Истошный сигнал клаксона, я в панике бью по тормозам. Машина встает колом, раскорячившись между линиями. Это внедорожник, а не компактный миник, и я перекрываю собой сразу две полосы - вот черт! Сигналы и мужской забористый мат теперь раздаются со всех сторон.

Слышу, как слева чуть сзади хлопает дверь, и, вздрогнув, осторожно поворачиваю голову.

Хочу зажмуриться, видя, как ко мне решительно двигает разъяренный - наверное - мужчина.

Наклоняется в мое окно:

- Ты чего натворила, матрешка? Ау, че молчим? Куколка, ты в зеркала принципиально не смотришь или с периферийным зрением проблемы?

Он требовательно однократно стучит согнутым пальцем в стекло.

Я не реагирую. Тупо таращусь на него широко распахнутыми от испуга и растерянности глазами - стекла внедорожника слегка тонированные, и я вижу свое отражение. И сама себе кажусь тупой "автоледи", только вчера купившей права.

Но я на свои сдавала! И с первого раза, между прочим.

Изогнув брови, парень - при близком контакте видно, что это не мужчина, а парень, молодой и дерзкий - ждет ответа.

Сильно разглядывать его неудобно, да и что там разглядишь, пол-лица закрывают солнечные очки, но главное я вижу - он хоть и, явно, недоволен мной, но яростью не пышет. Настроен больше иронично, чем мстительно, поэтому с опаской, но я все же приспускаю стекло.

Разговаривать через закрытое невежливо.

- Я задумалась и поздно сообразила, что… уже надо поворачивать. Простите… - лепечу виновато.

- Задумалась она… - передразнивает с ухмылкой, но вдруг взгляд его меняется и он выдает: - Уварова?

В голосе сомнение соперничает с уверенностью и удивлением.

"Я" автоматически тянет ответить, потому что Уварова - моя девичья фамилия, но так меня уже давно никто не называл.

Парня я не узнаю, и сознаваться сразу, что я - это я, не спешу.

- Вы кто? - интересуюсь осторожно.

- Не узнала? - хмыкает самодовольно.

Неуверенно качаю головой, но тут же приходит запоздалое узнавание - торчащий ежик волос, знакомый наклон головы и, особенно, эта мальчишеская ухмылка…

- Потемкин?! Фил?

- С памятью у тебя дела, однозначно, лучше, чем с вождением. Ничего не изменилось, - весело улыбается.

- Ты помнишь? - мои губы тоже растягиваются в улыбке.

Именно Фил когда-то учил меня водить.

- Еще бы!..

- Эй, уроды, вы не могли бы трындеть где-то в другом месте? - объезжая нас, притормаживает рядом чувак на джипе и резко стартует с прокруткой колес.

Эффектно.

И действенно.

Ойкнув, я сразу хватаюсь за руль.

- Куда? - останавливает меня Фил, кладя руки на опущенное стекло.

- Убраться с перекрестка. Мешаем ведь, - киваю в сторону умчавшего джипа.

- Вон за поворотом справа кафешка, видишь? - Киваю. - Ехай туда. Поболтаем.

- Нет, я не могу, - возражаю испуганно. - Мне нужно… В общем, ну… Нужно. Я опаздываю к сестре, - выпаливаю наконец.

- Окей. Провожу тебя до сестры, - легко меняет он решение.

Легкость, наверное, одно из Филоопределяющих качеств.

- А… зачем? - теряюсь.

- Предъявлю тебе за покоцанный бок моей тачки, Уварова, - смеется, качая головой.

- Покоцанный? - высунув голову из окна, при этом касаясь щекой его руки, лежащей на стекле, заглядываю назад, но никаких разрушений ни на его машине, ни на своей не вижу.

Они даже не соприкасаются. И толчка никакого я не помню. Он, что, разводит меня? Хочет воспользоваться ситуацией и повесить на меня свой или чей-то чужой косяк?!

Ну, ничего себе старый друг…

- Жми на газ, Уварова. Зеленый, - усмехается Потемкин и, убрав ладонь с моей двери, широкими уверенными шагами сам двигает к своей тачке.

Спортивной и агрессивной. Такой же, как он сам.

"Пижон!" думаю, невольно улыбаясь.