Телефон пищит и я, если честно, тут же думаю о плохом. Мне кажется, там гадости от мужа или Жилкиной, что еще от них можно ждать? В лучшем случае, спам какой-нибудь. Но в сообщении я не вижу отправителя, он скрыт. Зато короткое послание меня удивляет.

«Проверь почтовый ящик». Хм.

Рома с Дашей переглядываются.

- Ты успела завести себе персонального маньяка? Ну, в смысле, помимо бывшего, - прищуривается Даша.

- Кажется, нет, - хмурюсь я. – Я же почти из дома не выходила.

- Давай, мы сходим и посмотрим все вместе, - предлагает Рома.

И когда мы толпой спускаемся к почтовым ящикам, я вдруг понимаю, от кого могло быть это сообщение. И догадка моя подтверждается.

На дне почтового ящика лежит неприметная флэшка в зип-пакете.

15. Глава 15.

После короткой утренней прогулки мы с Булкой отсыпаемся. Она оказывается вполне приученной к двухразовым прогулкам, не особо просит что-либо со стола и не пытается спать со мной на кровати. Очень воспитанная детка.

После второго пробуждения, я решаю проверить, что там на флешке.

Надо признать, со шваброй в руках я смотрюсь эпично. Такая валькирия, фурия и амазонка местного разлива в одном флаконе. Но я совру, если скажу, что мне не больно.

Эти кадры, хоть и черно-белые, хоть и немые, будят во мне горечь потери и тягучую обиду.

Пять лет супружеской жизни – не шутка, как и привычка, и привязанность. В горе и в радости, в богатстве и в бедности. Слёзы начинают застилать глаза и я тут же запрокидываю голову вверх и усиленно моргаю. Это часто помогает.

Стоп. Всё, достаточно. Я не буду больше плакать.

Флешка в руках и мой простенький план вполне может быть осуществлен.

Нет, я не стану шантажировать голубков, не буду публиковать неприятные кадры в интернете. Я просто покажу всё это Геннадию Жилкину, отцу Ольги. Уверена, ему это не понравится.

Осталось всего лишь достучаться до него, но общих знакомых у нас, к сожалению, нет. Вот уж уверена, доченька его не даст мне контакт! Ну, ничего, я уже бросила клич по знакомым, может быть, кто-нибудь и найдется.

- С новым годом, мамуля, - улыбаюсь я в трубку. – И тебе счастья, здоровья. Денег побольше. Да нет, нормально отметила. Извини, что не звонила долго. Да нет, всё хорошо. Собаку завела вот, корги, Булкой назвала…

Я рассказываю маме только хорошее. А плохое… ну, когда оно останется в прошлом, тогда и расскажу. Ведь что она может поделать? Только нервничать, сидя за тридевять земель.

Мама с папой счастливы вместе уже сорок лет, мой старший брат женат десять и пока полёт нормальный, жена, двое детей, квартира в ипотеку. Как нарушить идиллию и сказать им, что я развожусь? Что муж лишил меня работы, квартиры и собственного достоинства?

Пусть живут без этих потрясений, тем более в другой конец страны новости так быстро никак не смогут донестись. Соцсетей у меня нет, знакомых общих тоже, а мужу они вряд ли позвонят. Не те отношения.

Так что я с чистой совестью умалчиваю о брачных новостях, зато щедро расписываю Булку и её спасение, а минут через пятнадцать, выслушав семейные новости, прощаюсь.

Даша вчера отметила мое новое платье и на полном серьёзе спросила, не слишком ли на широкую ногу я живу. Прямо вижу эту сцену перед собой, прокручивая опять и опять.

- Ну, ты не обижайся, дорогая, но не слишком ли это? - аккуратно начинает Даша, указывая на моё новое платье. Я закончила его аккурат утром перед новым годом, потому что спалось плохо из-за обилия информации.

- Слишком открытое? Мне кажется, в меру, смотри, открыты руки, но декольте не слишком… - пытаюсь ответить я, но подруга качает головой, и я прерываю свою объяснительную речь.