старалась для него. Я всегда для него стараюсь.

Муж недовольно хмурится. Кажется, мой план не очень-то сработал.

- Я не люблю сюрпризы, - ворчит Серёжа. – Они обычно неприятные.

- Знаешь, ты порой бываешь невыносим, - цежу с обидой в голосе. – Я старалась, между прочим…

Гости видят выражения наших лиц и тактично не подходят ближе. Все делают вид, что всё в порядке. Улыбаются друг другу. Отводят от нас глаза.

Мне жутко неуютно. Такое чувство, что я опозорилась, хоть и понять не могу, в чём тут может быть моя вина.

Разве это такое уж преступление – устроить мужу праздник на юбилей?

- Господи, Алиса, ну к чему эта показуха? – раздражённо спрашивает муж.

Он указывает рукой на собравшихся людей и накрытые столы.

У меня щёки начинают пылать от унижения.

- Да в чём показуха-то? – дрожащим голосом спрашиваю я. – Здесь же семья и наши друзья.

Кошусь на столик, за которым сидит мама мужа с нашим сыном и моя старшая сестра со своей дочерью.

Серёжа переводит взгляд вслед за мной и зависает на пару секунд, а затем устало вздыхает.

- Твоя взяла, Алиса, если тебе хочется праздника, кто я такой, чтобы мешать.

С этими словами муж оставляет меня одну и уходит общаться с гостями.

У меня такое чувство, что на меня ведро ледяной воды вылили. За что он так со мной? Не понимаю.

С тяжёлым сердцем медленно иду к столику, за которым сидят наши родственники. Еле ноги переставляю. Кажется, что в туфли битого стекла насыпали.

Опускаюсь на стул. Расправляю складки красивого изумрудного платья, купленного для этого дня.

Посылаю вымученную улыбку сыну. Он смотрит на меня таким серьёзным и умным взглядом, будто ему пятьдесят, а не девять.

- Алиса, а этот нелепый паренёк так и будет весь вечер глупо шутить? – спрашивает Алёна Вадимовна, моя свекровь.

Это она про ведущего, который уже взял микрофон и начал свою программу.

- Если я попрошу его не шутить, - глядя в пространство, отзываюсь я, - то вечер превратится в поминки.

- Какие ещё поминки? – свекровь недовольно стряхивает с белоснежной скатерти воображаемые крошки.

Пожимаю плечами.

- Алиса, может, тебе домой поехать? – спрашивает Марина, моя старшая сестра.

- Что? Это ещё почему? – я перевожу на неё удивлённый взгляд.

- Ну… – сестра почему-то опускает глаза.

- Мам, передай персик, - просит Рита, моя племянница.

Двадцатилетней девушке явно плевать на происходящее. Скорее всего, в силу возраста она просто не замечает всех этих ужимок, недомолвок и намёков. Хоть кто-то адекватный в нашей компании.

- Извините, мне нужно отойти, - я протягиваю Рите персик из тарелки с фруктами и встаю из-за стола.

Сергея нигде не видно, и мне тоже хочется спрятаться где-нибудь хоть на минутку, чтобы оправиться от разочарования.

Обидно до ужаса. Что бы я ни делала, Сергей всегда недоволен.

Интересно, а на моё тридцатипятилетие, которое будет через полгода, он додумается организовать праздник? Вообще, вспомнит о нём?

На тридцатилетие муж отвёз меня на Мальдивы. Мы провели вдвоём целую неделю. Было так сказочно хорошо, что воспоминания об этом отпуске до сих пор греют сердце. Ведь было же у нас всё отлично. Почему сейчас он отстранился и ведёт себя холодно?

Захожу в уборную и поворачиваю замок на двери.

Так, ладно. Сейчас выдохну и возьму себя в руки. Гости не виноваты, что виновник торжества не в духе. Нужно вернуться к ним и провести вечер до конца. А потом уже стоит серьёзно поговорить с мужем. Может, предложить пойти к психологу. Или ещё что-то…

Хочу умыться холодной водой, но тогда потечёт макияж. Так что приходится ограничиться споласкиванием рук.

Когда закрываю кран, слышу знакомое «дзынь» где-то совсем рядом. На моём телефоне другой сигнал для сообщений. А вот на телефоне Серёжи этот…

Дзынь повторяется, и я оглядываюсь по сторонам. Заглядываю в кабинку и нахожу смартфон мужа лежащим на полочке возле держателя туалетной бумаги. Похоже, он забыл его здесь.

Сглатываю ком в горле и тянусь к чужому телефону дрожащей рукой.

Это нехорошо, неправильно, я знаю.

Но ведь у современного человека вся жизнь в телефоне. Я практически загляну в голову к Серёже, если покопаюсь в его смартфоне. Узнаю наверняка. Да или нет. Успокоюсь, наконец.

К горлу подступает тошнота. Я переступлю через себя, поступив так. Это не про меня.

Но как же я устала от его холода…

Да, месяц назад муж сменил пароль на своём сотовом, но где-то неделю назад я случайно увидела, как он набирает новый.

Наступая на горло собственной совести, нажимаю на нужные цифры, и блокировка снимается.

Телефон в моих руках снова дзынькает, и на экране всплывает новое сообщение:

«Кринж, любимый. Как ты её терпишь? Шли всё лесом и поехали в отель».

***

Листаем дальше, там продолжение!

2. 2

Шок ударяет по телу разрядом тока, а в тесном помещении уборной резко становится очень душно.

Никто не имеет права называть моего мужа «любимым», кроме меня. Откуда взялось это сообщение? От кого оно?

Прикасаюсь дрожащим кончиком пальца к сообщению, и тут же открывается переписка в мессенджере.

У меня глаза на лоб лезут. Опираюсь рукой о стену, чтобы не упасть.

Какая-то женщина шлёт моему мужу пикантные фотографии частей своего тела, желает ему доброго утра и вечера, целует смайликами и забавными стикерами. А ещё называет его дорогим, любимым и зайкой.

От последнего я, если честно, охреневаю. Сергей из тех мужчин, кто в общении доминирует и командует. Рядом с ним можно чувствовать себя слабой девочкой и зайкой, если он захочет. Но чтобы кто-то называл таким прозвищем его самого…

И ведь он не против, судя по всему. С покрывающимся льдом сердцем читаю сообщения от мужа, адресованные незнакомой женщине, и мне становится совсем плохо.

Даже в глазах темнеет. Ну как же так? Почему? Чего ему не хватило?

Почему он пишет ей «ангел мой». Почему признаётся, что любит и скучает?

Они оба пишут, как разочарованы тем, что не могут провести этот вечер вместе. Муж должен был сказать мне, что появились неотложные дела, и поехать к ней.

Прикрываю рот рукой и смаргиваю слёзы. Сердце колотится так, что грудь разрывается от боли.

Это какой-то дурной сон. Такого не может быть…

Боюсь, что потеряю сознание прямо там в кабинке, поэтому не глядя толкаю дверку и выхожу на деревянных ногах обратно к раковине.