То-то завтра съёмки у Ифэй в восемь утра. Чтобы успеть на самолёт. Всё сходится.

– Во сколько завтра самолёт? – спокойно так спрашиваю, с безразличием, как будто «завтра» – это нормально.

– В шесть вечера, кажется, – он тоже такой благой, сразу отвечает.

– Сам соберёшься, надо было заранее предупреждать.

– Не проблема, только сумку мою новую достань, чтобы я не искал.

– Какую?

– С шашечками.

Сумка лежит в моей машине. Важный реквизит.

– Спокойной ночи! – вся безмятежность.

Ни гу-гу. Затихает. Дело своё сделал, новость сказал, дорогу открыл, можно и спать. Не пристаёт. Не до секса с женой, понятное дело, когда фантазия вся в Стамбуле. Азиатская экзотика, европейский шик, синие воды Босфора и длинноногая Ифэй.

Что там у психолога на второй стадии? Что я делала не так, как себя поменять? От доброты всё, им нужна сука, стерва, чтобы некогда было по сторонам смотреть, а моя травмированная душа им на хрен не сдалась, скука одна. Сумку не отдам.

В пять тридцать телефон вибрирует под подушкой, я встаю, быстро одеваюсь – шмотки ещё с вечера приготовила – пью теплую водицу, есть не хочется, и пулей в гараж. Машина стоит, всё норм, выезжаю. Только бы Мартин не проспал. Хотя, он мне особо и не нужен, но договорились же.

Поворачиваю на его аллею. Стоит как штык. Старую закалку никуда не денешь. Красиво так оделся, со вкусом, архитектор всё-таки, красное с зелёным носить не будет, как и клетчатую рубашку, в которых все мужики похожи на водопроводчиков из старых фильмов. Нужная профессия, я не против, но не про стиль.

Едем.

– Будешь смеяться, но я эту идею развил, – говорит Мартин.

– Какую точно из идей?

– Про гипнотизёра. Позвонил старому приятелю, и дело пошло. Как раз встречусь с одним, пока ты подруге будешь помогать.

– С настоящим гипнотизёром? Я бы тоже с ним встретилась.

– Ну, да. Ничего случайно не случается. Позвонишь, когда освободишься.

– Надо заехать бензину залить.

– Заезжай, конечно.

На самом деле мне надо Наташке успеть сказать, чтобы она меня не Агатой называла, а Юлей. Мы про это совсем забыли. При Мартине такое никак нельзя было говорить, потом от вопросов не отделаешься.

Кто бы знал, как мне хреново, и как сердце колотится от этого предательства. Ярость прям на него, вот ведь скот! Устроился.

– Как? Юля? – спрашивает Наташка, – а фамилия?

– Мухина пусть будет, но фамилия нафиг нужна?

– Хорошо. Жду, Виктору скажу. Я его предупредила, что можешь заехать с вокзала.

– А он что?

– Сказал, что ему твой профиль всегда нравился для жанровых съёмок.

– Это каких?

– Нетипичных.

В другое время бы обратила внимание на такой подход к моей внешности, но сейчас я думаю только об Ифэй.

До встречи, дорогая!

ГЛАВА 6. Капсульная коллекция

Сгружаю Мартина на Тверском бульваре.

– Я тебе напишу, если с гипнотизёром договорюсь о встрече. Подъедешь, по обстоятельствам, – наклоняется к открытому окну пассажира. Как будто пять минут назад не мог мне это сказать в салоне.

– Имя мне его пришли сразу, чтобы я посмотрела в инете, что за овощ.

– Давай, трогай! Подругу там особо не обижай! – подмигивает.

– Что ты имеешь в виду?

– Сама знаешь.

Шлёпает своей пингвиньей походкой по тротуару. Образ из сериала. Кепочку тоже не забыл.

Не буду я подругу обижать, главное, чтобы она меня не обижала.

До студии Богатырёва от силы полчаса. Припаркуюсь подальше, а то моя синяя машина, как бельмо на глазу. Да, синяя, даже васильковая. Не белая и не красная. Прошу ханжей по части соответствий каким-то там правилам не беспокоиться. Салон, кстати, жемчужно-серый, кожа, если что. Сама выбирала.

Паркуюсь, забираю ту самую сумку из багажника и иду к Наташке. Восемь пятнадцать.