– Бедный парень с тебя глаз не сводит, – снова заводит подруга старую пластинку, когда мы оказываемся наедине. – Хоть бы улыбнулась ему, если немного пофлиртуешь, то ничего же страшного не случится.

– Я не умею флиртовать, – коротко отвечаю, открыв кран.

Хотя дело не в этом. На самом деле я не хочу давать парню ложную надежду, а ведь он может именно так и посчитать. Зачем это? Я бы не хотела, чтобы со мной так поступили, поэтому и сама так не поступлю.

– Линка, что-то тебе совсем плохо, – Инга явно хотела сказать другое, но, переведя взгляд на меня, понимает, что мне сейчас точно не до флирта. – Ты же не пила толком.

– Не знаю, – упёршись руками в умывальник, глубоко дышу.

Все же надо выйти на улицу, а лучше вообще поехать домой. Одногруппники отпускать меня не хотят, просят ещё посидеть, но я все же ухожу.

Такое ощущение, что я пьяная, но этого быть не может. Только ноги заплетаются, когда я выхожу из кафе, в голове шумит.

Оступаюсь на неровной плитке около входа и уже готовлюсь к встрече своей головы с асфальтом. Почему-то меня это забавляет. Даже хихикнуть хочется от нелепости ситуации. Но тут… меня кто-то ловит.

– Кажется, кому-то нужен холодный душ и крепкий кофе, – слышу приятный мужской голос.

Поднимаю глаза на своего спасителя и наверняка глупо улыбаюсь. Вот уж Инга рада была бы оказаться на моем месте. Меня поддерживает тот самый экземпляр, который поразил подругу в самое сердце с первого взгляда.

– А ты не страшный, – говорю я.

Сейчас он не кажется мне опасным. Очень даже милым и приятным. А ещё… он красивый. И в глазах смешинки.

– Ты просто мастерица комплиментов, – смеётся он.

И смех у него такой заразительный, что мне хочется рассмеяться вместе с ним.

– И я не пьяная, – даже обижаюсь, что он так мог подумать.

– Конечно, – кивает он. – Ты даже вино разбавляла соком, а вот твой парень разбавил твой сок кое-чем очень крепким, и я не уверен, что хорошего качества.

И откуда он это все знает? В принципе, если сидел в кафе, то мог заметить. Всё-таки шестерёнки в моей голове ещё работают кое-как.

Так, стоп! Но парня у меня нет… О чем я и сообщаю этому экземпляру, который так и не представился.

– Я, конечно, не добрый самаритянин, но кофе тебя отпоить надо. С мороженым, оно тоже помогает. Правда, не в этой забегаловке, – вздыхает он. – Прыгай в тачку, – щелкает он брелоком сигнализации, и шикарное авто мигает фарами.

Эм… нет. Кто знает, что у него на уме? Или он меня совсем блондинкой считает?

Близко, слишком близко. Кажется, он может услышать стук моего сердца, почувствовать, как зверь, мой страх. Я хотела не реагировать на него, но переоценила свои силы.

Дура, Лина, полная дура.

Все мое существо сопротивляется ему, но при этом и тянется. Казалось, все забыто и похоронено. Но нет, я всего лишь убедила себя в этом. И стоило Матвею снова появиться…

Как я ненавижу себя за свою слабость рядом с ним!

Матвей как-то слишком нежно берет меня за запястье, а второй рукой приподнимает мой подбородок. Его взгляд мне и пять лет назад было сложно выдерживать, а сейчас вообще невыносимо.

– Пульс учащенный, зрачки расширены, – говорит как врач, который проводит осмотр. – Знаешь, какой вывод напрашивается? – наклоняется к моему уху и произносит шепотом, от которого едва не падаю, как сломанная кукла: – Я тебя волную.

Молчать, надо молчать. Не опровергать его слова, но и не подтверждать. Мне его не переиграть. Он профессиональный игрок, и я сейчас не только о покере.

К щекам приливает кровь – ещё один мой промах, который точно не ускользнет от Матвея. Да, мой, хоть я этим и не управляю.