2. Глава 1.1

Сглатываю. Громко. Глаза на максимум распахиваются.

Хасан же чувствует себя здесь как дома. Лениво в кресле сидит. Развалился так, будто я его сюда приглашала.

И плевать, что сердце сейчас колотится как ненормальное! Да, я скучала. Да, я умирала. Я грустила и мечтала, чтобы он вернулся.

Но время прошло! Он не использовал ни одну возможность.

Да, я наговорила глупостей. Я его, между прочим, спасала! Но он же видел моё состояние. Мог понять... А он...

Хасан выглядит так, будто это его дом, его территория. Его игра и его правила. Улыбка на его лице наглая, почти насмешливая, а глаза скользят по мне. Медленно. Изучающе. Жадно.

Я силой разгоняю чёртовы мурашки, которые по коже начали круги наворачивать. Нечего по нему тут млеть! Он ни черта не заслужил!

– Я не стану с тобой ничего обсуждать. Меня ещё в детстве научили ни о чём не договариваться с подозрительными личностями!

– Уши так и не прочистила? Я тебе с барского плеча лишь способ отработки выбрать разрешаю. То, что ты станешь это делать уже решено.

Я чувствую, как дрожь по всему телу волной прокатывает. Коленки подрагивать начинают.

Ну вот что за ублюдок, а? Как я вообще по такому скучать могла?!

– Это кем решено?

В ответ я только наглую улыбку получаю. Наглую и опасную.

Хочу ещё что-то сказать, как тут у меня все слова пропадают. Потому что...

В руках у Хасана что-то мелькает. Первые секунды — отрицание реальности. Нет. Быть не может.

Но я не могу не узнать обложку своей книги. Я её столько выбирала. Столько правок отправляла дизайнеру. Меня проклинали громко и с матами. Так что эта обложка — моё выстраданное детище. Ещё одно. Ага.

У Хасана в руках моя книга. А у меня инфаркт. Очень медленно протекающий.

Мир замирает. Как он… Почему у него…

– Решил, что раз уж у меня есть возможность взять автограф лично, то хули бы и не воспользоваться? – Господи, от тона его голоса мурашки не то что табуном по коже. Они на метро передвигаться начали, причём двухэтажном!

Я пальцы в кулаки сжимаю. Так, хотя бы не сразу понятно, что они дрожат.

– Это… Это наглость! – мои слова вырываются, прежде чем я успеваю подумать. – Пользоваться положением! Если хотел автограф, нужно было на общую встречу приходить. Я устала, запястье болит, и…

– На общую встречу? – перебивает, хмыкнув, и медленно поднимается с кресла.

Я тут же кончик языка прикусываю. Потому что этот мужчина… Господи. Я буквально вчера его во сне видела. Неприличном. Эротическом! Но это же просто... шалость. Так... мечты об опасном преступнике. Но я понятия не имела, что это всё в реальность воплотиться может.

Он идёт ко мне, шаг за шагом сокращая расстояние.

А я не двигаюсь. Не потому, что смелая. Нет. Просто ноги не слушаются. Словно приросли к полу. А я очень стараюсь их отодрать!

Мамочки!

– Да, никаких особых условий, – лепечу я, пытаясь хоть так ему уши заговорить. – Нужно было прийти, как все. Я…

– Ты уверена, что хочешь зрителей, Барби? – его ухмылка становится ещё шире.

Мой живот сжимается в тугой узел. Каждое его слово вибрирует в воздухе, проникая в меня, заставляя кровь стучать в висках.

Я молчу. Потому что в горле пересохло. Потому что дыхание сбилось. Потому что он мой кошмар, оживший и явившийся прямо в мой дом.

Он останавливается так близко, что я чувствую его тепло. Чувствую его дыхание.

– Знаешь, что я думаю? – его голос понижается до хриплого шёпота. – Автографы – это для тех, кто стоит в очереди. Так что в топку. Я возьму намного больше, Барби. Как минимум половину своего гонорара.

– Хасан… – хриплю, пытаясь собрать остатки самообладания.

Но он не даёт мне шанса сказать что-то ещё. Его глаза вспыхивают устрашающим блеском.