– За столько франков я себе тачку куплю, жулик! Сам проваливай! – и она с силой захлопнула дверцу.

Такси тотчас укатило.

Место незнакомое, где отель – непонятно.

Улочка тянулась вдоль Сены, от реки ее отделяла бетонная насыпь. Под насыпью гудело метро. С другой стороны – старые дома, скудные деревца и лавочки через каждые десять метров. Никого! Вообще! Чистенько, каменно, пустынно.

Даже страшновато Светке стало. Как тут оказалось такси? Это пешеходная улица – не для машин.

Центр Парижа! На первый взгляд, недалеко маячит Эйфелева башня, а дорогу к отелю спросить не у кого.

Светка долго брела по безлюдной улочке, босоножки натерли ноги, желудок подавал сигнал SOS , на глаза наворачивались слезы.

Когда она увидела на лавочке двух мужчин, обрадовалась, словно колодцу в пустыне. Старше нее лет на двадцать, но оба симпатичные: кареглазые, черноволосые – ну а какие еще? На обоих, несмотря на жару, длинные пальто из изумрудного то ли велюра, то ли бархата такого глубокого цвета, какой бывает на родном деревенском озере во время отлива.

Светка открыла разговорник и, как могла, спросила дорогу.

Один из мужчин молча похлопал по скамейке. Она села. Пахло от обитателей улицы почему-то не хорошим парфюмом, а помойкой. Второй симпатяга подтянул ящик для мусора, достал газету, расстелил, придавив края камешками. Он вытащил из грязной сумки хлеб, колбасу, пластиковые стаканчики, последней появилась бутылка красного вина.

Изысканно сервировав газету, мужчина разлил вино, галантно протянул стаканчик.

– Нет же. Пас! Чурбаны какие, – сказала Светка, – мне про дорогу…

Мужик невозмутимо забрал стакан, перелил вино в бутылку и чокнулся с приятелем.

Напрасно девушка пыталась что-то объяснить – оба «бархатных» джентльмена не обращали на нее никакого внимания, словно Светка фантом. Говорящий. Ну, так, для создания атмосферы. Они пили, закусывали и беседовали наверняка о чем-то утонченном.

Был уже вечер, когда Светка добралась до отеля. Босоножек хлюпал полуоторванной подошвой, платье в подмышках промокло от пота, а волосы, так тщательно уложенные утром, превратились в воронье гнездо.

На крыльце стояла туристка из группы – Наталья. Высокая худая женщина откуда-то с русского севера.

– Ты чего ревешь? – Наталья подхватила несчастную девушку под руку.

А Светка и сама не знала – чего? В голове, тоже полуоборванные, как подошва, мелькали мысли: не оценили, использовали, нашли дуру, не восхитились, смотрели как на пустое место… Обидно! И галантные же все, сволочи!

Наталья выслушала, рассмеялась:

– Ну, на Монмартре латиноамериканцы так на жизнь зарабатывают, таксисты тоже с иностранцев лишний франк всегда слупить готовы, а вот на улочке ты встретилась с самыми настоящими парижскими клошарами.

– С кем?

– С бомжами по-нашему. Не кисни! В Париже, как и у нас в каком-нибудь Запендрыкинске, нормальные мужики на улице не валяются. Давай гульнем, Светланка? Тут вино-то, правда, настоящее, вкусное.

Купив в круглосуточном магазине красное и белое вино, туристки поднялись на четвертый этаж в Светкин номер.

– Ой, а штопора нет! – огорчилась Наталья.

– Так я на ресепшен сбегаю, спрошу, – сказала Светка.

За стойкой произошла смена. На ночь заступил дежурный, которого девушка еще не видела. Молодой, красивый (Светку передернуло) и плохо, но знающий русский язык.

Парень проникся проблемой, принес штопор – блестящий металлом, дорогой, протянул с улыбкой. Восхищение читалось в широко распахнутых карих глазах.

Светка, наученная уже, ждала подвоха, но дежурный молчал.

Она несмело улыбнулась в ответ – с души словно камень упал – полетела в номер…