Боже, как теперь его развидеть?..

Но эта мысль лишь фон, она не пробуждает меня от замороженного состояния, в которое я погрузилась, увидев всю эту грязь.

А через какое-то время, не знаю, сколько прошло, меня все же накрывает. Резко и внезапно накатывает острый приступ тошноты. От увиденной только что мерзости, от отвращения. От мощного, нокаутирующего ощущения предательства. От издевательского "Повторим?"

Вновь зажав рот рукой, я несусь в ванную, и меня сгибает пополам над унитазом. Выворачивает.

Жму на слив, и водоворот уносит все, что из меня вышло. Если бы можно было так же смыть все то, что врезалось в память…

Мой муж изменяет мне?!

Господи, не может быть! Нет! Не поступай так со мной!

Это не может быть правдой! Нет-нет-нет…

Мой Вадим не мог, просто не мог…

Это невозможно! Это какая-то ошибка. Жестокая, чудовищная ошибка. Это…

Конечно, ошибка…

Кувыркаться на камеру с какой-то…

В голове сама собой возникает, подсказывая, строчка из давно слышанной песни "Ну где же вы, ляди, утешьте дядю", но я не способна оценить иронию.

Я пытаюсь найти объяснение увиденному. И не могу. Мне не за что зацепиться.

Я все видела. Собственными глазами наблюдала, как под предлогом командировки мой муж уехал от меня и прекрасно проводит время с какой-то… бесстыжей распутной девкой. И делает это, даже не снимая одежды, которую ему купила я!

Меня подкидывает, и резко вставая, я случайно цепляю плечом флакон с его гелем после бритья.

Он падает в раковину, но не бьется. И это неожиданно меня взрывает. Будто кто-то снял меня с предохранителя.

Поддавшись порыву, я резким движением сметаю все флаконы и тюбики с его полки на мраморный пол.

И вместе со всем этим звоном разлетающегося стекла и стуком железных крышек, отскакивающих, как снаряды, от кафельных стен, сама срываюсь на крик. Истошный, отчаянный, пронзительный, переходящий в бурные истеричные рыдания.

Упав руками на раковину, зачем-то кручу кран, открывая воду. Как сделала бы, если бы хотела потоком воды заглушить звук.

Но я не хочу. Мне не от кого прятаться. У домработницы сегодня выходной, а больше в доме никого.

Муж где-то конкурит с белобрысой наездницей. На мой крик попросту некому сбегаться.

Даже соседи не придут. У нас их нет. Ни сбоку, ни сверху - безусловно, приятный бонус пентхауса с собственной террасой на последнем этаже элитного дома. Да и шумоизоляция качественная.

Так что никто меня не услышит. И я тихо вою, свернувшись калачиком на полу в ванной, убаюкиваемая журчанием воды.

И почти засыпаю, пока откуда-то из глубины сознания не пробивается мысль, не вредно ли лежать на холодном мраморе для ребенка?

Только тогда я заставляю себя подняться.

Мой будущий малыш важнее моих страданий.

Я точно не стану жертвовать и рисковать им ради неверного мужа.

И рушить свой и его эмоциональный фон.

Ты предпочитаешь блондинок, милый?

Ну так скатертью дорога! Нам не по пути.

Я решительно стираю с лица остатки слез, смываю следы потекшей косметики и возвращаюсь в гостиную.

Я не знаю, что буду делать - выяснять отношения с мужем прямо сейчас по телефону или дождаться его возвращения, чтобы высказать ему все в лицо, но я точно не стану делать вид, что ничего не знаю.

Подставить вторую щеку после удара - это не про меня. Измену я терпеть не стану!

Едва не наступив на обломки планшета, резко торможу. Замираю в миллиметре от осколков и тупо смотрю на этот металлолом.

- Алиса, набери консьержа, - прошу слегка хриплым, но на удивление спокойным голосом и, после ответа, так же ровно делаю заказ: - Пришлите, пожалуйста, клининг, чтобы убрать в квартире. Да, сейчас. Спасибо.