Июнь 1995-го. Мы с мамой гуляли по центральному рынку в поисках ткани для накидки на выпускной вечер.

Мама пошла на работу, так как это был её обеденный перерыв, а я пошла на автобусную остановку. Не знаю, что двигало мною в тот момент, но я села не на свой маршрут, хотя знала, что тот, на котором я оказалась, идёт витиевато, и что мне от него очень далеко идти до дома.

Проехав пару кварталов, я услышала странные звуки, словно рабочий ремонтирует асфальт отбойным молотком, – «тра—та—та—та—та». Постепенно они нарастали, а их источников становилось всё больше. Создавалось впечатление, что звуки усиливаются и приближаются ко мне. Теперь это уже было несколько «отбойных молотков».

Приехав домой я узнала, что на мой город напали террористы. И одной из первых они расстреляли ту самую остановку, на которой я стояла. Сейчас там стоит памятник погибшим. Я же осталась жить.

С тех пор я начала задумываться, ради чего меня спасли? Спустя 3—4 года, будучи студенткой и проживая уже в другом городе, я поехала провожать своего молодого человека на вокзал. За все пять лет, что я прожила в этом городе, я была на этом вокзале всего один единственный раз, в тот самый день.

Мой молодой человек попросил не дожидаться прибытия его поезда. Конечно, это было странно, но мы попрощались на перроне, и я ушла. Доехав до дома, я узнала, что через 10 минут после моего ухода, в здании вокзала раздался взрыв и погибли люди. Мой молодой человек в этот момент уже успел сесть в поезд.