– Не про тебя мои булочки! – ишь чего удумал, маньячила! Все это достанется Марку! Черт! Точно Марк! Он же там задержан! Как я могла про него забыть!

Снова достаю телефон и пытаюсь дозвониться до Марка, но, разумеется, телефон не отвечает.

– Чего ты там психуешь? – спрашивает этот бессовестный тип.

– Мой жених! Его забрали!

– Да не переживай ты, отпустят. Не в моих интересах, чтоб он опоздал на самолет, – отмахивается Раевский.

– А откуда ты знаешь про самолет? – до меня начинает кое-что доходить. – Так это ты!

Я с размаху бью его сумкой.

– А ты чего хотела, Эля? Чтоб я ему место в очереди уступил? Он же не беременный и не пожилой…

– Ах, в очереди! – я снова луплю его.

– Эй, ты и в самом деле буйная. Я вообще-то за рулем. Или ты с голодухи такая? Он тебя не кормил, что ли? Сейчас поедем в ресторан, я закажу тебе жратвы, и тебя отпустит.

– Отвези меня домой! Какой, к черту, ресторан? Я грязная, у меня порваны чулки, ободрана коленка и у меня сорвалось предложение! Скотина ты бесчувственная!

– Ладно-ладно, – сдается Раевский. – Стресс похоже оказался для тебя слишком сильным. Куда везти?

– Ленинская восемнадцать, – сердито говорю я, но весь эффект портит опять урчание желудка.

– Харчи у тебя дома найдутся? – с сомнением спрашивает Олег. Видимо, он решил, что на мне можно поставить крест в плане кулинарии. – Ты ноги-то не протянешь?

С тоской вспоминаю отлучение от оладушек. У меня-то дома ничего нет, но еще не поздно, и я пойду грабить бабушкин холодос.

Но когда мы уже подъезжаем к моему дому, мы минуем круглосуточную закусочную, которую я провожаю голодными глазами.

– То есть нормальный кусок мяса тебя не прельстил, а шаурма из кошки манит? – вздыхает Олег, подкатывая окну приема заказов у водителей.

– Нет там никаких кошек, – я сглатываю слюну. – Эту закусочный дядя Сема держит.

Раевский смотрит на меня как на сиротку в магазине игрушек.

– Какую тебе?

– Самую большую! – а чего мелочиться? В меня точно влезет, я много раз проверяла.

Олег хмыкает, но слушается, и объехав закусочную, мы получаем огромную горячую ароматную шаурму.

Я так хочу поскорее вонзить в нее зубы, но приходится терпеть до дома, иначе я точно обляпаю свое бежевое пальто. Существуют три вещи, которые можно есть только в одиночестве дома на кухне, завязав вокруг себя простыню, и все равно уделаться: пирожное-трубочка, манты и шаурма дяди Семы. Она такая сочная, что донышко всегда пропитывается и начинка лезет, что только подставляй ладошку.

От нетерпения я почти подпрыгиваю. Ничего еще пара минут осталась, и я дома!

– Эля, – Раевский смотрит на то, как я облизываюсь на шаурму. – А сколько тебе лет?

В его голосе звучит сомнение.

– Двадцать пять. Шаурму мне уже можно!

– Слава богу, что не только шаурму, – выдыхает Олег.

Мы подкатываем к дому, и Раевский выходит меня проводить.

Я стреляю глазами на окна бабушки Розы. В них не только горит свет, но и виден узнаваемый силуэт. Черт! Надо как-то просочиться, надеюсь она меня не успела увидеть.

– До квартиры провожать не надо! – пресекаю я попытку Раевского пройти за мной.

– Эля, что за детский сад? Или кроме жениха у тебя есть еще и ревнивый муж? – поднимает бровь Олег.

– Нет, у меня суровый дядя!

Почти не вру. Дядя Гера когда-то гонял мальчишек от нашей квартиры, пока не сообразил, что это не поклонники, а товарищи по проделкам.

– Тогда позвони мне, как поднимешься, – требует Раевский, которому не нравится такой поворот событий.

– Конечно-конечно, – обещаю я, лишь бы быстрее попасть домой. В идеале еще и не нарваться на ба.

Олег тяжело вздыхает, поправляет на мне шарф, гладит по волосам, и когда я начинаю воспринимать все эти жесты, как абсолютно невинные, этот мерзавец снова меня целует.