– Амир не разрешит, – с шумом втягиваю воздух, закрываю глаза, стараюсь успокоиться, вернуть равновесие. – Не отпустит. Не даст развод. Скорее он меня убьет.

– Нет, – резко заявляет отец, сдавливает мои ладони в своих, сжимает до боли.

– Прошу, помоги, – шепчу. – Знаю, я дура. Сама виновата, сама во все это влипла, ввязалась и увязла по полной. Знаю, нельзя организовать побег за пару минут…

– Почему? – обрывает, отрывисто произносит: – Здесь ты права. Бежать лучше сегодня. Идеальный момент.

– Папа, – сглатываю. – Ты серьезно?

– Никто этого не ждет, – отвечает ровно. – Сегодня – не ждет. Ты на грани нервного срыва. Выдашь себя. Признаюсь, сразу заметил твое волнение, но думал, обычное дело. Невеста всегда переживает перед свадьбой. Только долго лгать не выйдет. Покажешь правду.

– Отлично, – согласно качаю головой. – Сегодня. Но как? Что нужно делать?

Отец бросает взгляд на часы, медлит с ответом, точно прикидывает временные рамки, составляет план в уме.

– Возвращайся к гостям, – наконец выдает он. – Я все решу. Вызову одного человека. Он должен мне. Клялся на крови. Для него долг это святое. Ничего дороже нет.

– Папа, – ощущаю, как холод разливается под ребрами. – А ты уверен в нем? Клятва на крови. Долг. Этот человек случайно не…

– Он единственный, кто может помочь, – заключает уверенно. – Больше никто не рискнет. Даже пытаться бесполезно. Сразу донесут Дудаеву. Я и договорить просьбу не успею.

– Думаешь? – роняю глухо.

– Дочь, – усмехается с горечью. – Твой муж хозяин нашего города. Без его разрешения тут комар никого не укусит. Дорогу ему перейдет только тот, кому нечего терять. Отморозок без царя в голове.

– Хорошо, – заявляю после короткой паузы. – Выходит, ты доверяешь такому человеку? Отмороженному психопату? Насколько этот тип опасен? Неужели именно он способен помочь?

– Я вытащил его с того света, – поясняет мрачно. – Дважды. Вытянул из серьезной передряги. Потом нашел информацию, которую другие дать не смогли. Я помог ему, когда у него за душой не было ни гроша. Долгая история, некогда нам пускаться в эти дебри. Просто поверь, больше некого просить. Не на кого надеяться. Единственный реальный вариант. Других не найти.

– Ладно, – губы кусаю. – Прости меня, папа. Я не хотела. Правда. Не хотела. Наверное, я совсем не думала. Не осознавала ситуацию. Повелась на эмоции, на влюбленность. И пропала. Безнадежно погрязла в этом.

Отец отпускает мои руки, разрывает контакт, но только чтобы в следующую же секунду обнять. Крепко. Очень крепко. Крепко-крепко. До хруста костей. Прижимает к груди так сильно, что отчетливо ощущаю тяжелые удары его сердца. Горло продирает немой вопль. Звук не вырывается на волю, забивается глубоко внутри. И создается впечатление, точно вмиг выламывает мои ребра, дробит, превращает в пыль.

Без слов. Расстаемся. Расходимся. Я возвращаюсь обратно в помещение ресторана. К гостям. К слепящему свету. Нельзя задерживаться, иначе возникнут вопросы. Нельзя вызывать подозрение.

Ступаю все дальше. Вперед. И возникает ощущение, будто ступаю на эшафот. Не к любимому мужчине. К палачу. Под нож. Под остро заточенный топор.

– Мари, – шепот жжет кожу. – Где гуляла?

Крупные ладони опускаются на талию. По-хозяйски. Выжигают клеймо.

– Вышла подышать, – бормочу едва дыша. – Отец курил. Поболтали немного.

Дьявол. Дура. Безумная. Говорю и понимаю, как сильно подставляю родного человека. Фраза догорает на губах, причиняя почти физическую боль. Однако проблема не в этих неосторожных словах. Все гораздо хуже и тревожнее. Осознание ослепляет, накатывает токсической волной, обдает жидким пламенем изнутри.