- Добрый вечер!

- Так себе вечер...

- Почему?

- Шторы не нравятся.

- Функция с хамством тоже встроенная? Это красивые шторы, ясно? - задирает подбородок.

Улыбаясь, молча докуриваю сигарету.

- Выходи, давай.

- Зачем? - подозрительно.

- Зоя сказала, ты ищешь зал.

- А-а-а... Да.

- Ну, выходи... поедем смотреть.

Через десять минут подходит к машине.

Ах, да...

Моя и так высокая тачка поднята максимально высоко на колесах большего диаметра и рессорах. И эта мадам сама вряд ли поднимется. Миниатюрная, как статуэтка...

Почувствуй себя мужиком, Тихомиров!

Выхожу, помогаю ей сесть.

Плюхается на сиденье все ещё держась за мою руку. И тут же взвизгивает, подскакивая. Врезается головой в крышу.

- Ай!

Проводит рукой по сиденью демонстрируя мне короткий саморез.

- Ты специально, да?! - хныкает она.

- Черт... - забираю из ее руки. - Просыпались, что ли?

Втискиваюсь рукой между ее бедрами и сиденьем, проверяя, нет ли там ещё сюрпризов.

Лупит мне по руке сумочкой.

- Но-но!

Сажусь за руль.

- Проткнула?

- Да! - обиженно.

- Сильно?

- Да!

- Давай посмотрю.

Переводит на меня возмущенный яростный взгляд.

Ноздри вздрагивают.

- Ну, надо же проверить масштаб трагедии.

- Сама справлюсь!

Шипя и морщась, достает звонящий телефон.

- Дыа! - раздражённо в трубку. - Оу... Здравствуйте.

С досадой в голосе.

- Я поняла, кто это. Нет, я не могу, извините... Нет-нет. Я же вам сказала... Я... Нет... Я...

Всовывает мне свой телефон в руку.

- Изобрази моего ревнивого мужчину. В качестве моральной компенсации, - шепчет мне.

- Алё... - вальяжно и агрессивно отвечаю я. - Ты что-то хотел от моей женщины?

Тишина. Скидывают вызов.

Возвращаю телефон.

- Благодарю! - все ещё рассерженно, но уже остывая.

- Это кто был?

- Мужчина.

- Я понял, что не женщина. Чего хотел, я в целом тоже понял.

- Ну а что я тогда должна ещё ответить?

- Для начала - как к нему попал твой номер.

- Можно уже перестать изображать моего ревнивого мужчину. Зритель ретировался. Саморез ты отмолил, так и быть.

- Покайся, Чалкина. Ты же не познакомилась с ним в интернете, да?

Вздыхает.

- А что?

- А то, что это опасно. Не делай так больше.

- А где по-твоему сейчас знакомятся люди?!

- В интернете - исключительно ради секса. Нужен секс, забегай... Безопасность гарантирую.

- Обойдусь!

- Зачем тогда?

- Он написал, что он вдовец и у него двое маленьких... - печально опять вздыхает, отворачиваясь в окно.

- И он познакомится с хорошей девушкой, для серьезных отношений.

- И ты как лось по кукурузе понеслась? - цокаю я с осуждением. - Развод на лохушку.

- Да? - расстроенно.

- Вот, хорошо, что ты красивая. А то совсем беда бы была.

- В смысле, я тупая, по-твоему?? - распахивает глаза. - У меня между прочим высшее психолого-педагогическое! И красный диплом! Квалификация тренера. И блог свой.

- И мозги...

- И мозги!

- Куриные.

- Все! Останови машину!

- Я любя, Светлячок, не психуй. Переживаю же как за свою.

- Почему я тебя так ненавижу, словно мы в браке двадцать лет прожили и со скандалом развелись? Не знаешь?

- ПМС?

Распахивает возмущённо рот и захлопывает, ничего не сказав.

Озадаченно хмурится.

Открываю бардачок, доставая плитку Тоблерона.

- Держи.

Вздохнув, молча шуршит фольгой.

- Спасибо, вкусно... - умиротворенно. - Будешь?

- Не. Это противоистеричное. Мне без надобности.

С женщинами все просто. В ПМС - сначала накорми шоколадом потом трахни, в овуляцию - сначала трахни, потом накорми шоколадом.

Торможу возле качалки.

Веду ее через "зал с железом". Молча пожимая руки завсегдатаям качалки.

- Смотри...

Открываю небольшой зал с зеркальной стеной. Включаю свет.

- Ну... Не знаю, - с сомнением. - Ремонт нужен.

Ведёт пальцами по пыльным матам в углу.