Нет! Не приехал. Ты снова не едешь…
Утро. И ветер ещё неокрепший
Стелет позёмку вчерашнего снега.
Радостным лаем взорвав тишину,
Бегает пёс с поводком по двору.
Время застыло, как я у окошка,
Кофе дымится, остывший немножко.
Утро воскресное – нежность и нега.
Воздух наполнен конвертами снега.
Их подхватив, как бесценную почту,
Носится ветер, давая отсрочку
Встречам, которые станут лишь ветром,
Что перепутал и снег, и конверты…
В снежные хлопья укутанный ветер —
Писем сгорающих тлеющий пепел.
Что же ты, ветер, бездушный и строгий,
Вновь перекрыл все пути и дороги?
Ветер холодный колюч, неприветлив,
Сыплет крупу по всему Белу Свету…
Сеет повсюду снежные вихри,
Чтобы от них даже двери охрипли…

25 ноября 2011 года

Часы

Ты рассказал мне свой удивительный сон

Сегодня…

Ты назвал его странным…

Удивительно!

Странно! Так странно: в небе – часы,
В небе лазурном среди облаков.
Ходики: маятник, стрелки-весы…
Нет ничего, кроме этих часов.
Бой их не слышен, не видно цепей.
Стрелки и цифры кружево вьют.
Двигаться маятник начал смелей…
Небо темнеет, и вот уже бьют!
С каждым ударом падает сердце,
Каждый удар в голове как набат…
В небе часы – приоткрытая дверца,
Что же ей каждый мой выдох не рад?
Солнце исчезло, не видно его,
Или затеяло с ними игру…
Ходики – Солнце, теперь всё равно:
Стрелки на небе сольются в одну!
Странно, так странно! В небе – часы!
Девять, одиннадцать… Сколько уже?
Ходики. Маятник. Стрелки – весы.
Значит, прорвёмся! И легче душе…

10 августа 2011 года

Простой коктейль стихов и прозы…

Какого цвета твои мысли?
Мои сегодня, как всегда,
вобрали цвет осенних листьев
и заискрились, как вода.
Чтобы вернуться завтра снова
последним росчерком-штрихом
и, в призрачные заковав оковы,
остаться выцветшим листком…
Какого цвета твои крылья?
Мои сегодня как всегда:
совсем немного звёздной пыли…
Да блеск сверкающего льда.
И грусть, что крылья нужно прятать,
а воздух доверять рукам,
и, избежав напрасных взглядов,
не тратить чар по пустякам.
Какого цвета твои грёзы?
Мои сегодня как всегда:
простой коктейль стихов и прозы…
Такой мне видится мечта.

25 июня 2015 года

«Дверь в лето», или История одного стихотворения

Некоторые события происходят с чьей-то подачи…

То судьба расстарается и пошлёт Знак, то человек вовремя скажет нужное слово. А может, просто вся Вселенная в рупор орёт: «Да открой уже эту чёртову дверь!»

Муж давно хотел купить эту книгу. И вот: книга доставлена и получена.

Прекрасное издание, суперобложка. Сочные цвета, на рисунке в центре – рыжий кот. Открыла. Первое, что я прочла, это история написания научно-фантастического романа Роберта Хайнлайна, впервые опубликованного в 1956 году. Пересказывать не буду, просто процитирую:

«Когда мы жили в Колорадо, там выпал снег. Наш кот – а я кошатник – захотел выйти из дома, и я открыл ему дверь, но он не выходил. Просто продолжал вопить. До этого он видел снег, и я не мог понять, что случилось. Я снова и снова открывал перед ним другие двери, а он опять не выходил. Потом Джинни сказала: „О, он ищет дверь в лето“. Я махнул на кота рукой, попросил её не говорить больше ни слова и написал роман „Дверь в лето“ за тринадцать дней».

Что сказать?.. Идея на миллион!

Тихо позавидовала, но «двери не отпускали». Утром, по пути на работу, вдруг подумалось: а сколько я открываю дверей, чтобы сесть за свой компьютер в аудитории политехнического университета?

Оказалось – двенадцать!

Собственно, это и есть история одного стихотворения:

Вернуться в старый милый дом…

Открыв от дома до работы
двенадцать запертых дверей,
вдруг вскрикнешь поневоле: «Кто ты?
Хранитель или дуралей?»
Так много шансов развернуться,