Алекс перечитал последний абзац еще раз. «Пропавшими без вести, предположительно погибшими». Сухие, казенные слова. Как будто речь шла о потерянном багаже, а не о его Норе. О ее жизни. О его будущем, которое рухнуло вместе с этим самолетом в ледяную пучину. «Опознание останков невозможно до их обнаружения». Ни тела. Ни вещи. Ничего. Только эта бумага, пахнущая тонером и безразличием. Он отшвырнул распечатку. Она упала рядом с пустой бутылкой. Его взгляд упал на ноутбук. На экране – форум для родственников жертв авиакатастроф. Десятки ников. Десятки горячих, отчаянных сообщений. Молитвы. Воспоминания. Гнев. И вопросы. Столько вопросов.

SkyWatcher77: Почему НИ ОДНОГО обломка? Даже в океане что-то должно всплыть!

OceanHeart: Мой брат был пилотом. Он говорил, что ELT (маяк) срабатывает даже при жесткой посадке на воду. ПОЧЕМУ МОЛЧИТ?

Seeker42: Кто-нибудь слышал про аномальный сдвиг ветра именно в этой точке? Метеосводки противоречивые.

Алекс прокрутил страницу. Его пальцы зависли над клавиатурой. Он зарегистрировался час назад под ником ShadowChaser. Пустота кричала Ищи!. Он не знал, с чего начать. Но он должен был начать. Хотя бы с этого. Он набрал:

ShadowChaser: Рейс EA 451. Моя… Моя девушка была на борту. Элинор Соломон. Ничего не нашли. Вообще ничего. Почему? Кто-то знает больше? Любая информация. Любая.

Сообщение ушло в цифровую пустоту. Он почувствовал себя идиотом. Что он ждал? Что кто-то напишет: Да, я видел, она жива!? Но бездействие было невыносимо. Он переключился на вкладку с новостями. Заголовки кричали о трагедии, о «загадочном исчезновении», о «беспрецедентных поисках». Фотографии суровых лиц спасателей на качающихся катерах, самолеты, прочесывающие серую водную гладь. И – ничего. Ни всплывших сидений, ни обломков крыла, ни даже масляного пятна. Самолет будто испарился. Телефон на столике завибрил. Не журналист (их было уже трое за сегодня). Не психолог из «центра поддержки» (их визит вчера был коротким и бесполезным). Незнакомый номер. Городской. Сердце Алекса бешено заколотилось. Она? Безумная надежда вспыхнула на миг, прежде чем разум затопил ее ледяной волной реальности. Он схватил трубку.

– Алло? Алекс Хейвуд? – Голос мужчины. Низкий, сдержанный, профессиональный. Незнакомый.

– Да. Кто это?

– Меня зовут Маркус Бреннан. Я представляю интересы одной из семей… пострадавших на рейсе EA 451. – Пауза. – Мы видели ваше сообщение на форуме. Вы ищете информацию об Элинор Соломон.

Алекс стиснул трубку так, что костяшки пальцев побелели.

– Да. Что вы знаете?

– Не по телефону, мистер Хейвуд. Слишком щекотливо. Вы можете встретиться? Сегодня? Час дня. Кафе Харбор Вью, на набережной. Столик у окна. Я буду в темно-синем пальто.

Щекотливо? Что это могло значить? Алекс почувствовал, как адреналин вновь пробивается сквозь апатию.

– Почему я должен вам доверять?

– Потому что я не верю официальной версии о погоде, – ответил Бреннан четко. – И потому что я знаю кое-что о Далиле Кейн.

Имя прозвучало как удар током. Далила Кейн. Клиентка. Та самая, кому Алекс должен был передать отчет вечером катастрофы. Та, чей сейф он позже вскроет в эпилоге, найдя кулон. Какая связь?

– Что? – выдохнул Алекс. – При чем тут Далила Кейн?

– Встретимся, поговорим, – голос Бреннана стал жестче. – Один час. Харбор Вью. Приходите. И будьте осторожны. Не всем понравится, что мы копаем.

Связь прервалась. Алекс сидел, уставившись в потухший экран телефона. Имя Далила Кейн звенело в его ушах, смешиваясь с гулом форума на ноутбуке и сухими строками официального заявления..Официальная версия: Погода. Техническая неисправность. Трагическая случайность.